Садовник

1

Я споткнулась о корень.

Огромный корень.

Он вылез прямо из земли… как будто специально хотел, чтобы я упала.

Какой ужасный день.

Я шла по лесу за своим домом. Полиция сказала сидеть дома и не выходить, но мне же нужно было нарвать цветов для натюрморта. Я же художница. У меня выставка в галерее через месяц. Я должна работать. Вдохновение не ждет, пока полиция поймает того, кто убил тетю.

Тетю убили.

Я все еще не могу в это поверить.

Каждое утро я просыпаюсь и на секунду забываю. Тянусь к чайнику, чтобы заварить ей чай с жасмином, как делала всегда… и вспоминаю. Ее нет. Ее убили. В нашем доме. Кто-то вошел ночью и…

Я не могу об этом думать. Не могу.

Полиция сказала, что убийца все еще на свободе. Сказали сидеть взаперти. Сказали, что, возможно, он вернется.

Но цветы же нужны.

Тетя всегда ухаживала за садом. Сама. Своими руками. Она говорила, что только так можно понять растение, почувствовать его душу. Я не умею. Мои руки созданы для кисти. Для тонких лессировок, для нежных мазков.

А теперь ее нет.

И сад умирает.

Розы не обрезаны, гортензии не подвязаны, дорожки заросли. Я смотрю на этот увядающий рай и чувствую, как что-то сжимается в груди. Она любила этот сад. Она вкладывала в него столько сил, столько любви. А я не могу даже полить цветы как следует. Каждый раз, когда я беру лейку, мне кажется, что я делаю что-то не так. Что она смотрит на меня с небес и качает головой.

Я вытерла слезу пальцем и подумала, что надо бы запомнить это состояние. Слеза на фоне осеннего леса. Это может стать основой для новой серии. Критики будут в восторге.

Я сделала шаг.

Потом еще один.

Мои балетки скользили по мокрым листьям. Я такая легкая, мне всегда говорили. Как кисть в руке мастера.

— Ой!

Корень.

Я споткнулась.

Мир перевернулся… небо, земля, небо, земля…

Я лечу.

Я падаю.

Шлепок.

Грязь.

Холодная, противная, липкая грязь.

Мои волосы… мои белокурые локоны! Они раскинулись по прелым листьям.

Я знаю, что они красивые. Тетя всегда говорила, что это моя гордость и моя беда. Мужчины смотрят на них странным взглядом… тяжелым таким… а потом уходят. Куда-то уходят. И больше не возвращаются.

Я никогда не понимала почему. Наверное, я слишком странная. Слишком не от мира сего. Они чувствуют, что со мной что-то не так. Что я живу в своем измерении, где одни краски и формы. Нормальные люди этого не выдерживают.

Я лежу в грязи и чувствую, как сырость пробирается под кружевную оборку моей юбки. Тетя бы сейчас сказала: «Жасмин, ради бога, вставай и иди переодеваться, простудишься». Но тети нет. Никто не скажет.

И вдруг…

Тень.

Огромная человеческая тень.

Она накрывает меня целиком.

Я замираю.