Сбежать от Босса. Миссия (не)выполнима

Глава 1. Мария

Свет монитора отражается в кружке с остывшим кофе. На часах 19:30 вечера. Офис погружён в полумрак. За окном Москва в огнях. Пятница, вечер. Люди спешат домой, к близким и надвигающимся выходным. А я дописываю очередной абзац в отчёте.

«Рекомендуемое снижение доли инвестиций до 28%, в случае отсутствия дополнительных гарантий…»

Телефон на столе вибрирует, сбивая с мысли.

«Ты жива?» — пишет одна из лучших подруг Вика.

«Физически — да. Морально — под вопросом», — отвечаю коротко, разминая шею.

«Самолёт через три часа, Манюнь. И ты летишь!»

Пальцы зависают над экраном. Улыбаюсь и качаю головой. Подруги — единственные люди, которые умеют вытянуть меня даже из завалов отчётов и дедлайнов.

— Вы ещё здесь? — удивляется знакомый голос.

Резко дёргаю головой и смотрю на собственное начальство. Громов стоит в дверях. В своём идеально сидящем костюме, с прекрасной осанкой, тяжёлым взглядом и умением появляться в тот момент, когда я собираюсь расслабиться.

— Завершаю отчёт по «Северному берегу», — отвечаю спокойно, откладывая аппарат.

Он смотрит на часы на запястье. Кивает своим мыслям.

— У вас сорок минут, — бросает сухо и, развернувшись, уходит.

Я успею и за двадцать. А если не буду отвлекаться на подруг с их бесконечной перепиской, то и за десять. Люблю свою работу. Очень. И это не сарказм.

«Северный берег» — рискованный проект. Слишком красивая обёртка. Слишком мало гарантий. Но шеф вцепился в него и хочет вложиться.

Наверное, стоит начать сначала. Я работаю в инвестиционном холдинге ведущим специалистом по управлению рисками. Если коротко, я тот, кто сидит на плече у человека с большой властью и деньгами. И говорит ему: «Не покупай эту ерунду!» В данном случае — сомнительные проекты. Утрирую, конечно же. Громов Максим совершенно не тот человек, кто потратит свои деньги бездумно. Но даже ему нужен риск-менеджер.

«Мы едем к тебе паковать чемоданы», — пишет Лера.

«Маш, где у тебя паспорт?» — спрашивает Вика в нашем чате.

«Она опять замужем за своей работой», — дополняет Анька.

Криво усмехаюсь, но не отвечаю. Сначала отчёт доделаю. А после поговорю. И ключи у девчонок заберу. Потому что я не хочу никуда лететь! Ещё вчера хотела… С Лёшей.

Планировала совместить приятное с полезным. Больше приятное, конечно же. С молодым человеком провести праздник влюблённых на Мальдивах.

Сюрприз ему устроить, показать, что не зря я вкалываю с утра до ночи, не зря он терпит мои вечные задержки на работе. Я карьеру строю в ущерб нашим отношениям, чтобы мы могли путешествовать.

А вчера… Пальцы зависают над клавиатурой. Я вспоминаю вчерашний вечер.

— Ты вообще меня слышишь? — спросил он, нависнув. Раздражённо отобрал ноутбук с колен. Хотел его выкинуть, но, поняв, что не потянет покупку, просто отложил в сторону.

— Слышу, Лёш. У меня сейчас сложный проект. Доделаю… — попыталась я оправдаться.

— У тебя всегда сложный проект, Маша! — перебил он. — Я встречаюсь не с девушкой, а с её работой.

Возможно, он был прав и я мало уделяла ему внимания. Но раньше его всё устраивало, я ведь не изменилась в моменте. Всегда была такой — независимой, спокойной, даже, наверное, холодной. И нетактильной.

— Мне нужна девушка, Маша! Та, кто будет со мной! Кто будет ждать дома. Готовить ужины. Не всегда, но иногда. Кто будет рядом! — распалялся он, меряя комнату шагами.

«Кто будет удобной», — переводит его слова услужливый мозг, и я цинично усмехаюсь.

— Значит, тебе нужна не я, — замечаю спокойно.

Он замирает и смотрит рассерженно.

— Значит, не ты, — согласился Лёша и ушёл.

Вот так и завершились мои самые длительные отношения. Без скандалов, битья посуды, истерик. Наверное, так расстаются взрослые люди. Но отчего-то всё равно больно. И обидно.

Особенно больно, что бросил он меня накануне Дня всех влюблённых. Символично, чёрт возьми.

Я, конечно, не особо праздную этот праздник, но веянию моды подвержена. Да и чего греха таить, хотелось побыть на месте девушек, которым дарят букеты, сладкие валентинки и признаются в любви. Даже вот сама продумала антураж и праздник так удачно совпал на субботу.

Завершив отчёт, отправляю на почту шефа и откидываюсь на спинку кресла. Через несколько минут рабочий телефон трезвонит. Привычно жму кнопку громкой связи.

— Доходность — двенадцать процентов. Риск — восемьдесят, — раздаётся из динамика уверенный, властный голос Громова.

— Страховка неполная, плюс локальный подрядчик, — отвечаю моментально, предвосхищая его вопрос.

— Курс вы не учитывали? — спрашивает Максим Александрович.

— Учла.

— Плохо, — резюмирует мужчина. Согласно киваю, будто он видит мои телодвижения. — Я вас понял, Мария Милсовна. До понедельника.

— Хороших выходных, шеф, — хмыкаю, выключая компьютер.