Ребенок с гарантией. Мы не твоя семья!

27.1

Вдоволь наслушавшись лепета Кристины, прощаюсь с малявочкой. Спрятав свой сотовой в сумочку, поднимаю взгляд в небо. Ласточки так низко летают, будто хотят коснуться земли своими быстрыми крыльями...

Оборачиваюсь на Сашу.

Он целится в банку. Выстрел — жестянка шатается, но не падает.

— Что за ботва? — бормочет себе под нос Александр, косится из-под бровей на мужика в тире, который с ухмылкой наблюдает за его единственной неудачей.

— Не парься, парень, — в его голосе звучит уверенность. — Еще никто не выиграл главный приз.

А когда ехидно ухмыляется, Александр, не дрогнув в лице, поправляет хват и прицеливается еще раз.

Напряженно слежу за Сашей. На разовую попытку дается девятнадцать выстрелов. Целей на одну меньше, а, значит, можно один раз промахнуться. Он сможет забрать приз. Я знаю.

Загорелые пальцы уверенно нажимают на спусковой крючок. Звуки выстрелов разрывают тишину и череда точных ударов сбивает банки, расставленные в ряд.

Выбив двойным выстрелом последнюю, Александр опускает «травмат» и слегка приподнимает бровь. Его взгляд проницателен, а на лице появляется легкая усмешка.

Это не просто показательный финал, а результат кропотливых тренировок и глубокого понимания процесса.

С лица хозяина тира сползает ухмылка — остается только одно: уважение.

— Служил? — спрашивает он, явно впечатленный мастерством стрельбы и стальной выдержкой.

— Что в банках? — не отвечая на вопрос, резко спрашивает Саша. Прищуриваясь, карие глаза внимательно вглядываются в ряды металлических конструкций. — Песок? Вода?

Пойманный на обмане хозяин тира стремительно бледнеет. В его глазах мелькает испуг. Похоже, он не ожидал, что посетитель заострит внимание на том, что внутри ярких жестяных банок. Плечи мужчины опускаются. Страх, будто живой, витает в воздухе.

— Я просто… просто хотел сделать игру интересней, — еле слышно произносит он, как будто это могло бы оправдать его действия. — Можете выбрать любую… — слегка заикаясь, предлагает мужчина, - он делает шаг назад, за кассу. Глаза настороженно следят за Сашей.

— Пони? — игнорирует его Саша, обращаясь ко мне. Указывает подбородком на главный приз — среднего размера плюшевую единорожку, сидящую на столе.

— Нет, — качаю головой, делая пару шагов вперед.

Мой взгляд пробегает мимо зайцев, мишек и котиков, пока не останавливается на горилле — игрушке, которая явно не вписывается в стандарты милоты. Она не пушистая, не яркая, и явно создана не для того, чтобы стать любимцем детей. Уверенно указываю пальцем на большую гориллу с насупленными бровями.

— Его, — делаю мгновенно выбор, когда срабатывает моя любовь ко всему необычному - к тому, что другие отвергают.

Её выразительное выражение морды привлекает меня больше всего. В ней есть что-то живое. Она словно ждет, когда кто-то ее заметит и заберет к себе домой.

Александр оценивающе оглядывает пушистых наивных зверят, пытаясь понять, что именно привлекло мое внимание к этому, мягко говоря, не очень симпатичному созданию.

— Как-то агрессивно выглядит, — замечает он, перекидывая на плечо “травмат”. Смотрит на гориллу с скептически.

Встречаемся взглядами.

— Ты уверена, что не хочешь что-то другое? — проводит рукой по шее и на его губах появляется легкая улыбка. — Мишку или розового зайца?

— Нет! — восклицаю, защищая свой выбор. - Он не агрессивный. Он грустный, — пожимаю плечами, будто это и так очевидно . — И... его никто не возьмет, кроме меня.

Саша слегка кривит уголок губ, но в его взгляде сквозит уважение к моему решению. Он не типичный и, возможно, именно это его озадачивает.

Без лишних слов я подхожу к стойке и тяну руку к горилле. Мужчина встает за кассу и проводит рукой по светло-русым волосам.

— Ну, что ж, поздравляю, — кашлянув, произносит он с легким налетом иронии в голосе.

Заметив тяжелый взгляд Саши, нервно кашляет. Слегка помешкав, с трудом снимает “монстра” с ключка, пытаясь скрыть довольную улыбку. Наконец-то избавился от не актуальной позиции. Очевидно, продавец не ждал, что эта игрушка, станет чьим-то выбором.