Сеул моей мечты

Глава 7. Когда на работу в 7-11, а выглядишь на 10-10

Если бы кто-то сказал мне год назад, что я буду работать в 7-11 в Сеуле, с бейджиком на груди, без маникюра и в униформе цвета “пыльный неон”, я бы ответила:
— Ха-ха, да, и ещё скажи, что я перестану красить брови и добровольно буду мыть микроволновки!
Спойлер: всё так и случилось.

После первой эйфории от “Я в Корее!” и романтических слёз на фоне острого рамена пришло осознание:
деньги заканчиваются.
Курс вон к рублю — боль.
А аренда, проездной, еда, туалетная бумага с ароматом лаванды (которую я купила в припадке слабости) — всё требует вон, вон и ещё раз вон.

Так что я, как взрослая, независимая и (почти) адекватная женщина, решила: буду искать работу.

На самом деле вариантов для таких, как я — без знания языка, без документов на долгий срок и без корейской бабушки — немного.
Сначала я, конечно, строила воздушные замки:

— Может, в кафе? Я буду мило улыбаться, говорить “аннён” и приносить капучино с сердечком.
— Или ассистенткой на съёмках дорамы? Кто знает, может, там и встретится судьба.
— Или хотя бы преподавателем русского для айдолов, которым срочно нужен "русский рэп батл".

Но реальность сказала:
"Вот тебе 7-11. Срок — немедленно. Зарплата — минималка. Но хоть законно."

Магазин оказался в районе Ёнсан. Небольшой, уютный, чуть облезлый, с холодильником, который вечно шумит, как будто издаёт предсмертные стоны.
Меня встретил управляющий — пожилой мужчина с удивительно мягким взглядом и манерой говорить, будто он всё ещё не верит, что я правда пришла работать.
— Вы уверены? — спросил он на английском. — Здесь… не легко.

Я кивнула.
— Зато у вас тут BTS на плакате, — пошутила я.
Он не понял шутку, но улыбнулся.
И вот я — официально сотрудница 7-11.

Первый день был как сериал “Выжить любой ценой: версия для интроверта”.

Во-первых, униформа.
Она была слишком большой. Цвет — будто кто-то смешал лайм с бензином. А шапка… ох, шапка.
Но в зеркале я смотрелась… гордо.
Потому что это был мой выбор. Мой путь. Моя жизнь.

Во-вторых, покупатели.
Корейцы вежливые, но быстрые.
— Пакет нужен?
— Пика, скан, карта, сдача.
— Почему у вас нет этого соуса, он всегда тут лежит?!

И я:
— 잠깐만요… 죄송합니다… 아이고…

В какой-то момент женщина с ребёнком попросила подогреть кимбап. Я положила его в микроволновку и забыла включить.
Через минуту достала холодный кимбап, поклонилась девяносто градусов и с криком "Аиииигооооо!" убежала за новым.

А потом…
Он зашёл.

Не просто “он”. А тот самый парень из раменной.

Я стояла за кассой, в шапке, с майкой навыпуск, слегка уставшая, но с попыткой держать спину ровно.
Он улыбнулся, подошёл к кассе с бутылкой воды и пачкой жвачки.
— О, мы снова встречаемся, — сказал он по-английски.

Всё замерло.

— Да… — выдохнула я. — Но теперь я не давлюсь лапшой. Я развиваюсь как персонаж.

Он рассмеялся.

Я пробила товар, рука дрожала. Он взял бутылку, но перед тем как уйти, добавил:
— Если будет тяжело — не сдавайся. Это всё — часть пути.

И ушёл.

Я осталась стоять с бейджиком “Екатерина” (да, на латинице), с красными щеками и какой-то странной смесью вдохновения, смущения и чего-то очень… перспективного.

Той ночью я пришла домой, сварила рамён (на сей раз без трагедий), села у окна и подумала:

Я выгляжу на 10-10.
Да, даже в униформе 7-11.
Потому что я делаю то, что выбрала.
Потому что я не сдалась.
Потому что кто-то красивый сказал, что это часть пути.
А может — потому что я наконец перестала сравнивать себя с другими.
Я просто… живу.

И на завтра — опять на смену.
Снова кимбап.
Снова “пакет нужен?”
Снова шанс столкнуться с судьбой в проходе между лапшой и энергетиками.