Ребенок по договору. +1 из прошлого

Глава 3.2

Алекс

— Так, стоп! А почему «была»?

— Мы поэтому и расстались. Она аборт сделала, представляешь? Она убила моего ребёнка. Моего, Артём! Моего! — залпом допиваю то, что нужно было растянуть хотя бы на несколько глотков.

Артём, увидев это, показывает официантке, которая сверлит нас всё время взглядом, что нужно повторить.

— Вот овца! — озвучивает мои мысли, покачав головой. — А как она объяснила тебе это? Что сказала?

— Что это её выбор, её тело и её жизнь. Я бы ей покоя не дал, жил бы для себя, а ей пришлось бы положить крест на карьеру, воспитывая моих отпрысков, — отвечаю монотонно, как будто с листа читаю.

— И ты мне ещё будешь говорить, что она хотела семью? Алекс, друг, — замолкает, когда нам приносят вторую порцию выпивки. И продолжает, лишь когда Кейт уходит. — Все бабы одинаковые! Ну, может, и есть парочка нормальных, но их уже разобрали.

— Это мне сейчас говорит женатый человек? — с сомнением задаю вопрос.

— Да ну тебя! — машет рукой, скривившись. — У нас не семья. Тебе ли этого не знать.

У Артёма ситуация ничуть не лучше моей. Мало кто знает, что творится в его душе и что скрывается за маской трудоголика. Порой кажется, что мы оба за своей работой прячем все свои проблемы и боль.

— Брат! Всё будет! Нужно время, — успокаиваю друга.

Пришёл сюда, чтобы отвлечься от своих проблем, но напомнил Кузьмину о его. Нехорошо получилось!

— А знаешь, что? — неожиданно восклицает Артём после долгого разговора о том, почему Настя никогда не нравилась Тёмычу и что расстаться с ней было моим самым лучшим решением.

— Что? — отзываюсь, расслабившись от встречи с другом, который поддержит даже тогда, когда я не прав.

— Да ну этих баб! Пошли они все! Нам они не нужны, — еле внятно произносит, потому что его унесло от двух бокалов.

Слабый Кузьмин на такие вещи. Ему много и не надо, чтобы расслабиться до стадии «Мне наплевать на всех и на всё».

— Правильные вещи говоришь, — поддерживаю Артёма. — Нужно оставить их в покое. Пусть живут своей жизнью.

— Нет, — тянет. — Какой в покое? Мы будем мстить! — бьёт кулаком по столу. — Пусть прочувствуют то, что чувствуем мы с тобой, — показывает указательным пальцем на нас обоих.

— Тёмыч, тебе, наверное, уже хватит, — отбираю уже третий по счёту бокал у Кузьмина. Что-то его не в то русло унесло.

Посидели, называется.

Прошу счёт и, достав телефон, вызываю такси. Решаю вызвать одну машину. Отвезти вначале Артёма домой, затем поехать уже по своему адресу.

Как только подъезжаем к дому друга, вытаскиваю его тяжёлую тушку из машины и довожу до ворот.

Нажав на звонок, оставляю друга самого стоять у калитки в ожидании того, что ему откроют и впустят на территорию дома. Если не охрана, то жена.

Сам же сажусь в такси и из окна наблюдаю за тем, как Артём, не устояв на ногах, пластом падает на свой коротко подстриженный газон.

— Уф, — кривлюсь, представив, как это больно. — Прости, друг, но это было необходимо. Твоя дама сердца убьёт меня, если я попадусь ей на глаза.

— Что вы говорите? — заговаривает таксист.

— Это я не вам, — отвечают, перевернув к себе экраном телефон, на который только что пришло СМС.

Сообщение от Савельевой: «Я в деле».