«сессия с метафизическим уклоном»

Глава 6. «Мост сомнений»

Мост передо мной выглядел так, словно его строили студенты на последней паре философии: ни логики, ни устойчивости. Доски под ногами дрожали, словно сами сомневались в своём существовании. Внизу бурлила река, но это была не обычная вода — скорее поток голосов. Тысячи, миллионы голосов, сливающихся в вечный спор.

— Сомнения, — произнёс кто-то рядом.

Я вздрогнула. Рядом стояла та самая фигура в плаще, которую я уже встречала. Он казался неподвижным, но в его силуэте было что-то меняющееся — то ли черты лица ускользали, то ли сам воздух вокруг него колебался.

— Что это за место? — спросила я, стараясь говорить спокойно, хотя сердце било барабанную дробь.
— Это мост через реку Сомнений, — спокойно ответил он. — Здесь каждый сталкивается не с врагом, а с самим собой.

Я покосилась на мост.
— То есть мне просто нужно пройти?
— Просто? — в его голосе прозвучала усмешка. — Никто никогда не проходил «просто».

Я шагнула вперёд. Доска под ногой жалобно застонала. Внизу голоса усилились, и мне показалось, что они обращаются ко мне: «Ты не сможешь. Ты слабая. Ты не готова».

Я замерла.

— Они всегда будут говорить, — сказал проводник. — Вопрос в том, поверишь ли ты.

Я вдохнула глубже и двинулась дальше. Каждый шаг давался с трудом — не физически, а внутренне. Как будто мои сомнения материализовались и тянули вниз.

На середине моста воздух передо мной начал сгущаться. Сначала я решила, что это просто туман, но потом… из тумана вышла я.

Такая же, как сейчас: те же волосы, та же одежда, те же тёмные круги под глазами после бессонных ночей. Только одно отличало её — в её взгляде не было страха.

— Ну здравствуй, — сказала она.
— Прекрасно, — я закатила глаза. — Теперь у меня двойник. Осталось ещё троих собрать — и будет бойкот от самой себя.

— Не шути, — сказала она жёстко. — Я — та, кем ты могла бы быть, если бы выбрала дверь. Если бы решилась. Если бы перестала убегать.

— То есть ты… «идеальная я»?
— Не идеальная. Выборная.

Она коснулась кулона на шее — блестящая подвеска с надписью «Истина».

— Я выбрала, — продолжила она. — А ты нет. Значит, я сильнее.

Я невольно отступила. Внизу река издевательски гудела: «Никто. Никто. Никто».

Я сжала кулаки.
— Если ты сильнее — докажи.

Её усмешка была слишком знакомой — моей собственной. И вдруг я поняла: сейчас начнётся сражение, но не физическое. Она будет бить словами. Логикой. Тем, что у меня внутри всегда болело.

— Ты называешь себя свободной, — сказала она. — Но боишься решений. Ты называешь себя умной, но вечно прячешься за шутками. Ты… пустая.

Я моргнула. Эти слова ударили больнее, чем любой кулак. Потому что они были правдой.

— Знаешь, — прошептала я, — ты действительно звучишь убедительно.
— Потому что я — правда, — ответила она. — А ты — всего лишь тень.

Я замолчала. Мост треснул. Я почувствовала, что если соглашусь с ней — исчезну. Стану одной из этих голосов в реке.

И тогда внутри меня вспыхнула мысль. Абсурдная, смешная и в то же время спасительная.

— Может, я тень, — сказала я. — Но даже тени умеют шевелиться.

Я шагнула вперёд и ударила её.

Она не упала, но качнулась. В её глазах впервые мелькнуло что-то похожее на удивление.

И тогда я поняла: у меня есть шанс.

Мост подо мной качался всё сильнее, словно сама река пыталась сбросить нас вниз. Моя «выборная версия» улыбнулась холодно, как учитель, который знает, что ученик всё равно провалит экзамен.

— Ты ударила меня, — сказала она. — Но что это меняет?
— То, что я не обязана соглашаться, — ответила я и вытерла кулак. — Даже если ты звучишь умнее. Даже если ты — логичнее.

Она хмыкнула.
— Ах да. Твои вечные шутки. Знаешь, почему ты цепляешься за иронию? Потому что это твой единственный щит. Ты думаешь, что если смеёшься над собой первой, другие не смогут ударить. Но ведь это тоже форма слабости.

Я скрипнула зубами.
— Может, и так. Но щит всё же лучше, чем пустые лозунги.

Я двинулась вперёд, и мы столкнулись. Она пыталась ударить меня словами, а я — сопротивляться не словами, а шагами. Каждый шаг был вызовом.

— Ты могла бы быть лучше! — крикнула она.
— Я могла бы быть хуже! — парировала я.

— Ты тратишь жизнь впустую!
— Зато это моя жизнь!

Каждый ответ звучал как выстрел. Голоса в реке усиливались, но теперь они спорили не со мной — между собой.

«Она права!»
«Нет, та сильнее!»
«Обе слабы!»
«Обе сильны!»

Мост дрожал, и я поняла: чем дольше мы спорим, тем ближе падение.

— Ты не сможешь пройти, — сказала она наконец, устало. — Я — твой барьер.
— А может, ты — мой костыль? — я ухмыльнулась. — Знаешь, иногда полезно иметь перед собой кого-то, кто напоминает, чего я не хочу.

Её глаза сверкнули. На миг она показалась живой, настоящей. И тогда я заметила: её силуэт начал трескаться, как зеркало.

— Что ты делаешь? — спросила она, шагнув назад.
— Перестаю спорить, — ответила я. — Я не обязана побеждать тебя. Я просто должна пройти дальше.

Я сделала шаг в сторону и пошла мимо неё. Она тянулась ко мне, но её руки распадались на куски света.

— Стой! Ты не имеешь права! — закричала она.
— Может, и нет, — сказала я, — но зато у меня есть ноги.

И пошла вперёд.

Мост всё ещё качался, но теперь я чувствовала: он держит.

За моей спиной раздался треск, и моя «выборная версия» исчезла, растворившись в шуме реки. А вместе с ней стих и один из голосов внизу.

Остальные продолжали спорить, но теперь я слышала что-то новое. Среди упрёков, страха и сомнений мелькали слова, которых раньше не было:

«Может, она права…»
«Она идёт дальше…»
«Она всё-таки идёт…»

Я улыбнулась впервые за всё это время. Пусть это была всего лишь капля надежды — но даже капля может изменить течение реки.