Рецепт счастья

Глава 1. Мия

– Мия?

Я вздрагиваю и резко выпрямляюсь. Несколько раз моргаю, пытаясь понять, где я и который сейчас час. Будильник не сработал, конечно. Почему-то он никогда не срабатывает, когда действительно нужен.

– Мия, ты жива там? – повторяет Айви.

Свет вспыхивает, и я морщусь. Слепящий, безжалостный, как чужой фонарь в окно в три часа ночи.

– Господи, Айви, – стону я, прикрывая глаза ладонью. – Ты в курсе, что пытки светом запрещены Женевской конвенцией?

– Ага. Но я не подписывала, – спокойно отвечает она.

Мой взгляд падает на стол. Рассыпанная мука, формы для кексов, чашка с недопитым кофе. Должно быть, я вырубилась прямо во время работы.

– Зачем ты щелкаешь выключателем? – спрашиваю я, потирая шею.

– Просто пытаюсь тебя разбудить, – Айви облокачивается о косяк, скрестив руки. – Знаешь, сначала я подумала, что ты не дышишь. Но потом услышала, как ты жужжишь во сне и поняла, что все в порядке.

– Я не жужжу. – Я зеваю так широко, что чуть не теряю челюсть. – Я… пою. На низких частотах.

– Если это пение, то моя кошка – оперная дива.

Я тянусь, и позвоночник откликается болезненным щелчком.

– Вот он, звук старения, – вздыхаю я. – Моя молодость официально закончилась на этом стуле.

– Мия, тебе всего двадцать семь. Не драматизируй.

– Скажи это моей спине, – ворчу я. – Она считает, что мне как минимум сорок и у меня трое детей.

Айви закатывает глаза, но улыбается.

– Который раз ты засыпаешь на кухне?

– Не знаю. Я сбилась со счета после того, как мой зад перестал чувствовать дерево.

– В следующий раз хотя бы упади лицом в подушку, а не в тесто.

Я усмехаюсь, хотя глаза все еще щипет от света. Айви протягивает мне чашку кофе, и я принимаю ее, как святой грааль.

– Я только что закрылась, – говорит она, указывая вниз.

Кофейня под нами закрывается в восемь вечера, но запах ванили и корицы все еще поднимается вверх по лестнице, цепляясь за стены, будто не хочет уходить. Я живу здесь, над своим маленьким королевством кофе и сахара, уже три года. Иногда мне кажется, что эти стены дышат вместе со мной. Вздыхают, когда опускаются жалюзи, и просыпаются с первым звоном кофемолки. Айви помогает мне с бизнесом: с рецептами, поставками, даже с мечтами, которые я все время откладываю на потом.

– Ты не спустилась за своей вечерней порцией кофе, и я забеспокоилась.

Голос Айви выдергивает меня из мыслей. Я смотрю на часы, потирая затылок. Обычно я весь день на ногах. Днем пеку, а по вечерам спускаюсь вниз, чтобы проверить, как продаются мои кексы и булочки, и краду себе чашку кофе. Иногда, если совсем безумный день, я даже помогаю. Иногда – ключевое слово.

Дело не в том, что я ленивая. Просто... кофемашины меня ненавидят. Серьезно. Все эти названия: латте, макиато, флет уайт, американо, черт их разберет. Я путаюсь уже на втором слове. Если кто-то просит что-нибудь, кроме обычного свежесваренного кофе, я предпочитаю отступить, пока не сожгла молоко и не разрушила чужое утро.

Нет, моя стихия – печь. Простая духовка, немного сахара, ванили и муки.

– Я уже два дня не могу нормально выспаться, – признаюсь я.

Всю ночь я ворочалась, а в четыре утра уже была на ногах и в фартуке. Просто чтобы отвлечься. Мозг не хотел замолкать после новости, которую принесла Айви.

Ее слова все еще звучат в моей голове: «Крис хочет, чтобы мы переехали. Возможно, тебе придется подыскать новую напарницу». Я помню, как она улыбалась, когда это сказала, как будто пыталась смягчить удар. Но в тот момент все во мне будто осело. Казалось, земля под ногами стала зыбкой. Я не знала, что ответить. Только ощущала, как внутри сжимается что-то похожее на страх.

Дурацкий Крис! Вот зачем ему куда-то переезжать? Что ему не хватает в нашем Кристал-Ривер? Да, это не огромный мегаполис со сверкающими рекламными вывесками и шумными улицами. Но зато здесь тепло и уютно. Каждый знает друг друга по имени и не прячет призрение за фальшивыми улыбками.

Айви подходит ближе:

– Что ты тут творишь?

Я опускаю взгляд. Пол усыпан мукой и блестками, вокруг разбросаны кисточки, ножницы и плакаты, которые я, видимо, так и не закончила.

– Эм… революцию?

Айви бросает взгляд на плакаты:

«Теплое тесто – холодное сердце!»

«Наши булочки – с душой, а у вас – с отчетом в Excel!»

«Мы печем с любовью, а вы – по инструкции!»

«Теплое тесто топит малый бизнес!»

«Сначала тесто – потом совесть!»

Она поднимает на меня удивленный взгляд.

Я пожимаю плечами:

– Не знала, что еще написать. Все хорошие лозунги уже заняты.

Айви смотрит на меня пару секунд, а потом начинает смеяться. По-настоящему, от души, так, что у нее появляются морщинки в уголках глаз. Я не могу не улыбнуться в ответ. Даже если я проиграю, ради этого момента стоило стараться.

– Боже, я тебя люблю, – говорит она, все еще смеясь. – Спускайся вниз. Я налью тебе кофе, а ты расскажешь, что на самом деле происходит. Без возражений.

Она подходит, целует меня в щеку и обнимает. Я не спорю. Потому что это Айви, и потому что иногда одно «я тебя люблю» звучит громче любого протеста.