Сбежать, чтобы полюбить

Глава 1. Идеальный план

Елена Завьялова знала эту квартиру наизусть еще до того, как переступила порог. Три спальни, два санузла, французский балкон, панорамные окна и вид на набережную — такой объект выпадал раз в году, и она не собиралась упускать клиента.

— Пахнет пылью и деньгами, — сказала она с легкой улыбкой, обводя рукой гостиную. — Идеальное логово для холостяка.

Клиент — высокий брюнет в часах за миллион — одобрительно хмыкнул. Елена чувствовала его взгляд на своей фигуре (черное платье-футляр, туфли на среднем каблуке, минимум макияжа — сорок пять, но выглядит на тридцать пять). Она давно научилась использовать женскую привлекательность как инструмент продаж, не переходя границ. Флиртовать с клиентами — дурной тон. А вот быть красивым фоном для их фантазий о новой жизни — профессиональный навык.

— Я возьму, — сказал клиент, даже не дойдя до спальни. — Оформляйте.

Елена внутренне ликовала. Комиссионные с этой сделки покрывали отпуск в Испании, о котором она мечтала два года. Муж Сергей ворчал, что они слишком много тратят на рестораны, но Елена знала: без нее их бюджет давно бы рухнул. Сергей работал менеджером среднего звена в логистической компании, его зарплата была приятным бонусом к её гонорарам.

«Мы команда», — любил повторять он.

Она верила в это четырнадцать лет.

Выйдя от клиента, Елена набрала номер мужа. Трубку взяли, но молчали. Странно. Обычно Сергей отвечал с первых гудков, его голос звучал тепло и предвкушающе — он любил, когда у неё были удачные сделки.

— Привет, — сказала она, садясь в машину. — Продала. Наша Испания горит. Ты где?

— Дома, — голос у Сергея был странный. Сдавленный. — Ты рано.

Елена посмотрела на часы. Половина четвертого. Она планировала заехать в офис, подписать документы, но вдруг захотелось сделать мужу сюрприз. Купить вино, сыр, устроить вечер. В последнее время они редко разговаривали по душам.

— Я приеду через час, — бросила она. — Освободи вечер.

— Лена, может, не надо? Я…

— Что значит «не надо»? — она уже завела двигатель. — Жди.

Она отключилась, даже не дослушав его «хорошо», сказанное таким тоном, будто он соглашался на казнь. Елена решила не заезжать в офис, а ехать прямо домой.

Дорога до дома заняла двадцать минут. Елена купила по дороге шампанское, устрицы — Сергей их обожал — и торт «Прага» в кондитерской на углу. Настроение было праздничным. Она даже включила радио и подпевала, хотя обычно ненавидела попсу.

Их дом — трехкомнатная квартира в кирпичной сталинке, которую Елена купила десять лет назад на свои первые большие деньги. Сергей тогда говорил: «Ты чудо. Я недостоин». Она смеялась и отвечала: «Тогда старайся каждый день».

Он старался. Первые семь лет.

Ключ повернулся в замке мягко — дверь была не заперта. Елена удивилась: Сергей всегда запирался, даже когда ждал курьера. Паранойя, говорил он, в наше время без этого никак.

— Сережа, я пришла! — позвала она, ставя пакеты на тумбу в прихожей.

Из спальни донесся приглушенный звук. Шорох простыней. Сдавленный женский смех.

Елена замерла.

Её мозг отказывался анализировать. Ноги понесли её вперед, сами, как у робота, заложившего программу «проверить источник звука». Дверь в спальню была приоткрыта. Она толкнула её, не дыша.

Сергей, её муж, отец её взрослого сына (Алексей учится в Питере, на первом курсе магистратуры), лежал на их супружеской постели голый. Рядом с ним, тоже без одежды, извиваясь кошкой, сидела женщина. Её лучшая подруга. Та самая, с которой Елена делилась секретами, с которой ездила в Париж на сорокалетие.

Ядвига.

Тридцатилетняя, длинноногая, с волосами цвета воронова крыла и нахальной улыбкой, которая никогда не сходила с её лица.

— Ой, — сказала Ядвига, не делая попытки прикрыться. — А вот и Леночка. Ты раньше.

Сергей дернулся, попытался натянуть одеяло, но Елена уже всё увидела. Всё. Родинку на левом бедре мужа, которую она целовала тысячу раз. Татуировку Ядвиги — маленького дракона на пояснице. Простыни в беспорядке. Два бокала на прикроватной тумбочке. Её любимую вазу с пионами, которую подарила свекровь.

— Вон, — сказала Елена. Голос не дрожал. — Оба. Вон из моего дома.

— Лена, давай поговорим, — Сергей сполз с кровати, натягивая штаны. Его лицо было серым, как пепел. — Это не то, что ты думаешь.

— Не то? — Елена оперлась о косяк, потому что ноги начали подкашиваться. — Вы трахались в моей постели, Сережа. Что именно я могу подумать не то? Что вы играли в шахматы?

— Мы любим друг друга, — вдруг сказала Ядвига, спокойно, даже с вызовом. Она надела халат — розовый, шелковый, который Елена купила себе на день рождения. — Давно. Полгода. Ты просто… не видела. Ты вечно в своих сделках, клиентах, деньгах. Он заслуживает женщины, которая будет рядом.

Елена перевела взгляд с Ядвиги на мужа. Надеялась увидеть в его глазах раскаяние. Мольбу. Хотя бы стыд.

Она увидела только облегчение.

— Валите, — повторила она. — У вас пятнадцать минут. Если через пятнадцать минут вы не уйдете, я звоню сыну. И твоей матери, Сергей. И твоему начальнику. И всем вашим общим друзьям. С фото.