Шестое бунгало

Глава 1. Спасатель

Я никогда не была создана для курортов.

Моё тело — продукт долгих лет сидения за партой в школе, потом в вузе, а теперь в офисе, перекусов печеньем и нервного зажёвывания стресса. Оно не знало другого солнца, кроме ламп дневного света. И вот сейчас я, Лада Иванова, использовала свой первый отпуск на своей первой работе на полную. А именно я лежала на шезлонге в отеле «Ривьера Парадайз» и чувствовала себя не в своей тарелке.

— Лада, расслабься. Ты выглядишь так, будто у тебя в купальнике завелась медуза.

Ленка, моя подруга и по совместительству главный катализатор всех моих катастроф, откинулась на своём шезлонге с видом морской королевы. В отличие от меня, в её теле не было ни одного грамма лишнего сомнения. Только бронза, масло для загара и наглая уверенность в том, что весь мир — это большой клуб знакомств.

— Я не могу расслабиться, — простонала я, зарываясь лицом в полотенце. — Тут люди. Они смотрят.

— Они смотрят на спасателя, — поправила Лена и лениво указала подбородком в сторону вышки.

Я подняла голову.

О, да.

Спасатель был похож на ходячую рекламу мужского геля для душа, которую напечатали в трёхмерном формате и поставили на пляж. Загорелый до шоколадного оттенка, с кубиками пресса, которые можно было использовать как разделочную доску, и с улыбкой, от которой у меня заныло в том месте, где обычно ничего не ноет.

— Он идеален, — выдохнула я.

— Вот именно. Поэтому ты должна его соблазнить.

Я села, поправила свой скромный синий купальник (не бикини, нет, я не настолько смелая, скорее «спортивно-монашеский»). Ленка щёлкнула меня по носу.

— Слушай сюда, офисная мышь. У тебя есть семь дней. Семь дней, чтобы наконец перестать бояться мужчин и сделать это. Потерять невинность нужно именно с таким — с тем, кого больше никогда не увидишь. Ни стыда, ни утренних соплей, ни обязательств.

— Соплей? — переспросила я.

— Метафора. Суть: бери, что дают, и не вздумай влюбляться.

Я посмотрела на спасателя. Он как раз снимал футболку. Медленно. Словно знал, что за ним наблюдают пятьдесят пар женских глаз. Мои внутренности скрутило в узел.

— Я не умею флиртовать, — призналась я шёпотом. — В прошлый раз, когда я пыталась улыбнуться парню в кофейне, он вызвал полицию и скорую.

— Ты просто упала с лестницы и приземлилась на него.

— И сломала ему ключицу. Да-да.

Ленка вздохнула. Она уже открыла рот, чтобы выдать очередную порцию мотивационного тренинга, как вдруг её глаза округлились.

— А если он пошлёт меня?

— Тогда ты пойдёшь к бармену. У него тоже классные бицепсы. Главное — начать.

Я не успела ответить, потому что в этот момент спасатель спрыгнул с вышки, подошёл к нашей линии и посмотрел прямо на меня.

Прямо. На меня.

Его глаза были цвета тёмного шоколада. Он улыбнулся уголком губ, и у меня пересохло в горле.

— У вас тут водоросли, — сказал он голосом, похожим на медовый сироп. — Будьте осторожны, когда будете заходить в воду. Могу показать, где безопасно.

Я открыла рот, чтобы сказать что-то умное. Например, «спасибо, я умею плавать». Или «у вас потрясающие бицепсы, можно потрогать?». Вместо этого я сказала:

— Кхм. А вы не боитесь, что вас утащит осьминог?

Ленка закашлялась. Спасатель моргнул.

— Осьминог? — переспросил он.

— Они водятся в этих водах, — продолжила я, понимая, что остановиться не могу. — Большие. С щупальцами. Знаете, как в документалке по National Geographic. Они нападают на одиноких красивых мужчин. Особенно на спасателей.

Повисла пауза. Спасатель медленно улыбнулся, теперь уже не уголком губ, а всей широкой улыбкой.

— Тогда мне нужен кто-то, кто будет меня охранять. Например, девушка, которая разбирается в осьминогах. Вы свободны сегодня в десять вечера?

Я кивнула, хотя мой мозг кричал «НЕТ, ТЫ НЕ СВОБОДНА, ТЫ ЗАНЯТА СМОТРЕНИЕМ ТРЕТЬЕГО СЕЗОНА «СУМАСШЕДШИХ»».

— Бунгало номер семь, — сказал он и ушёл, оставляя за собой аромат соли, солнца и чистой, незамутнённой пошлости.

— Он позвал тебя в бунгало, — прошептала Лена. — В бунгало, Лада! Это не просто секс, это секс с видом на океан!

— Я умру, — сказала я. — Я умру от страха прямо сейчас. Вызови спасателя.

— Того самого? Он уже ушёл. А, не ушел. Лада, — прошипела она. — Не оборачивайся. Он идёт сюда.

— Кто?

— Спасатель. С коктейлем. С двумя коктейлями. Боже, у него ещё и поднос с собой.

Моё сердце совершило кульбит, приземлилось в желудке и оттуда попыталось выпрыгнуть через горло.

— Лена, я не могу, я сейчас умру, я...

— Улыбайся, дура!

Я улыбнулась. У меня получилась улыбка человека, который только что проглотил осу.

Спасатель остановился прямо перед нашим шезлонгом. Вблизи он был ещё более неправдоподобным — ресницы длиннее моих, глаза тёплые, как растопленный шоколад, и от него пахло кокосом и чем-то солёно-мужским.

— Девушки, — сказал он голосом, похожим на медовый сироп. — У нас в баре акция: для самых красивых — бесплатный коктейль. Я подумал, что вы — самые красивые.

Он поставил перед нами два высоких бокала с оранжевой жидкостью, украшенных дольками апельсина и крошечными зонтиками.

Ленка взяла свой бокал с грацией пантеры. Я попыталась сделать то же самое и чуть не опрокинула его на себя.

— Осторожно, — спасатель поймал бокал за секунду до катастрофы. Его пальцы накрыли мои. Тёплые. Мягкие. — Такую красоту нельзя разлить.

— Какую красоту? — тупо переспросила я. — Коктейль?

Он рассмеялся. У него был смех, от которого хотелось немедленно забеременеть.

— Вы забавная, — сказал он. — Меня зовут Руслан. Я здесь спасаю утопающих и иногда делаю женщинам приятно.

— А что входит в «иногда»? — спросила Лена, и я мысленно её придушила.

Руслан смотрел на меня. Только на меня.

— Если вдруг начнёте тонуть, — сказал он, — я сразу узнаю. И приду на помощь. Обещаю.