С первого взгляда

С первого взгляда

      Сер­дце про­пус­ка­ет удар, ког­да Эл­дрич Пал­мер ви­дит собс­твен­ное от­ра­жение во влаж­ной гла­ди свет­ло-се­рых глаз, го­рящих жизнью и го­тов­ностью дей­ство­вать так же яр­ко, как сол­нце, каж­дый прок­ля­тый день вста­ющее с вос­то­ка. 

      — Мисс Мар­шан, — ут­верди­тель­но про­из­но­сит он, не вы­давая се­кун­дно­го, пре­датель­ски сби­ва­юще­го с ног за­меша­тель­ства ни ли­цом, ни го­лосом.

      — Мис­тер Пал­мер, — она роб­ко, ед­ва ли уве­рен­но улы­ба­ет­ся, чуть скло­ня­ет го­лову на бок, оче­вид­но, по­вину­ясь дав­но и проч­но за­сев­шей в глу­бине ес­тес­тва при­выч­ке, — по­хоже, моё по­яв­ле­ние не ста­ло для вас сюр­при­зом.

      — Ещё ка­ким, — Эл­дрич слов­но бы неб­режно рас­пуска­ет мор­щи­нис­тые гу­бы в де­жур­ной, но не ли­шён­ной не­кото­рой мяг­кости улыб­ке, — но мо­гу ус­по­ко­ить вас и до­бавить, что сюр­приз этот про­из­вёл на ме­ня толь­ко при­ят­ное впе­чат­ле­ние.

      На мгно­вение дож­дли­вая се­рость её глаз вспы­хива­ет изум­ле­ни­ем. Ко­ко пе­рес­та­ёт улы­бать­ся и вни­матель­но, точ­но пы­та­ет­ся най­ти что-то кон­крет­ное в его из­мождён­ном бес­ко­неч­ной бит­вой с ни­как не от­сту­па­ющей смертью ли­це, приг­ля­дыва­ет­ся. Чуть щу­рит­ся, ста­новясь боль­ше по­хожей на лес­ную ним­фу или реч­ную на­яду.

      — Зна­ете, а я и пред­ста­вить се­бе не мог­ла, что вы… та­кой… — Ко­ко рез­ко и скон­фу­жен­но осе­ка­ет­ся, с от­ча­яни­ем уто­па­юще­го по­нимая не­поз­во­литель­ный, ед­ва ли не фа­миль­яр­ный, зас­туп за чер­ту де­лово­го эти­кета.

      — Мисс Мар­шан, — всё с тем же спо­кой­стви­ем и дру­желю­би­ем про­из­но­сит Эл­дрич, под­став­ляя рас­крас­невшей­ся де­вуш­ке сог­ну­тое в лок­те пред­плечье, — поз­во­лите про­водить вас до мо­его ка­бине­та? Я не при­вык зак­лю­чать сдел­ки за его пре­дела­ми, к то­му же, мне не­об­хо­димо сде­лать нес­коль­ко звон­ков. Вы не про­тив?

      — Нет! Ко­неч­но же, нет! — с жа­ром от­зы­ва­ет­ся Ко­ко, ожи­да­ющая ка­кого угод­но уп­рё­ка или вы­гово­ра и ни­как не рас­счи­тыва­ющая на про­дол­же­ние преж­не­го дру­желюб­но-де­лово­го то­на.
 

***

      Ве­чером то­го же дня Мар­шан не­под­вижно ле­жит на од­но­мес­тной ди­ван-кро­вати и за­чаро­ван­но рас­смат­ри­ва­ет иде­аль­но ров­ную и бе­лую шту­катур­ку от­но­ситель­но вы­соко­го по­тол­ка. Во всех её мыс­лях неп­ре­мен­но и бес­пе­ребой­но скво­зит об­раз Эл­дри­ча Пал­ме­ра. 

      Ко­ко всё ещё не ве­рит, что лю­ди с по­доб­ным вос­пи­тани­ем и вып­равкой су­щес­тву­ют.

      Пал­мер пред­став­ля­ет­ся ей все­ми ува­жа­емым гра­фом, по счас­тли­вой слу­чай­нос­ти со­шед­шим со стра­ниц ста­рого и оп­ре­делён­но клас­си­чес­ко­го ро­мана. Это пь­янит. Зас­тавля­ет не­лов­ко, чуть ли не меч­та­тель­но улы­бать­ся и смеш­но крас­неть.

      Мар­шан пе­рево­рачи­ва­ет­ся на бок, по-дет­ски скла­дыва­ет ла­дони вмес­те и под­со­выва­ет под щё­ку:

      — Слад­ких вам снов, мис­тер Пал­мер.
 

***

      Оче­ред­ная бес­сонная ночь нис­коль­ко не изум­ля­ет Эл­дри­ча. 

      Он про­водит её так, как по обык­но­вению и вы­рабо­тав­шей­ся при­выч­ке про­водил сот­ни, а, воз­можно, и ты­сячи та­ких но­чей: си­дит в мяг­ком, удоб­ном крес­ле и рас­смат­ри­ва­ет бес­ко­неч­ные ми­ри­ады яр­ко си­яющих звёзд на ис­си­ня-чёр­ном, точ­но бар­хатном, пок­ры­вале не­ба. Ле­ниво и раз­ме­рен­но раз­мышля­ет о зав­траш­нем дне, пред­сто­ящих де­лах, не­воль­но, ед­ва ли осоз­нанно, ра­ду­ет­ся, что об­щее сос­то­яние ор­га­низ­ма ста­били­зиро­валось, пе­рес­тав, на­конец, без­жа­лос­тно и бес­по­щад­но рег­ресси­ровать. Вспо­мина­ет Ко­ко Мар­шан и на две или три се­кун­ды за­быва­ет как ды­шать. Лег­ко, чуть за­мет­но улы­ба­ет­ся, как мог бы улы­бать­ся лю­бой че­ловек, из­го­лодав­ший­ся по спа­ситель­но­му теп­лу кос­тра и уже ви­дящий его впе­реди, но всё ещё не ве­рящий в то, что он дей­стви­тель­но су­щес­тву­ет. 

      Эл­дри­чу не тре­бу­ет­ся мно­го вре­мени, что­бы рас­слаб­ленно прик­рыть гла­за и доб­ро­воль­но пог­ру­зить­ся в тя­гуче-при­ят­ные мыс­ли о жен­щи­не, в свет­ло-се­рых гла­зах ко­торой он смог отыс­кать то, что ни­ког­да не смог бы отыс­кать в сво­их собс­твен­ных — нас­то­ящую жизнь.