Секретарь Демона

Глава 9

Ночь была тёплой.
Ветер тихо шептал листьями.
Старые яблони склонились к дорожке, словно что-то знали…
А Ирина — не могла спать.

Повернулась раз. Второй. Подушку перевернула.
А внутри всё горело.

«Да блин…» — выругалась она тихо.
Надела лёгкий кардиган поверх ночной рубашки, босиком шагнула в коридор.

Дом спал. Даже магические лампы тускло мерцали, словно устали.
Она прошла мимо кухни, заглянув — пусто.
Мимо лестницы, мимо зала, туда… к выходу в сад.

Лунный свет серебрил каменные дорожки. Воздух был прохладен и свеж, будто вода.

Ирина шла почти неслышно, будто боялась спугнуть покой.

А потом — застыла.

У пруда сидел он.

Демид.

Спина прямая. Локти на коленях. Ветер трепал распущенные волосы.
На нём была только чёрная рубашка, расстёгнутая до середины груди. Ловил лунный свет, как будто он был частью этого мира, но всё равно — чужим.

«О господи, я попала.»

Первая мысль — провалиться под землю.

Вторая — подойти и поцеловать.

— Боже, Ирина… — прошептала она сама себе.

Он, не поворачиваясь, произнёс тихо, но отчётливо:

— Осторожно с желаниями, Ирина.
— Иногда они сбываются.

Она вздрогнула.

— Вы… читаете мои мысли?

Он обернулся.
Глаза горели. Чёрные, с огоньками.

— Я слышу желания, если они кричат.

Она подошла. Села рядом.
Тихо. Робко.

— А если я… просто не знаю, чего хочу?

— Тогда сядь тише. И прислушайся к себе.
— Здесь. В тишине. Без людей. Без чужих слов.

Она молчала. Он тоже.

В пруду отражались две луны.
Ветви деревьев качались, будто дышали.

— Мне… впервые спокойно, — прошептала она.

— Здесь ты в безопасности.
— Но… если скажешь «да» — обратного пути не будет.
— Я не человек, Ирина. Я не умею любить по-человечески.
— Я забираю. Насовсем.

Она повернулась к нему.

— Тогда покажи себя.
— Сейчас. Без лжи.

Он встал.
Повернулся к ней лицом.
И — преобразился.

Крылья.
Большие. Пепельно-чёрные. Медленно раскрылись за спиной.

На груди — руны, татуировки, живые, пульсирующие.
В глазах — пламя. Вечное.
А вокруг него — тьма. Глубокая, густая, но не пугающая. Скорее — родная.

Она встала.
— Ты... красивый.
— И страшный.
— Но я…
Она посмотрела в глаза.
— … я всё равно хочу быть рядом.

Он сделал шаг.
Второй.
Обнял её за талию.

— Последний шанс уйти.

Она вздохнула.
— Я не уйду.

И тогда он поцеловал её.

Жадно. Глубоко.
Как будто всё, что копилось в нём столетиями, вырвалось наружу.
А она — отвечала. Не как девочка. Не как испуганная студентка.
Как женщина, которая нашла своё.

Когда губы разошлись, он прошептал в её волосы:

— Теперь ты моя.
— По-настоящему.

Он взял её за руку.

Пальцы — тёплые. Сильные.
Никакой спешки. Только уверенность.

И повёл её через сад.
К дому.
Мимо яблонь, мимо фонарей, мимо отражений в пруду…

Вглубь ночи.
В сторону его покоев.

Ирина шла за ним.
ответила.

Да.