Реставратор легенд. Ведьма и Монах

7

— Ничего, — раздосадованно процедил парень. — Вы знаете, что это за кукла?

— Ну… Похоже на стригушку. Правда не совсем стандартную. Может игрушка детская? Например, дочери этого мужчины с портрета.

— Это вряд ли, — неопределённо качнул головой Марк. — Вы записали её в бланк?

— Пока нет, не успела.

— Вот и славно. Пока и не пишите. Я сам заполню по ней отдельный документ, когда идентифицирую.

— Почему Вы думаете, что это не игрушка? Под юбкой волосы очень похожи на детские, — ляпнула я не подумав.

И реакция не заставила себя ждать. Лицо Марка Андреевича сперва вытянулось, затем приняло гневное выражение, острые черты обострились ещё сильнее, а глаза угрожающе сузились. Его батник на мне теперь ощущался сковавшей тело смирительной рубашкой, предвосхищающей побег.

— Разве я не говорил Вам, Алиса, никуда не лезть? — прошипел ледяным тоном экскурсовод и буквально навис надо мной. — Кто Вам дал разрешение самостоятельно разбирать находку? Вы не имели права ничего делать без моего ведома. Не знали?

Только я открыла рот, чтобы оправдаться, как в каморку заглянул Борис Сергеевич, как всегда сияя широкой улыбкой.

— Доброго дня, молодому поколению. Всё трудитесь? — он поправил толстые усы.

Марк странно дёрнулся, выпрямляясь, и выдавил каплю добродушия на лице, поворачиваясь к директору. Чтобы обменяться рукопожатиями, экскурсоводу пришлось переложить куклу в другую руку. И это не осталось незамеченным.

— Что это? — любопытно зыркнул Борис Сергеевич. — Новая находка? Нам везёт!

Он протянул руку, жестом попросив передать артефакт ему. Марк неуверенно мазнул взглядом по стригушке, не решаясь дать её мужчине.

— Она очень старая и хрупкая. Ткань буквально рассыпается в руках, — пытался отмазаться Марк. — Мы бы сначала её в порядок привели, а потом, конечно, принесём со всей информацией, которую откопаем.

— Ну же! Что Вы так переживаете? Вы же знаете, Марк, я аккуратно, — директор остался непреклонен.

И Марк сдался: плотно сжав губы, с читаемым нежеланием сунул куклу в пухлую ладонь Бориса Сергеевича.

— Какая интересная вещица. В таком состоянии её только за стекло, конечно, — заключил директор после осмотра. — Я вообще что зашёл-то, — удовлетворив любопытство, он вернул куклу и потёр затылок. — Алиса, душенька, приходите завтра пораньше — на часок. У Лидии Анатольевны день рождения. Тортику с чайком попьем, чуть с коллективом раззнакомитесь.

— Ой, я же даже не знаю, что подарить, — растерялась я, поглядывая на явно взвинченного Марка Андреевича. — Наверное и скинуться надо.

Директор покачал головой со звонким «ц-ц-ц».

— Ничего не надо. Просто приходите, ладно?

— А-а-а, удержите с зарплаты? — абсолютно глупо пошутила я, не менее глупо улыбнувшись, когда на самом деле внутри бушевали нервишки. Напряжение искало выход и нашло. Таким вот идиотским способом.

Борис Сергеевич потешно захохотал.

— Удержу, если откажетесь, — пообещал он. — Я буду ждать!

Мужчина махнул рукой на прощание и скрылся за старой скрипучей дверью. За что я была ему благодарна, так это за то, что он очень вовремя прервал неприятный разговор и немного разрядил обстановку. Марк Андреевич всё ещё был чернее ночи, но хотя бы не пытался больше кричать и отчитывать. Стоял только мрачным изваянием — хоть сейчас пиши с него портрет под стать тому, что на столе.

______________________________________________________________________________________________________________

Следущая книга литмоба — "Потомки оборотня" Элен Миф. Без преувеличения я восторгаюсь её историей и писательским мастерством.

Когда у тебя нет работы, нет денег и нет сил бороться за будущее — ты возвращаешься в прошлое.
Артём приезжает в Полоцк, в старый дом, доставшийся по наследству, в надежде спрятаться от жизни хотя бы на время.
Древний город живёт обычной жизнью: автобусы ходят по расписанию, по улицам водят экскурсии, у аптек — очереди старушек. Только вот у реки находят тело. Потом второе, третье. Официальная версия — напали одичавшие собаки. Но местные поговаривают, что это волки. Или, может, что-то ещё? У старого города много легенд. Одна из них — о князе-оборотне, чей памятник видно из окон Артёма.
Конечно, это всего лишь байки. Или нет? По ночам Артёму снятся волки, битвы и колокольный звон. А утром он просыпается мокрый и грязный, с землёй под ногтями и привкусом крови во рту. Сходит ли он с ума или легенды не врут?

https://litnet.com/shrt/PVMw