Рух

Рух

Ветер поднимает в воздух пыль, и её частички, наэлектризовавшись, видоизменяются, из неприметных песчинок становятся маленькими аккуратными кристалликами бурого цвета. 
Небо, только недавно ясное, без единого облачка, за считанные минуты становится свинцовым, тяжёлым, готовым вот-вот обрушиться на беззащитную землю всей своей мощью. Ей не укрыться.
Где-то за горами, раскинувшимися вокруг одинокого величественного здания академии магических искусств, гремит первый оглушительный раскат грома. Эхом отдаётся от вершин, отзывается адреналином в крови.
Приближается гроза. 
Все стараются как можно быстрее укрыться за надёжными стенами, оказаться подальше от стихии: не видеть, закрыв глухие ставни витражных окон, не слышать, преувеличенно громко играя на инструментах и разговаривая о всякой чепухе. Боятся.
Все, но не ты.
Ты наоборот бежишь к самому высокому обрыву, до которого можешь добраться без помощи магии, с нескрываемым удовольствием подставляешь лицо под порывы ветра, закрываешь глаза и ждёшь. Ждёшь, чтобы раскинуть руки, когда первые крупные капли сменит настоящий ливень. Когда небо озарит молния, стрелой выпущенная в землю прямо у твоих ног. Но ты не боишься.
Усмехаюсь собственным мыслям и наблюдаю за тобой из своего надёжного укрытия, словно вор. Только моя добыча не драгоценности, не заклинания и не власть. Моя добыча — ты. 
С той самой грозы примерно год назад, когда я вместе со всеми спешил убежать и случайно сначала даже не увидел — почувствовал тебя. Словно заворожённый, не мог оторвать взгляд, даже просто моргнуть, и только инстинкт самосохранения загнал меня в нишу меж камней, образовавшуюся после одного неудачного заклинания какого-то чародея курсом младше нас. 
Тогда всё и началось. Сначала были только грозы, а потом я не мог оторвать от тебя взгляд даже в стенах академии. Ходил по пятам, но в тени. Каждый раз удивляясь, насколько ты не похожа на нас. 
Не такая.
Не такая как все начиная от светлых, а не модных сейчас чёрных, кудрявых волос, собранных на затылке, но уже растрёпанных стихией. Длинных, не коротких. Глазами цвета этого самого неба, не изменённых магией, настоящих. Замысловатыми узорами татуировок начинающимися от мочек ушей и уходящих на спину. Готов поклясться что это крылья. Фигурой, не худой, совсем. Полноватой даже, но от этого ещё более привлекательной. Особенно сейчас, когда ветер кружит вокруг тебя, очерчивая все линии начиная от груди, вниз по талии к бёдрам, заканчивая на узких щиколотках. Он просто проверяет: своя ты, или враг. А я... Я отчаянно хотел бы оказаться на его месте сейчас. Но всё что могу — смотреть. 
Ты не такая, как все, начиная от внешности и заканчивая силой. Не придуманной и искусственно выращенной в магических лабораториях, а настоящей. Одна из последних живущих Грозовых Рух. 
Тебя боятся, а потому изолируют. Называют замкнутой, когда ты не сопротивляешься, немодной, жуткой, странной... Всё, лишь бы обезопасить себя. Подарить себе чувство поддельного спокойствия и защищённости. 
Ты стараешься. Быть мудрой, сильной, спокойной, но ещё слишком молода и неопытна: соответствие отбирает слишком много сил, а вкупе с неиспользованием истинной мощи становится практически невыносимым. 
Именно поэтому ты всегда так радуешься приходу стихии. Убегая как можно дальше от них, как можно ближе к ней. Сливаясь, становясь одним целым, когда ветер признаёт в тебе не просто свою, но повелительницу. Длинные  широкие рукава становятся крыльями, разлетающаяся юбка — хвостом. Кровь отливает, и кожа становится алебастровой, ещё сильнее выделяя тёмные твёрдо очерченные губы и начинающие светиться россыпью маленьких искорок глаза. 
Я буквально чувствую мощь, исходящую от тебя, и это ощущение сродни физическому возбуждению: от него дрожат руки, слабеют ноги, сушит горло, а сердце, кажется, готовится поставить новый рекорд. 
Молнии тонкими лентами опоясывают твоё тело, вплетаются в волосы, повторяют узоры на коже; ливень укутывает мантией, гроза громыхает ещё яростней, радуясь тебе в ответ, приветствуя.
Ты немного, совсем немного позволяешь себе выпустить силу, подпитать стихию. Рух слишком сильные даже не маги — полубожества скорее, и тебе никогда не позволяется использовать хоть крупицу истинной мощи  на практикумах. Слишком велик риск катастрофы, если ты не сможешь остановиться. 
Такое уже было, именно это привело наш мир к тому состоянию, в котором он пребывает и по сей день. Разделённому, слабому, только-только начавшему вставать на ноги. Они помнят об этом. Помнишь и ты. 
Знаешь, что должна защищать, сама ведь так решила. И всё равно не можешь удержаться: стихия тоже твоё дитя. Лучше маленькими всполохами вот так, чем яркой вспышкой катаклизма озарить этот мир точно в последний уже для него раз. 
Я тоже боюсь. Но не тебя, не твоей силы, а того, что вижу с помощью своей. Гораздо больше, чем все остальные, гораздо больше даже тебя. Мой особенный дар. 
Я вижу, что с каждым разом ты всё ближе — буквально на один шаг, но ближе — к краю. Ближе к вершине. Каждый раз чуть больше силы, амплитуды крыльев, свободы во взгляде. 
Ты и сама ещё не знаешь, но однажды ты покинешь нас. Перевоплотишься полностью и улетишь туда, где нет оков и законов, где истинную мощь не сковывают, а воспевают. Твой ликующий крик подхватит ветром и разнесёт по всем землям по обе стороны, и...
Никогда больше тебя не увижу. Ни наяву, ни в видениях. Не услышу твоего голоса, не столкнусь как будто случайно взглядом, не предложу сесть рядом, на специально для тебя заготовленное место. 
Выхожу из своего укрытия.
Не хочу так. Всё равно, что скажут; будут осуждать, возможно, даже отлучат от гильдии — всё равно. Главное, чтобы ты была. Даже если просто так, на расстоянии вытянутой руки.
Даже если ревнивая стихия убьёт прицельным в грудь, когда я подойду слишком близко. Осталось всего несколько шагов. 
Смотрим глаза в глаза. Отпускаю всё и отдаюсь в вашу власть. Если ты запустишь мой механизм заново — значит, и правда нужен.