Секретарь с повышенными обязательствами

Глава 9.

Майя.

— Посиди тут, — сажаю Полю за свой стол. — Никуда не уходи, договорились?

Она кивает. На всякий случай я закрываю дверь в приёмную на ключ. Конечно, мне хочется ей верить, но если я потеряю чужого ребёнка, объяснить это будет куда сложнее, чем её внезапное появление.

Стучу в дверь и сразу захожу, не дожидаясь разрешения.

— Олег Юрьевич, — начинаю бодро.

— Если разговор не касается работы, то мне не интересно, — он перелистывает бумаги, даже не удостаивая меня взглядом.

Нет, ну вы только посмотрите на него! Наделал дел — и теперь ему не интересно. Как будто я участвовала во всём этом процессе, после которого появился трёхлетний ребёнок!

Ставлю кофе на стол.

— Олег Юрьевич, будьте мужиком. Соберитесь. И прочтите, — говорю, выдёргивая из его рук какие-то договора и протягивая свидетельство о рождении Полины.

— А вы не… — по глазам вижу, что он хочет выразиться крепко, но сдерживается.

— Читайте, — говорю с нажимом.

Он нехотя опускает взгляд в документ. И с каждым прочитанным словом становится всё хмурее. Такое чувство, что над ним повисло грозовое облако и вот-вот разразится гром… возможно с градом.

— Это что? — наконец поднимает на меня глаза.

— Это всё, — произношу, как приговор.

— Сегодня первое апреля? День дурака?

— Нет, сегодня пятнадцатое июля. День новоявленного отца. - Шутка, конечно, так себе. Но и материал для шутки — не лучше.

— Майя Александровна, если это такой розыгрыш...

— Блин, да какой розыгрыш! — взрываюсь буквально на ровном месте. — У меня до сих пор ком в горле, руки трясутся! — предъявляю ему свои ладони, протягивая вперёд. — Да у меня был настоящий утренний шок, когда я повернулась и увидела ребёнка на диване! И она сейчас сидит там, — указываю пальцем на дверь, — маленькая, потерянная, никому не нужная. Вы вообще с вашей... — кручу пальцем у виска, пытаясь подобрать приличное слово по отношению к матери Полины, — девушкой? сожительницей? Как можно было оставить ребёнка одну в офисе? Я в ужасе! Внутри меня взрыв сверхновой!

Я буквально взрываюсь от негодования. Мне хочется отшлёпать этих горе-родителей и поставить в угол — на колени, на горох.

— Сейчас и у меня что-то взорвётся… — трет пальцами виски. — Так, рассказывайте всё сначала и без эмоций.

Громко втягиваю воздух, наполняя легкие и выдыхаю через нос, пытаясь успокоить свой взбунтовавшийся организм.

— Заходя утром в здание, я столкнулась с девушкой. Блондинка. Молодая. Я хотела окликнуть её, спросить, к кому она приходила, а она — в машину и по газам. Потом поднялась на этаж. Дверь в приёмную была открыта — видно, строители оставили. Зашла в кабинет, стала рассматривать стену, и тут ребёнок чихнул. Я чуть не обо... не потеряла сознание от страха. Поворачиваюсь — она. Я к ней: кто, откуда? А она мне протягивает бумаги и говорит: «Папу жду».

Олег Юрьевич слушал, подперев голову рукой. Как только я закончила свой эмоциональный монолог, он произнёс:

— Бред. У меня нет детей.

— Послушайте… — закатываю глаза, пытаясь призвать его к логическому мышлению.

— Вот если бы у вас был ребёнок, вы бы знали? — спрашивает он.

— Естественно! Ну, разве что я впала бы в кому до того, как узнала, что беременна, потом бы родила в коме… А потом, придя в сознание, удивилась бы, конечно. Но это чисто теоретически, — ударяюсь в философию.

— Я не был в коме, поэтому знал бы о наличии ребёнка, — откладывает свидетельство о рождении, словно этим решает проблему.

— У нас с вами немного разная физиология, не находите? У вас по свету могут гулять ещё с пару десятков детей — и вы можете о них совершенно ничего не знать. Если её мать решила вам ничего не говорить, значит, характер ваших отношений… — пытаюсь культурно обрисовать ситуацию.

— Чего? — возмущённо переспрашивает.

— Того! Откуда я знаю, с кем вы, когда и где?! — всплескиваю руками. — Честно, вы чудной человек. Вот всё, что оставила мамашка, — кладу перед ним остальные бумажки из файла, — решайте!

Разворачиваюсь и выхожу из кабинета.

Мужики — хуже детей! Что в пять, что в тридцать пять: умные-то умные, но немного недоразвитые.

Полина крутится в моём кресле, как юла.

— Голова не кружится? — останавливаю карусель.

— Неть. Кути ище! — дергает ножками, как заводная.

— А давай лучше порисуем, — предлагаю новое развлечение. — Кто из мультяшных героев тебе нравится?

— Талалело талала.

— Кто? — переспрашиваю, не в силах расшифровать её абракадабру.

— Талалело талала! — повторяет с ещё большей уверенностью.

— Ладно. Давай так. — Беру телефон, открываю поиск и нажимаю на микрофон. — Говори.

Подставляю ей телефон почти к самому рту. Она произносит своё заклинание, и… поиск выдаёт акулу в кроссовках.