Самый одинокий день

Самый одинокий день

      "Быть одиноким - значит быть собой. Когда ты такой, какой есть, тывсегда одинок"

     В моей жизни наступил самый одинокий день. Я убежден в жизни каждого человека бывает такое двадцати - четырех часовое состояние полного одиночества. Раньше, я часто задавал себе вопросы. Одним из моих любимых был вопрос об одиночестве. Я не могу понять его суть, стержень и происхождение. 

         Одиночество - это что-то необъяснимое для меня и как бы я не старался его понять, у меня не получается. Я очень одинокий человек, до ужаса одинокий. В моей жизни есть люди, которые составляют, я бы даже сказал, образуют картину моего мира. Здорово, что ж... Я должен быть благодарен, что меня окружают, не так ли?

      Раньше чувство одиночества  меня пугало, меня настораживало само наличие этого чувства. Оно словно было чем-то живым, трепещущим и ждущим того, что я сдамся. Со временем ничего не изменилось, но я научился контролировать силу этого чувства. 

       Дни становятся все более одинокими и одинокими. Я не помню, когда чувствовал свою принадлежность к миру. Я хочу сказать, что чувствую себя  так, будто бы я отдельная часть Вселенной.

     Я думаю, это состояние связано с моим детством, только как доказать, что мои воспоминания   не вымысел? Как вообще доказать, что все наше прошлоекогда-то было настоящим или будущим? Я путаюсь в своих воспоминаниях. Я не уверен, что они являются отражением моего одиночества.

     В подрастковом возрасте, когда мое одиночество практически меня убивало, я нарисовал в своем воображении существо, которое явно имело облик человека, но при этом таковым не являлось, так как было всего лишь продуктом моего мозга. Я возвращался к этому существу каждый раз, когда задыхался от тяжести собственных чувств. 

         Это существо не имело черт лица, оно было безликим. Я специально создал его таким, чтобы найти в реальном мире. Засыпая, я воскрешал его в своем воображении, подходил к нему впритык и так крепко брал его за руку, что даже на физическом уровне чувствовал всю тяжесть своей руки. С ним останавливалось время, останавливалась сама жизнь.

     Я готов был на все, чтобы плод моего воображения, остался со мной. Здесь, среди разрухи моей жизни, среди сдерживающих меня механизмов, он должен был быть рядом, чтобы я устоял на иголках жизни. Но он лишь плод моего больного воображения, верно?

         Всю свою жизнь, я бежал от людей, но в тоже время, я так хотел, чтобы меня любили и принимали. Я словно замер в ожидании человека, способного подарить мне любовь, но  встречал лишь тех, кто меня убивал. Людей, которые подтверждали мое мнение о самом себе. Людей, которые оказались неспособны меня любить и которых оказался неспособным любить я. 

       Я придумал свое одиночество, построил из него мир, в котором провожу большую часть своего времени. Рассматривая себя в витрине своих страхов, мыслей и поступков...