Серебро северных небес. Наследница Севера

Глава 5. Лазарет

— Целители — сюда, — бросил один из офицеров, даже не поднимая головы от списка.

Айрель почувствовала это раньше, чем услышала.
Боль тянулась влево — густая, липкая, как кровь, не успевшая свернуться. Магия в этом месте была перекошена, рваная, будто кто-то взял живую ткань мира и небрежно разорвал её руками.

Крон шагнул рядом с ней автоматически — привычка, выработанная годами. Но его тут же остановили.

— Ты — в подготовку.
Он — в лазарет.

Офицер кивнул в сторону Айрель, даже не уточняя имени.

Крон посмотрел на неё. Быстро. Внимательно. Так смотрят, когда не знаешь, увидишь ли снова.

— Ты знаешь, где меня найти, кузен, — сказал он тихо, слишком спокойно.

— Я знаю, — ответила она.

И это была правда.
Они были ближе сейчас, чем если бы она осталась дома.

Лазарет начинался не с шатров.

Сначала — запах.

Не просто крови.
Гнили. Тяжёлой, сладковатой, въедающейся в горло. Запах был таким плотным, что казалось — его можно резать ножом. Айрель невольно замедлила шаг, стараясь не дышать глубоко.

Воздух здесь был испорчен болью.

Даже ветер — её стихия — словно избегал этого места, скользил поверх, не касаясь.

Потом — звуки.

Стоны. Не крики — именно стоны. Сорванные, надломленные, иногда почти беззвучные.
Кто-то бредил.
Кто-то шептал имена.
Кто-то просто смотрел в пустоту, не моргая.

— Новенький? — раздался голос сбоку.

Айрель повернула голову.

Перед ней стояли двое.

Первый — высокий, худой, лет сорока, с тёмными кругами под глазами и руками, по локоть в засохшей крови.
Второй — моложе, лет двадцати с небольшим, с острыми скулами и усталым, нервным взглядом. Его пальцы подрагивали — не от страха, от истощения.

— Да, — ответила Айрель. — Целитель.

— Слава богам, — выдохнул младший почти с облегчением. — Нас тут трое… точнее, было трое.

— Было? — переспросила она.

— Есть ещё один, — сказал старший, не отрываясь от работы. — Его зовут Эйнар. Сейчас спит. Мы чередуемся. Даже ночью нужны руки — штопать, держать, не дать умереть.

Он наконец посмотрел на неё внимательно.

— Имя?

— Рэл.

— Я — Марек, — кивнул старший. — Это Торн.

Торн слабо улыбнулся.

— Рад знакомству, Рэл. Правда рад. Обычно никто не рвётся сюда добровольно.

— Особенно не целители, — добавил Марек. — Либо боятся, либо… — он махнул рукой. — Понимают, что мы здесь долго не живём.

Айрель кивнула.
Она уже поняла это сама.

— Поможешь нам сейчас, — продолжил Марек. — Потом отдохнёшь пару часов. Ночью заступишь с ним, когда Эйнар сменит.

— Хорошо.

Она осмотрелась.

И только теперь заметила.

— Здесь… — она замялась, подбирая слова. — Здесь одни мужчины.

Марек хмыкнул.

— Женщин не берут. Даже в целители. Считают, что не выдержат.

— Глупость, — тихо сказала Айрель.

Торн усмехнулся устало:

— Попробуй объяснить это тем, кто решает.

— Что умеешь? — спросил Марек, уже подтаскивая к ней носилки.

Айрель не стала отвечать сразу. Она видела — его интересует не список навыков, а уверенность.

— Обрабатывать раны, — сказала она наконец. — Варить отвары. Делать мази.
Пауза.
— И следить, чтобы магия не застревала в теле.

Марек вскинул бровь.

— Это уже больше, чем у половины.

— Но не всё, — добавил Торн, пристально глядя на неё.

Айрель встретила взгляд спокойно.

— Не всё.

И на этом разговор был закончен.

Её поставили рядом с Торном. Первый раненый — дракон. Чёрная чешуя местами обгорела, крыло было разорвано почти до кости. Он не кричал. Только дышал тяжело, с хрипом.

Айрель опустилась на колени.

Запах обожжённой плоти ударил в нос. Она сжала зубы и начала работу.

Руки двигались уверенно — слишком уверенно для «простого целителя», но никто не обратил внимания. Здесь не до подозрений. Здесь считают секунды.

Она чувствовала всё.

Где магия свернулась узлом.

Где боль была уже за гранью.

Где тело ещё держится только на упрямстве.

Она не пускала туда лёд.
Не сейчас.
Не здесь.

Только травы. Только тепло ладоней. Только аккуратное направление энергии.

— Ты раньше работал с драконами? — спросил Торн, вытирая пот со лба.

— Приходилось, — ответила Айрель.

— Видно.