Сеул моей мечты

Глава 2. Купила билет в Сеул. Нет, мама, я не беременна, просто счастлива

Иногда в жизни случаются моменты, когда ты вдруг просыпаешься утром и понимаешь: “Всё. Хватит.”
Хватит жевать “Геркулес” по утрам, хватит делать вид, что Excel с формулами — это верх человеческой самореализации. Хватит откладывать "себя настоящую" на понедельник, Новый год и "когда похудею на пять килограммов".

Всё началось с того, что я в пятницу вечером осталась одна дома. Ничего необычного — все мои подруги давно обзавелись мужьями, детьми и моральной усталостью. Слово “вечеринка” у них теперь вызывает только тревогу за здоровье печени и бессонницу. А я... я включила плейлист “K-pop girlboss energy”, заварила чай, устроилась на диван и... вдруг поняла, что не хочу так больше.

Мне было не грустно. Просто пусто. Как будто я всё время шла, шла, шла — а куда, непонятно.

Я открыла ноутбук и машинально вбила в поиске “авиабилеты Сеул”.
Я часто так делала — просто смотрела, как будто это были картинки из параллельной жизни, где я не живу в панельке на окраине, а гуляю по Хондэ, пью кофе в кафе с розовыми креслами и учу корейский, попутно влюбляясь в местного бариста с пирсингом и философским взглядом.

Но в этот раз я не остановилась.
Я просто выбрала даты — конец следующего месяца.
Нажала “выбрать билет”.
Нажала “оплатить”.
И всё.

Я купила билет в Сеул.

На 21 день.
С багажом.
Безвозвратно.

Моё сердце забилось, как будто я не полет покупала, а выходила замуж за неизвестного айдола. Это была не импульсивная покупка. Это было... освобождение.

Конечно, я никому сразу не сказала. Не потому, что боялась — скорее потому, что знала: меня никто не поймёт. Люди вокруг были слишком заняты “настоящей жизнью” — ипотекой, школами, кредитами, “вот потом, когда дети подрастут”. А я решила — не ждать. Не объяснять. Просто поехать.

Но мама — мама всегда всё чувствует.

На следующий день она позвонила:

— Аня, мне приснился сон. Ты летишь куда-то.
— Нормально, мама. Я вообще-то взрослый человек, могу и полететь.
— Куда ты собралась?!
— В Сеул.
— В какой Сеул?!
— Южная Корея, столица. BTS, кимчи, пластические операции — ты должна знать.
— Ань... ты что, беременна?!

Вот что-то в её тоне всегда делает даже мои самые вменяемые решения звучащими как катастрофа.
— Нет, мама. Я не беременна. Я просто счастлива. Понимаешь? Я купила себе отпуск. Только для себя. Без никого. Без повода.

Мама долго молчала. Потом выдохнула:

— Ты сошла с ума.
— Возможно. Но впервые за долгое время — это приятное безумие.

На работе всё прошло ещё интереснее.
— Ты куда?!
— В Корею.
— В Северную?!
— В Южную, Господи…
— Одна?!
— Ну да.
— Это ж сколько стоит?
— Не так дорого, как собственная депрессия.

Коллеги смотрели на меня, как будто я пришла в офис голая, но с флагом Южной Кореи.
Кто-то пытался “вразумить”. Мол, тебе уже не двадцать, у тебя стаж, стабильность, “а как ты потом объяснишь это в резюме?”.
А я не собиралась объяснять.

Я больше не хотела жить так, как будто кому-то что-то должна. Я не должна быть “нормальной” тридцатилетней женщиной, если мне от этого хочется сбежать в Wi-Fi кафе с видом на Сеульскую башню и слушать, как школьники поют каверы на IU.

Мне хотелось жить. Смеяться. Удивляться.
Падать лицом в кимчи, но зато самой. По-настоящему.

Самым сложным было не покупать чемодан. Самым сложным было не сказать себе “остановись”.
Но я не остановилась. Я распечатала билет. Я начала смотреть, что взять с собой. Я скачала карту Сеула. Я даже записалась на онлайн-уроки корейского. И знаешь, что самое главное?

Я чувствовала, как во мне просыпается что-то забытое. Как будто внутри снова появилась девочка, которая мечтала — громко, нелогично, с верой, что всё возможно.

Да, мне 30.
Да, я обожаю BTS.
И да — я лечу в Корею.

Сколько ещё женщин с дипломом юриста и зарплатой чуть выше прожиточного минимума могут похвастаться таким безумным решением?
Я не жду чеболя. Не надеюсь встретить любовь.
Я просто даю себе шанс на себя.

Так что да, мама.
Я не беременна.
Я просто счастлива.

И это, между прочим, куда большая неожиданность.