Сеул моей мечты

Глава 1. Мне 30, и я обожаю BTS. Суди меня, если сможешь

Мне 30 лет. У меня два высших образования, хороший словарный запас, крепкая нервная система и плейлист, где на репите "Spring Day". Меня зовут Аня, я не замужем, не построила карьеру мечты, не родила троих идеальных детей, и не собираюсь покупать недвижимость в ипотеку на 30 лет. Но я знаю наизусть фан-чант к “Mic Drop”, и это, между прочим, не так уж просто.

Я не всегда была такой.

Раньше я думала, что счастье — это пятничные скидки в “Пятёрочке” и когда никто не занял моё любимое кресло в офисе. Мои дни были предсказуемыми, как сериал на “Россия 1”: работа, дом, кот (вернее, соседский, но я его подкармливала, так что почти мой), чашка чая и залипание в YouTube на танцевальные каверы к K-pop клипам. Всё шло по плану, пока однажды я не поймала себя на мысли, что я проживаю не жизнь, а... инструкцию. Очень скучную инструкцию на русском языке, без иллюстраций.

Я помню тот день. Был ноябрь, лужи, грязь, слякоть, и на меня из витрины смотрело моё отражение: пальто цвета “серая тоска”, волосы, собранные в нечто, напоминающее веник, и в глазах – абсолютный ноль искры. Я стояла с пакетом молока и думала: “А что если просто… исчезнуть?”
Не в смысле трагедии, нет. А исчезнуть с радаров. Уехать. Улететь. Исчезнуть в страну, где никто не знает, что ты на корпоративах танцевала "Гангнам стайл", а не “Лебединое озеро”.

И тут я вспомнила про Корею.

Точнее, K-pop напомнил мне о Корее.
И BTS. Особенно Тэхён. Этот взгляд, как будто он знает, что ты не помыла голову, но всё равно любит тебя.
А ещё — дорамы. Где даже уборщица может влюбиться в миллионера, и никто её не назовёт “старая дева”.

Я открыла ноутбук, набрала “билет в Сеул” и — не поверишь — через 20 минут он был у меня. Электронный. Почти как билет в новую жизнь. Мама позвонила через два дня, когда я уже сдала ключи от съёмной квартиры и паковала чемодан. Её голос дрожал:

— Аня… Ты беременна?!
— Мам, я просто лечу в отпуск.
— Один?!
— Да.
— В Корею?!
— Да.
— Ты с ума сошла.
— Возможно. Но я счастлива.

Мама молчала. Это было её “смирилась, но всё равно расскажу об этом бабушке”. А бабушка расскажет всем соседкам. Так обо мне узнает весь подъезд. Но, как говорится, “пусть говорят”.

Понимаешь, я не сбегала от жизни. Я шла к себе. К той себе, которая мечтала не о “стабильности и пенсии”, а о приключениях, о Сеуле, о новых словах, запахах, вкусах, и, возможно, любви. Хотя бы платонической. Хотя бы с кем-то, кто знает, что такое aegyo.

Судите меня, если хотите.
Но я — та самая 30-летняя женщина, которая заказывает light stick на Weverse и плачет на концертах.
Я та, кто ещё верит в чудо.
А чудо иногда начинается с простого нажатия кнопки “оплатить билет”.

Следующая остановка — Сеул.