Шах королю, мат моему сердцу

Глава 7 «Тренер вмешивается»

Кофе остывал. Бет переставляла фигуры на доске, пытаясь воссоздать вчерашний злополучный ход, когда дверь её номера распахнулась без стука.

— Ты сошла с ума?

Доктор Лэнгли стоял на пороге, сжимая в руках свежий номер "Chess Today". Его обычно безупречный галстук был расстёгнут, а на лбу выступали капельки пота. Он швырнул газету на стол прямо поверх шахматной доски, сметая фигуры.

Бет медленно подняла глаза. На первой полосе красовалась фотография её вчерашней "тренировки" с Дэнни и жирный заголовок: "Колдуэлл и Кроуфорд: 30 дней страсти?"

— Это просто промо, — сказала она, отодвигая тарелку с недоеденным тостом.

Лэнгли закусил губу. Его пальцы нервно барабанили по столу.

— Ты понимаешь, с кем связалась? Его изгнали из федерации! Его последний турнирный рейтинг...

— Меня не интересуют его рейтинги. Он выиграл.

Тренер резко встал и начал мерить комнату шагами. Бет наблюдала, как солнечные блики играют на его поношенных оксфордских туфлях. Тех самых, в которых он когда-то пришёл к ней в приют.

— Ты разрушаешь всё, что мы строили! — Его голос дрожал. — Десять лет работы! Твой имидж...

Бет потянулась к кофейнику, стараясь скрыть дрожь в руках. Вчерашняя перепалка с Дэнни не выходила у неё из головы. "Ты играешь, как бухгалтер" — эти слова жгли сильнее, чем любой из заголовков.

Лэнгли включил ноутбук. На экране ожило вчерашнее видео: Дэнни, развалившись в кресле, небрежно передвигал фигуры одной рукой, другой попивая виски.

— Видишь? Он даже не смотрит на доску! Это не тренировка, это цирк!

Бет стиснула зубы. На записи её собственный голос звучал неестественно резко: "Ваш стиль — это хаос. В настоящих шахматах..."

— Настоящих? — на видео Дэнни поднял бровь. — А что, есть ещё и фальшивые?

Лэнгли выключил запись.

— Он издевается над тобой. Над игрой.

Бет встала и подошла к окну. Внизу, на улице, уже толпились фотографы.

— Он выиграл, — повторила она. — И я должна понять как.

Тренер молча достал из портфеля папку и положил её на стол.

— Прочти.

Внутри — вырезки из газет, распечатки форумов, даже какие-то банковские выписки.

— Восемнадцать лет — договорные матчи. Двадцать два — избиение арбитра. В прошлом году...

— Мне это неинтересно, — перебила Бет, но глаза её непроизвольно скользнули по страницам.

Лэнгли положил перед ней два документа.

— Выбирай.

Первый — расторжение контракта с огромным штрафом. Второй — заявление о смене тренера.

Бет замерла. Её пальцы потянулись к ручке, но...

В дверь постучали. Вошёл Марк, её агент, с конвертом в руках.

— Для вас, доктор.

Лэнгли вскрыл конверт, пробежался глазами по тексту — и его лицо стало серым.

— Это... это чёрный шантаж!

Марк пожал плечами:

— Бизнес. Спонсоры вложили миллионы в её образ. Теперь они хотят зрелищ.

Бет наблюдала, как её тренер, всегда такой невозмутимый, комкает письмо и швыряет его в стену.

— Ты погубишь всё! Всё, что мы...

Дверь захлопнулась.

Комната наполнилась тишиной. Бет подошла к столу, взяла заявление о расторжении контракта... и медленно разорвала его пополам.

На экране ноутбука всё ещё была открыта аналитическая доска с разбором "Гамбита Ленина". Сто двадцать семь вариантов. Ни один не сходился.

Завибрировал телефон. Неизвестный номер.

— Ну что, Королева, твой старик отчитал тебя? — раздался голос Дэнни. — Одевайся. У нас сегодня настоящая тренировка.

Бет подошла к шкафу и достала чёрное пальто. Цвет, в котором она хоронила свою прежнюю жизнь.