Сеул моей мечты

Глава 20. Второй чеболь выходит из тени, и я почти в дораме

Ты когда-нибудь ощущала, что стоишь между двумя версиями реальности?

В одной ты — просто девушка, переехавшая в Сеул, чтобы быть счастливой, есть рамён и учить корейский.

А в другой — ты героиня дорамы, где два чеболя одновременно признаются тебе в симпатии, а ты стоишь посреди всего этого с картонной коробкой лапши и полной неуверенностью, как тебя вообще сюда занесло.

И всё бы ничего…
Но в этот раз второй чеболь — мой любимый "Ночной Рамен", мой задира и шутник, мой леденец в три часа ночи — решил выйти из тени красиво.

Всё началось, как обычно, с ничего подозрительного.
После смены в 7-11, вся уставшая, с запахом кимбапа и сгоревшего тоста, я получила сообщение:

Хочу показать тебе кое-что.
Не бойся, это не очередной уровень в игре "угадай, кто я на самом деле".
Ну ладно, может чуть-чуть.

Интрига, блин.
Но я пошла.

Он приехал за мной на машине.
Машине. Не "машинке", не такси, не скутере.
Я даже не сразу поняла марку. Она больше напоминала космический корабль с мягкими сиденьями и экраном на каждом подлокотнике.

— Что это? — спросила я, не веря в происходящее.
— Авто. — Он усмехнулся. — Семейное.

Эти "семейные" у них, я чувствую, из золотых слитков построены.

Мы подъехали к… зданию.
Ну, как зданию — мини-небоскрёбу, с собственной парковкой, охраной и парком на крыше.

— Здесь я работаю, — casually сказал он, как будто мы у палатки с хоттоками.
— Что значит "работаю"?
— Ну, управляю одним из наших отделений. Маленькое направление. Лишь несколько этажей. Инвестиции. Технологии. Роботы.

Роботы.
А я вчера чуть не умерла, когда уронила терминал на кассе.

Он завёл меня в офис, где пол был чище, чем мои мысли, а сотрудники склонялись в поклоне, как по команде.
— Они всегда такие?
— Это Корея. Тут если ты чеболь — тебя либо боятся, либо уважают, либо боятся и уважают одновременно.

— А ты хочешь, чтобы я… что?
Он на секунду замолчал.

— Чтобы ты знала, кто я. По-настоящему.
— Ты не обязан…
— Я обязан. Потому что, если ты начнёшь выбирать между нами, я хочу, чтобы ты выбирала честно.

Вот оно.
Сказано.
Чётко.
Без намёков.

Он знает про другого. И он не собирается отступать.

Мы сели на террасе на крыше. Сеул сиял под нами.
Я почувствовала себя как в финале сезона, где героиня вот-вот скажет:

"Я больше не могу это выносить!"
и побежит прочь босиком.

Но я не побежала.

— Почему ты всё это скрывал?
Он пожал плечами.
— Потому что когда ты улыбаешься мне, ты не видишь мои деньги.
Ты видишь… ну, меня.

— А теперь?
— Теперь я просто хочу играть по-честному. Даже если проиграю.

Я сидела и не знала, что сказать.
Два таких разных, таких невозможных человека, и оба — не кто-то "вне моей лиги", а рядом, смотрят, ждут, открываются.

Я хотела в Сеул ради рамена и музыки.
Но, видимо, K-pop-вселенная решила выдать мне романтический DLC с чебольской начинкой.

— Я боюсь, — наконец выдохнула я.
— Чего?
— Быть героиней дорамы, в которой я никому не нужна, когда камеры выключатся.

Он взял меня за руку.

— Камер нет. Только ты и я.
А сердце — это уже не сериал. Это ты решаешь, где конец, а где начало.

И вот я тут.
В центре сияющего города.
Между двух мужчин, чья жизнь — это роскошь, ответственность, мир, в который я даже не мечтала попасть.

А я… просто девушка в кедах, с BTS в плейлисте, продавщица с акцентом.

И всё, что я теперь знаю точно —
это не сон.
И выбирать придётся. Скоро.