Сдобная история попаданки

Глава 1

- Марина, так дела не делаются, ты же понимаешь?

Моя редакторша – крупная, с яркими украшениями женщина средних лет, смотрит на меня с раздражением и у нее есть на это причина, если честно.

- Понимаю, Зоя, — сокрушенно киваю головой. – Но и ты меня пойми… Муз ушел…

- Мне все равно, что там произошло! – редакторша прерывает мои попытки объяснить ситуацию. – У тебя контракт. И ты его нарушаешь. Мы пошли тебе навстречу, выплатили аванс, дали дополнительное время. Даже посочувствовали, когда ты заболела и снова выделили деньги! И? Где твоя благодарность? Где обещанное сотрудничество? Вот это вот?!

Зоя демонстративно хлопает по папке с бумагами. Это мой, к сожалению, все еще не законченный роман. Почти все редакторы уже давно читают черновики в электронном варианте, но Зоя работает по старинке.

- Но задумка ведь хороша? – говорю.

- И что с нее? Что мне с той задумки, если она все никак не воплотится на бумаге? Героиня у тебя – слишком ванильная. Герой – плоский как картонка. Злодей – невнятный и без какого-либо мотива. Единственные стоящие персонажи, которые хоть немного привлекают к себе внимание – это брат твоего героя и та девушка… толстушка, помощница кухарки. И то, ты умудрилась убить ее в десятой главе!

- Ну так было задумано по сюжету. Она ведь даже не второстепенная героиня – просто эпизодическая фигура.

- Вот эта так называемая эпизодическая фигура в тысячу раз живее и выпуклее, чем твои главные герои!! Обычная девчонка. Да, некрасивая, с лишним весом и туповатая! Но какой колорит! Ей сопереживаешь! Жалеешь! Не то что главной героиньке. Короче, Марина. У меня к тебе ультиматум. Или ты заканчиваешь в течение месяца книгу, или мы расторгаем контракт, и ты возвращаешь нам все деньги, плюс выплачиваешь неустойку.

- А неустойку-то за что? – спрашиваю испуганно.

- За то, что мы потратили на тебя кучу времени и денег на рекламу. И учти. То, что ты принесла – неудобоваримо. Оно не продастся. Обдумай сюжет еще раз. И сделай, как ты умеешь, Марина. Сделай мне конфетку, дорогая. Чтобы я смеялась и плакала, когда буду читать твою новинку. Темные полосы бывают у всех, Марина. Твоя – затянулась. Так что давай. Встряхнись и вперед. Все, мне пора бежать. Я позвоню тебе в конце недели, узнать как дела. И прошу тебя, не разочаровывай меня.

Зоя уходит, заплатив за наш совместный ужин и дав мне возможность еще немного посидеть в ресторане, потягивая дорогущий коктейль и размышляя над романом. Редакторша права, как ни крути. Сюжет выходит простоват, а герои – примитивны.

Дома я еще раз пролистываю все, что уже напечатала. И в раздумьях, как же улучшить сюжет, иду в ванную, чтобы принять душ и помыть голову. И вот именно тогда, когда я уже намылила шампунем волосы, меня посещает просто гениальная мысль!!

Как я не додумалась до этого раньше?! Не в силах сдержать восторг, я вскрикиваю и усиливаю напор воды, чтобы быстрее промыть волосы и скорее сесть за компьютер. Второпях я вылезаю из душа, совершенно не обратив внимание на воду, которая налилась на полу из-за того, что я включила слишком сильный напор.

Всего секунда! Мгновение! И я поскальзываюсь на мокрой плитке, неуклюже размахиваю руками, пытаясь удержать равновесие, а потом, высоко вскинув ноги, заваливаюсь на спину. Резкая боль в затылке и тьма. Последняя мысль: хоть бы не забыть, что я придумала для сюжета.

Прихожу в себя легко и быстро. Раз, сажусь и не сразу понимаю, где это я. На больницу не похоже. Какая-то комната. Низкие косые потолки. Вдимо, мансарда? Перевожу взгляд на себя. Сижу в кровати. На ногах какое-то странное лоскутное одеяло, отчего-то смутно знакомое. А чуть выше – грудь. Нет, не так. ГРУДЬ!

Что вообще происходит? У меня отродясь груди не было! Вообще никакой, а уж тем более – такой! Пятый размер точно! Чтобы убедиться, что мне это не снится, даже слегка щупаю это гигантское добро. Мамочки, натуральное! И это не сон!

Наверное, я упала в обморок, потому что через время опять открываю глаза и снова вижу над собой косой потолок. Нет, валяясь на спине я не пойму, что вообще происходит. Надо вставать!

Встаю почему-то с трудом, едва не запутавшись в одеяле. Долго смотрю на свои босые, широкие и очень грязные ступни. Когда я успела так выпачкаться и… потолстеть?? Мое всегда худощавое тело сейчас ощущается огромным и бесформенным. А еще – жутко неповоротливым.

Делаю шаг, умудряюсь зацепиться ногой за прикроватный коврик и едва не упасть. Пытаясь удержаться, хватаюсь рукой за штору, срываю ее и получаю карнизом сначала по голове, потом по пальцам рук, неосмотрительно положенных на подоконник.

- Да твою…ж… кочерыжку!!

Ка-а-ак заору во всю глотку, и тут же резко замолкаю. Ничего себе у меня голосок прорезался?! Мелодичный, как пароходный гудок. Под стать бамперу пятого размера! Что вообще происходит?!

Я умерла?! В коме? Надо срочно выяснять. Делаю шаг, снова путаюсь в этом дурацком одеяле и падаю лицом вперед, чудом успев увернуться от летящего в мой нос изножья кровати. Да чтоб тебя!

Полежав какое-то время на полу, подышав успокоительной пылью, которой там просто завались (ощущение, что в комнате не убирались примерно… никогда), решаю все-таки подняться. Потихоньку... Очень медленно...

Сначала сажусь, почти с ненавистью откидываю ножищей треклятое одеяло, потом поднимаюсь с колен, упираясь руками в кровать, а то, вдруг, опять что-то кинется под ноги. Вон табурет стоит, на вид – заправский бандюга – весь побитый, грязный, наверняка только и ждет, когда я сделаю шаг, чтобы поставить подножку!