Секретарь с повышенными обязательствами

Глава 15.

Майя.

Открываем с Полиной дверь квартиры Олега Юрьевича и замираем на пороге. Заходящее солнце проникает сквозь окна, заливает и прихожую мягким светом.

Что я могу сказать — по сравнению с моей, доставшейся по наследству от бабушки однокомнатной квартирой, это просто супержильё. Хотя квартира и находится в обычной девятиэтажке, здесь свежий ремонт, новая мебель…

Из прихожей видна гостиная: на полу — ковер с густым ворсом приятного кофейного оттенка.

Мы с Полиной вытянули шеи, рассматривая интерьер, но почему-то не решаемся войти.

— Тязело, — кряхтит Полина, перехватывая падающего из рук гуся-обнимуся. Его лапы волочатся между ее ног.

— Пошли… — то ли спрашиваю, то ли отдаю команду.

Переступив порог, ставлю пакеты с обновками. Присаживаюсь, помогая малышке расстегнуть босоножки.

— Неси всё в ту комнату, — показываю пальцем на гостиную.

Полина кивает, делает несколько шагов до ковра и, едва ступив на него босыми ножками, бросает своих новых друзей на ворс и падает рядом с ними сама.

Скидываю обувь, подхватываю пакеты и захожу следом. Осматриваю комнату глазами человека, которому срочно нужен ремонт в собственной квартире. Присаживаюсь на краешек дивана и жду… сама не знаю чего.

Интересно, когда вернётся начальник? Долго ли мне ещё подрабатывать нянькой?

— Есь хосю, — заявляет Полина, хотя минут тридцать назад уплетала слойки.

Растущий организм… быстрый метаболизм… всё это понятно. Только вот — уместно ли будет рыться в холодильнике начальника?

Я смотрю на Полину, обдумывая, а она — на меня.

— Осень хосеся… — складывает бровки домиком, изображая страдальческое выражение.

— Ты хозяйка — ты меня и корми, — нахожу нестандартное решение. — Если папы дома нет, значит, главная кто?

— Я? — удивляется Полина. Но тут же складывает в голове все плюсы нового статуса. Поднимается на ножки и с деловым видом спрашивает:

— Чяй пить буфем?

— Будем, — киваю. И тут же тихо добавляю, поднимаясь: — Если он есть, конечно.

Заходим на сверкающую чистотой кухню. Сразу понятно: на плите никто никогда не готовил, духовка куплена в комплект, а в микроволновке, кажется, ни разу не стояла тарелка с едой.

Одним словом — тут живёт холостяк и карьерист.

Лишь тихое гудение холодильника выдаёт, что это не павильон с кухонными гарнитурами, а настоящая квартира. Пусть и такая, где еду, похоже, заказывают чаще, чем готовят.

Полина уверенно подходит к холодильнику и открывает его. Увидев содержимое, мы с ней одновременно выдыхаем:

— Ууу…

На верхней полке — сыр с плесенью, и кажется – она не благородная, рядом — бутылка минеральной воды, а в дверце — соевый соус и васаби. Всё. Ни тебе яблочка, ни яиц, ни овощей. И свет, ничем не закрываемый, так ярко светит, прямо слепит…

— Ето фто? Пусьто? — Полина, не теряя надежды, заглядывает в морозилку. А там — ни-че-го. Даже льда нет. — Хосю кабаськи, — заявляет она, будто она вот-вот появятся из воздуха.

— Хосю — это хорошо, — вздыхаю. — Но за ней придётся идти.

— Поси! — с досадой захлопывает дверцы холодильника так, что он, бедный, покачнулся. Будто виноват, что его хозяин — Олег…

Вот интересно, чем бы он кормил ребёнка, если бы сам забирал её от моей мамы?

Снова обуваемся и выходим во двор. Хорошо, что магазин прямо за углом. Покупаем всё, что радует глаз: булочки, печенье, йогурты, творожки и, конечно же, колбаску.

Проходя мимо детской площадки, Полина останавливается и с интересом наблюдает, как девочки её возраста играют в песочнице.

— Мона? Минуфочку… — складывает руки, как маленький ангелочек.

— Если хочешь… — пожимаю плечами, предоставляя ей выбор.

Полина тут же расцветает на глазах и присоединяется к девочкам. А я присаживаюсь на лавочку рядом с мамочками.

— Добрый вечер, — стараюсь влиться в их компанию. Временно, конечно.

— У вас такая девочка послушная, — говорит одна, сидящая ближе ко мне. — Мы вас раньше не видели… Вы недавно переехали?

— Тут живёт отец девочки… — начинаю путано, не зная, как объяснить.

— Вы в разводе, — понимающе кивает.

Стоит ли вдаваться в подробности? Или пусть думают, как хотят?

Решаю промолчать. Вот так, в один момент, я стала для Олега Юрьевича не просто секретарём, а ещё и бывшей женой.

Надо бы позвонить «бывшему», призвать к совести и передать ребёнка из рук в руки. Если честно, я устала и хочу домой. Принять душ… растянуться на диване. Мысленно закатываю глаза, представляя, как уже лежу и пью ароматный травяной чай.

Достаю телефон и набираю номер Олега. Гудки, гудки… он не берёт трубку. Пробую ещё несколько раз — результат тот же. Злюсь. Мысленно обзываю начальника нехорошими словами. Надеюсь, он хоть икать начнёт — по всем правилам народной кармы.