Сборник рассказов

Пролог

– Кто ты? – произношу с усилием.

Сердце колотится так, что почти задыхаюсь.

– Тот, кому ты принадлежишь... Ты моя... Моя...

Свистящий шёпот, шелест золотой чешуи, тихий стук когтей по каменным плитам пола, тёплое свечение в темноте и гипнотизирующие янтарные глаза с вертикальными зрачками. А через минуту шипение сменяет бархатный низкий голос, от которого мурашки по коже.

– Теперь ты моя... моя...

Он здесь, он другой, я знаю, я чувствую.

Змеиный хвост, обхватывающий щиколотку тугим кольцом, исчезает. Вместо него ощущаю мужскую ладонь, большую, горячую, сильную.

Дурман, наваждение, реалистичный сон, пугающий и завораживающий одновременно. А может быть явь?

Сплю или бодрствую, происходит это на самом деле или в бреду? Нет ответа. Надеюсь лишь, что завтра утром проснусь в своей постели, как все дни до этого. Но вот ночи... Ночи принадлежат ему...

– Будь моей по доброй воле... - его касания вызывают дрожь.

– Моя... Стань послушной... Нежная, сладкая... Моя...

Дыхание сбивается, сердце пропускает удары, сбоит, работает с натугой, на пределе.

Сейчас. Это будет сейчас... Как вчера, как все прошлые ночи.

Может быть, я сошла с ума? Может, брежу, теряясь в крайне реалистичных галлюцинациях? Иначе, как по-другому объяснить, что каждую ночь я оказываюсь в огромной тёмной комнате?

Здесь широкая кровать с балдахином, а напротив – высокое полукруглое окно, сквозь которое проникает едва уловимый звёздный свет, позволяющий разглядеть его: дракона с золотой чешуёй.

Он говорит со мной, а затем исчезает, уступая место большому мужчине с янтарными глазами, светящимися во мраке.

Я не могу разглядеть его как следует, в спальне слишком темно, но вижу очертания крепкого тела, чувствую, как кожи касаются безупречно гладкие волосы, стоит ему склониться к моему лицу.

– Отпусти, – прошу, когда крепкая ладонь добирается до края ночной рубашки.

– Умоляй...

Как кукла качаю головой. Вновь делаю попытку отодвинуться. Его прикосновений вызывают бурю эмоций, от которых трясёт будто в лихорадке.

Я не хочу их ощущать. Не хочу! Не хочу! Это слишком остро, почти на пределе. Или... всё же, хочу?

– Мне нужно почувствовать вкус твоих губ.

Тянет к себе, заставляет упасть спиной на постель.

«Он сожжёт меня, спалит дотла» – сумасшедшая мысль бьётся в голове, и я понятия не имею, откуда она взялась.