Секретарь с повышенными обязательствами

Глава 8.

Майя.

Сегодня пасмурно, срывается лёгкий дождик. Я стараюсь поскорее добраться от стоянки до входа в здание. Осталось всего десяток шагов до спасительных дверей, как дождь резко усиливается. Срываюсь на бег.

Дёргаю за ручку и сталкиваюсь с девушкой.

— Ой, простите, — говорю первой, переводя на неё взгляд.

— Смотреть надо, — злобно рычит на ходу.

Останавливаюсь, провожаю её взглядом. Странная… На улице пасмурно, а она в солнцезащитных очках. Еще и грубит. Не припоминаю, чтобы она работала в каком-либо из наших отделов.

Достаю телефон, смотрю на часы — восемь пятнадцать. А офис начинает работу в девять. К кому она приходила в такую рань?

Хочу крикнуть ей вдогонку, поинтересоваться, кого искала, но она уже села в машину и рванула, оставив за собой характерный свист шин.

В вестибюле никого. Где это бродит наш охранник? Обычно он на рабочем месте, встречает работников.

Поднимаюсь в лифте на свой этаж и иду в свой кабинет. Дверь в приемную открыта. Сегодня должны были закончить возводить стену между мной и отделом продаж, а на выходных гипсокартон должны довести до ума, превратив в полноценную стену.

Захожу в кабинет и останавливаюсь. Сложив руки на груди, оцениваю проделанную работу. Не знаю, как начальник договаривался с ними и устраивает ли их график, но работают они всего по несколько часов — утром и вечером. Видимо, чтобы не пересекаться с сотрудниками и не мешать шумом инструментов.

— Апчхи… — звучит в тишине пустого кабинета, как раскатистый гром.

Я подскакиваю на месте, хватаясь за сердце. В один прекрасный момент работа доведёт меня до ручки… двери в психиатрическую клинику.

Резко оборачиваюсь — и кого вижу? Ребёнка.

На диванчике для посетителей сидит девочка, уткнувшись в планшет. Маленькая, годика три. Такая миленькая: пушистые щёчки, беленькие волосики, платьице цвета фуксии. На голове — громоздкие розовые наушники с кошачьими ушками, мигающими всеми цветами радуги.

Я зашла и даже не заметила её. Оно и понятно — с правой стороны при входе стоит шкаф с документами, а за ним диван. Он-то и скрыл её от глаз.

Смотрю на неё — и сразу не соображу, что делать. Куда бежать? Кого искать? Чья она? Откуда взялась?

Медленно крадусь к ней, стараясь не спугнуть. Может, это утренняя галлюцинация? Может, гипсокартон испускает неуловимый запах чего-то вредного, пагубно действующего на мозг?

Присаживаюсь рядом на диван.

Девочка отрывается от мультфильма и смотрит на меня. Глаза — голубые-голубые, как океан на ярких фотографиях из туристических проспектов. Чистые, глубокие, будто знают больше, чем положено трёхлетнему ребёнку.

Тяну к ней руку — не спешу, будто боюсь, что она исчезнет, как мираж. Или, испугавшись, закричит.

Касаюсь наушников. Светодиоды мигают лениво, как сонные светлячки. Осторожно стаскиваю их. Девочка не сопротивляется. Просто смотрит на меня всё теми же океанскими глазами — глубокими, прозрачными, будто в них отражается небо.

В кабинете становится особенно тихо. И в этой тишине вдруг слышна песенка — она играет в наушниках, упавших ей на плечи. Мелодия детская, простая, но в этой обстановке звучит почти жутковато. Как будто из другого мира.

— Привет… — говорю еле слышно.

— Пивет, — отвечает она, весело, будто мы давно знакомы.

— А как тебя зовут?

— Поля. А тебя? — забавно наклоняет голову набок.

— Майя…

— Майя, — повторяет она задумчиво. — Как пчелку?

Сравнение заставляет меня улыбнуться.

— Ну… учитывая, сколько я работаю, то да — как пчелку. - Контакт вроде бы налажен. Решаю перейти к главному. - А как ты тут оказалась, Поля?

— Мама пивела.

— А где мама? Куда пошла? — чуть приподнимаюсь и выглядываю из-за шкафа в коридор, словно жду, что сейчас кто-то должен зайти.

-Усла мама, казала сдать папу.

-Папу? Твой папа работает здесь?

Она так активно закивала головой, подтверждая, что моя - немного закружилась.

-А как же его зовут?

А Поля вместо ответа только пожала плечами.

-Ой! – ойкает, бросает планшет на диван и кидается к своему детскому рюкзачку. Недолго порывшись, достает файл с какими-то бумагами. – Воть, мама казала одать.

Передает мне файл и возвращается к просмотру мультика. Открываю файл и достаю… документы. Первым идет свидетельство о рождении. Пробегаю глазами: Краснова Полина Олеговна… Мать – Бобко Вероника Васильевна. В графе отец красуется Краснов Олег Юрьевич…

-Вот это поворот… - сразу напрашивается заезженный мем.

Поднимаюсь с дивана и на негнущихся ногах иду к своему столу. Почему-то я так разволновалась, словно эта ситуация касается конкретно меня… От всей нестандартности ситуации, даже абсурдности и дикости, я бы сказала, тело стало ватным, а пульс участился.