росчерк пера поэта-неудачника

в четверг, девятнадцатого

время остановилось в четверг, девятнадцатого.

опустел старый дом, стало тускло и холодно.

ты больше не встретишь у спуска покатого

и мы не увидим фигуру знакомую.

твой радостный взор запечатан на фото,

твой искренний смех в МР3 на мобильном.

и вроде все так же, как было, но что-то

так воет и душит внутри непосильно,

откроется с улицы дверь, ты с дровами заходишь,

ворчишь, что там холодно, ставишь на печку чайник.

при тусклом свете пишешь слова в кроссворде.

рядом кружка с горячим чаем и пряник.

воскресенье. вечер. молчит телефон.

ты не наберешь нам, ведь связи оттуда нет.

отмотать бы назад тот временной диапазон,

сесть на поезд, и провести с тобой каждый упущенный момент.

#21422 в Проза

В тексте есть: рифма

16+

Отредактировано: 16.03.2024

Пожаловаться