Сакура в его ладонях

Глава 1. Мужчина, пострадавший от моего лица

Токио, 2020 год.

В двадцать четыре я поняла одну важную вещь: если парень изменяет тебе с твоей подругой, а потом говорит, что они женятся, потому что его семье нужна “чистокровная японка”, — проблема не в том, что ты недостаточно хороша.

Проблема в том, что ты два года встречалась с идиотом, выращенным в элитном инкубаторе.

Мой отец был японцем. Мама — русской. В детстве мне говорили, что я красивая смесь двух миров.
Сегодня выяснилось, что для семьи моего бывшего я, видимо, была бракованной лимитированной версией.

Настроение: вежливо сжечь всё.

Но вместо этого я села в автобус и уставилась в окно, потому что у приличных девушек после предательства, кажется, есть только два варианта: либо плакать, либо делать вид, что у тебя просто аллергия на дождь.

Я выбрала оба.

Парень рядом ничего не говорил, просто подвинулся и подставил плечо. За окном цвела сакура, а мои мысли были обращены в недавнее прошлое. И чтобы вновь не разревется я покосилась на утишетеля. Высокий. Симпатичный. Слишком симпатичный для дня, в который моя личная жизнь официально умерла.

— Вы всем незнакомым девушкам так помогаете? — хрипло спросила я.

— Только тем, у кого такой вид, будто они либо расплачутся, либо совершат убийство, — ответил он.

Я всхлипнула, потом фыркнула.

Потом всё-таки уткнулась лбом ему в плечо. Иногда исцеление начинается не с большой любви.
Иногда — с сухого худи незнакомца и понимания, что бывший всё-таки был не последней надеждой человечества.

Я вышла из автобуса на две остановки раньше. Не потому что внезапно захотела пройтись под дождём. Нет. У меня, конечно, был день саморазрушения, но не настолько творческий.

Просто парень в сером худи вышел следом. Сначала я решила: совпадение. Потом он свернул туда же, куда и я.

Я ускорилась, он тоже. Затем перешла на другую сторону улицы, он тоже перешёл. И вот тут мой внутренний голос, который до этого тихо лежал в углу и переживал измену, резко сел и сказал:

Поздравляю. День достиг нового уровня. Теперь у тебя есть потенциальный маньяк, вот нечего было прижиматься к незнакомцу и рыдать на его плече. Наверное теперь он думает, что в ответе за того, кого приручил.

Я сжала ремешок сумки. Вообще-то сумка была маленькая, бежевая и совершенно бесполезная. В неё помещались телефон, помада, ключи и остатки моей веры в людей. Но в критической ситуации женщина способна превратить в оружие даже чек из комбини.

Я остановилась у светофора, он в трёх шагах от меня. Я медленно повернула голову. Парень смотрел куда-то в сторону, делая вид, что его невероятно интересует мокрый дорожный знак.

Подозрительно.

Очень подозрительно.

Красивые люди вообще часто ведут себя подозрительно. Им слишком многое прощают. Особенно если у них влажные волосы, спокойный взгляд и плечо, на котором ты десять минут назад оставила половину туши и достоинства.

Я сделала шаг. Он сделал шаг. Всё. Хватит.

— Вы меня преследуете? — резко развернулась я.

Парень моргнул.

— Что?

— Вы. Меня. Преследуете.

Он посмотрел на меня так, будто я только что обвинила зонт в экономическом кризисе.

— Я иду домой.

— Конечно, — сказала я. — Все преследователи так говорят. Никто же не начинает с: “Здравствуйте, я ваш сегодняшний маньячела”.

Уголок его губ дрогнул. Он что, смеялся?

В этот день мне изменили, унизили происхождением, я рыдала на незнакомом худи, промокла, вышла не на той остановке, а теперь ещё какой-то подозрительно красивый тип смеётся над моей бдительностью.

Прекрасно, просто прекрасно.

— Я живу здесь, — сказал он и кивнул на дом позади меня.

Я медленно обернулась, и посмотрела на свой дом. С двенадцатью этажами, облезлой табличкой у входа и вечно сломанным автоматом с напитками у стены.

Мой дом. Я снова посмотрела на него.

— Нет.

— Что “нет”?

— Нет, вы тут не живёте.

— Живу.

— Я бы вас видела.

— Возможно, ты видела.

— Я бы запомнила.

На этот раз он всё-таки улыбнулся, будто вспомнил что-то, что принадлежало только ему.

— Сомневаюсь.

Вот это было уже нахальство. Я прищурилась.

— Слушайте, у меня сегодня и так был сложный день. Поэтому если вы сейчас скажете что-то загадочное вроде “мы уже встречались”, я ударю вас сумкой.

— Даже если это правда?

— Особенно если это правда.

Он поднял руки, сдаваясь.

— Хорошо. Тогда без загадок. Я жил в квартире 804.

Я замерла.

Восьмой этаж. Соседи справа. Женщина, которая всегда пекла сладкие булочки с бататом. Её муж, который чихал так громко, что мама однажды сказала: “Бедный человек, у него внутри живёт демон”. И их сын…

Я медленно подняла глаза на парня. Высокий. Стройный. Симпатичный до раздражения. Совершенно не похожий.

— Не может быть, — выдохнула я.

Он наклонил голову.

— Может.

— Нет. В 804 жил Юто.

— Верно.

Я посмотрела на его лицо. Потом на плечи. Потом снова на лицо. Мозг попытался соединить образ передо мной с воспоминанием из детства и, кажется, сломался где-то посередине.

# тайна прошлого #драматичная романтика #историческая драма #судьба героев #любовь и долг #японская история.