Ржавый. Под его контролем

Глава 1

Криминальная интрига. Властный герой. Холодные взгляды, горячие ставки.

До двенадцати остается совсем чуть-чуть, а мой заказ так и не появился.

А ведь я последние деньги за вход отдала. Неужели зря?!

Сжимаю телефон крепче, на экране его фотография. Сразу видно: еще тот мерзавец. Наверняка гуляет от жены, иначе зачем заказчику компромат на такого.

Музыка орёт. Свет режет глаза, мешая всматриваться в публику. Жарко, тесно. И зачем только я взялась за этот чертов заказ.

Плохая идея. С самого начала знала, что плохая, и все равно согласилась.
Деньги на оплату аренды нужны срочно, а издательство в этом месяце не купило ни одной моей статьи.

Рядом устраивается разгоряченная парочка, напрочь закрывая мне обзор. Я делаю шаг вбок, плотнее прижимаюсь к стойке бара и ощущаю на себе масленый взгляд.

Конкретный. Тяжёлый.

Детина разваливается рядом, здоровый, мордастый, уже подшофе. Стакан еле держит, а все туда же. Смотрит, будто я товар на витрине.

— Привет!

Чуть ли не наваливается на меня.

— Выпьешь? — тянет с похабной ухмылкой.

— Спасибо. Я не пью.

Говорю холодно. Без улыбки. Обычно этого хватает.

Но этот не отходит. Тянется ближе. Перегар ударяет мне в нос.

— Да брось, — усмехается. — Расслабься.

Надо же было ему прицепиться именно ко мне. Отступаю на полшага и упираюсь спиной в барную стойку.

Холодно. Еще и платье вверх ползет. Одергиваю.

И ведь на подруге смотрится отлично. Маринка, правда, ростом ниже, зато одежду иногда дает.

— Я сказала нет, — повторяю уверенно.

Он усмехается, будто это игра. Сканирует меня медленно. С такой ухмылкой, что еле сдерживаю отвращение.

Выскальзываю в толпу. Не оглядываюсь. Теряюсь среди извивающихся тел на танцполе. Растерянно смотрю на часы.

До закрытия метро ещё есть время, но оно тает быстрее, чем бы мне хотелось.

И тут я наконец вижу его.

ВИП-зона. Полупрозрачное стекло, мягкий свет. Он входит, небрежно кивая охране, рядом какой-то подозрительный тип, с ними две полуодетые девицы. Смеются. Мужчина кладет руку на одну из них. Ровно то, что нужно. Жалко только, что второй тоже попадает в кадр, а мне он совсем ни к чему.

Я проверяю телефон. Камера. Без вспышки.

Работа.

Двигаюсь вдоль стены, будто просто ищу место. Сливаюсь с толпой. Делаю вид, что высматриваю знакомых. Сердце бьётся ровно.

На журфаке такому не учат, но я умею.

Кадр.
Ещё.
Другой угол.

Лицо. Рука. Бокал. Девочки.

И тут он неожиданно поднимает глаза. Впивается темным взглядом.

По спине пробегает холодок.

Заметил? Не может быть.

Я прячу телефон в сумку и быстрее отступаю. Заказ есть. Можно уходить. Прямо сейчас.

И тут снова появляется детина.

— Эй, — он суёт мне в руку коктейль.

Я не успеваю отреагировать. Он делает шаг, задевает меня плечом — и сладкая розовая жидкость льётся по платью.

— Чёрт! — вырывается у меня.

Платье липкое. Пятно расползается. Кто-то смеётся. Я чувствую, как в груди поднимается злость — резкая, горячая.

— Осторожнее надо, — говорит он и ухмыляется.

Мне хочется ему врезать. Вместо этого я разворачиваюсь и иду в туалет. Быстро. Не оглядываясь.

В туалете ярко и пахнет химией. Я подставляю платье под воду, тру ткань ладонями. Пятно светлеет.

Руки всё ещё дрожат от злости или напряжения. Ну, хоть пятно почти сошло.

Заказ готов. Всё. Я ухожу.

Промокаю лицо салфеткой, поправляю волосы и иду к выходу. Мысль одна: выйти. На воздух. Подальше отсюда.

Толкаю дверь, тороплюсь, чтобы успеть на метро, и почти врезаюсь в мужчину.

Поднимаю глаза: надо мной нависает мой заказ.

Сердце колотится. На секунду зависаю.

Опускаю взгляд и делаю шаг в сторону. Почти выбираюсь в шумный зал. Но мне не везет.

Преграждает путь все тот же детина. Маячит передо мной, что-то бурчит, больно хватает за плечо. Я вскрикиваю, не успеваю увернуться.

— Проблемы? — раздается рядом низкий голос.

— Эта девка мне задолжала, — хрюкает нахал, дергая меня к себе.

Не успеваю ничего ответить.

— Простите, — неожиданно тонко выдает тот и разжимает пальцы, сжимающие мое плечо. — Обознался.

С удивлением смотрю ему вслед и пропускаю момент, когда мой заказ подходит слишком близко.

— Пойдем, — говорит он тоном, от которого начинают трястись поджилки.

Поднимаю голову, изумленно распахнув глаза.

— Куда? — вылетает глупое.

Он не отвечает. Берет меня за локоть и несильно, но настойчиво тянет за собой.

Шаг у него широкий, уверенный. Ладонь такая, что одним махом голову свернет.

Включаю дурочку, пробую его уболтать.

— Я вам так признательна за спасение, — лепечу тонким, кокетливым голосом. — Если бы не вы, не знаю, что бы и делала. Давайте я вас отблагодарю. Поставлю выпивку.

Он на секунду поворачивает ко мне голову, прищуривается.

— Отблагодаришь, значит? — бросает коротко.

— Да, — подтверждаю я радостно, хотя и так очевидно, что этого добра у него и так хватает. — Вы что предпочитаете?

— Жестко я предпочитаю, и когда баба не болтает лишнего, — отрезает и тащит меня в сторону закрытых кабинетов.

Что-то мне это уже совсем не нравится.

— Простите, вы конечно классный, но я с вами пойти не могу, — оглядываясь по сторонам в поисках спасения, придумываю я на ходу. — Меня парень ждет.

— Подождет, — отрезает он, даже не глядя в мою сторону.

— Куда вы меня ведете? — наконец не выдерживаю я.

— Развлекаться будем, — холодно сообщает он, утягивая меня в темный коридор. — Ты же за этим в клуб пришла. Вот и не напрягайся.