Сила печати дракона

Глава 3

Всю ночь не приходил в себя.

Я оставила лампу гореть, чтобы не потерять счет времени, и снова опустилась к нему. Раны, обработанные снадобьями, к утру должны были хотя бы затянуться по краям, но кровь сочилась вновь. Не струей, нет. Она будто просачивалась, как роса из земли, упрямая, упорная, и с каждым разом становилась все темнее.

Я промывала их заново. Снова и снова. Сначала отваром полыни. Потом настоем герани. Потом прикладывала тряпицу, смоченную чистой родниковой водой, заговоренной еще моей бабкой. Все без толку. Раны затягивались, а через несколько мгновений снова открывались, будто что-то внутри него не позволяло телу исцелиться. Будто сам он не хотел.

- Ну же, - шептала я, злясь на эту бессмысленную, жестокую несправедливость. Впервые травы не помогали. - Я тебя не для того подбирала, чтобы смотреть, как ты умираешь. Не здесь. Не у меня. Слышишь?

Он не слышал. Тело его било лихорадкой, губы побелели, лоб покрылся испариной. Я осторожно промокнула его виски, перебирая пряди волос. Алый отблеск все ещё сиял, вызывающе, как таинственный знак, как клеймо.

Я закусила губу, пытаясь сдержать тревогу. Ничего не помогало. Ни травы, ни заговоры. Его тело будто отторгало мою силу загадочным молчаливым сопротивлением, как будто раны не были чем-то внешним. Будто они исходили изнутри.

Я чувствовала, что пытаюсь исцелить не плоть, а душу. Что кровь его несет в себе что-то такое, чего мои отвары не коснутся.

Под утро я почти не чувствовала рук. Занемели плечи, стянуло шею. Я не спала ни минуты. Просто сидела, перевязывала заново, прижимала полотна к ранам, меняла компрессы, снова кипятила воду. Лихорадка то спадала, то возвращалась, и я уже не понимала, лечу ли я его, или просто оттягиваю конец.

Иногда мне казалось, что он что-то говорит, еле слышно, во сне. Имя? Клятва? Шепот, отголосок другого мира, который звал его обратно?

Я все равно не отступала.

- Ты не умрешь, - шептала я, словно заклинание. - Не здесь. Не этой ночью.

А он все лежал, тяжело вдыхая вязкий воздух. И лишь тень от алой пряди на его виске едва-едва дрожала в свете моей лампы.

Я не заметила, как заснула.

Просто в какой-то момент голова моя опустилась на край кровати, руки все еще лежали на его ладони, обмотанной чистой тканью. Усталость, вязкая, липкая, как мед, растекалась по телу. Я пыталась бороться с ней, но ночь слишком долго не давала мне отдыха. Глаза закрылись сами собой.

Последнее, что я почувствовала, это теплое дыхание моего таинственного гостя. Оно все еще было, и этого мне на миг хватило, чтобы позволить себе слабость.

Я спала тяжело, без снов, точно тонула. А потом вдруг, как будто из самого дна тишины, кто-то позвал меня.

— …Да-ра…

Сначала я подумала, что все еще сплю. Но голос был слишком живым, слишком близким, с хрипотцой, натянутый, как струна. Словно звали с трудом.

Я резко распахнула глаза. Свет в доме стал бледным, нежным, рассвет пробирался сквозь щели в ставнях. Воздух был прохладным и легким, как после грозы. Я подняла голову с края постели, и мое сердце глухо ударило в груди.

Он смотрел на меня.

Глаза его были яснее, чем вчера, глубоко-синие, как омут, который затягивает и не отпускает. Боль в них не исчезла, но появилась ясность. И что-то еще… живое.

- Воды, - прошептал он, еле слышно. - Пожалуйста.

Я кивнула, не в силах вымолвить ни слова. Горло было сухим, будто я сама болела все это время. Вскочила, схватила кувшин, наполнила кружку и вернулась к нему. Помогла ему приподняться, поднесла край кружки к губам.

Он пил жадно, но аккуратно, будто боялся снова провалиться в беспамятство. Губы дрогнули от холода воды, и я впервые увидела в нем не только силу, но и хрупкость. Ту, что прячут даже от себя.

Когда он сделал последний глоток, я отняла кружку и все еще смотрела на него, не веря.

- Ты пришел в себя, - прошептала я.

- Благодаря тебе, - хрипло ответил он. - Я... слышал тебя. Ночью. Ты звала...

Я хотела что-то сказать, но он закрыл глаза и откинулся на подушки. Усталость снова его накрыла, но теперь уже не смертельная. Просто человеческая. Впервые за долгое время ощущала не страх… а странный покой.

И только где-то на самом краю сознания все еще жгло: он знал мое имя до того, как я назвала его.

***

Дорогие друзья!

Литмоб "Темная страсть" продолжает история

Кристины Миляевой

"Инквизитор по вызову"

https://litnet.com/shrt/PBxi