Рука

Чистый лист.

Занесенная ручка. Миг сомнений, раздумий.

И стук соприкосновения шарика с листом. Быстрый, словно пытающийся догнать кого-то.

Ручка машет, виляя, и режет бумагу канавкой, оставляя реку чернил. Тёмно-синих.

Волна под кончиком течет и течет, оставляя начало далеко позади. Смотрит только вперёд. Уходит в неисписанную даль.

Есть только ручка. Она передергивает восьмеркой и продолжает писать непрерывной волной.

Проходит время, затем другое..

Ручка встала ровно вверх, будто оставленная движением и упала.

Затем её место заняла другая, цветом она была светлее. И заняла место в той самой точке, оборвавшей непрерывную волну. И чуть медля она пошла, ускоряя с каждый разом темп. Амплитуда гуляла, а волна всё шла, набирая скорость.

Но однажды остановилась. Ручка медлила. А потом ушла. Пропала.

Оборванный конец синей реки. С непрорытой дальше канавкой.

Но вот пришла новая ручка. Её цвет вновь был другим. Она мазнула, виляя по новому, проходясь по листу. И тоже пропала.

Но ручки стали приходить чаще, то падая, то пропадая. Одно время сталкивались, мешая друг другу вести волну. Словно то была высшая честь, за которую боролись.

А потом конец вновь оборвался. Долго стоял. Пока вновь не пришла ручка. Тёмная, синяя, глубокая. Она шла неспешно, но неумолимо. Не прибавляла, но ни на миг не стояла. Плавно перетекала своим кончиком по бумаге.

Долго ручка шла, не ведая конца.

И упала.

Голубая, светлая пришла. Резво подхватив конец. Движения её были порой резки и словно вспышки, порой та мялась с осторожностью.

Однажды та остановилась.

Прервала длину и рядом опустилась, ставя точку.

Поднялась и висела, смотря. Словно думая дальше.

И опустилась, мазнув над ней закорючку