Система.Инструкция по Спасению Мира для Начинающих

Глава 1. Спать, а не спасать

Глава 1. Спать, а не спасать

– Саш, ну скажи честно, ты когда училась, вот прямо представляла, что будешь в костюме пчелы трясти перед камерой?

Текст из чата полз по экрану, жёлтый, от пользователя «Грибник_с_Урала». Саша Воронцова фыркнула, поправляя на голове и без того криво сидевшую пчелиную маску с болтающимися усиками.

«Представляла, что буду спасать мир, а не развлекать его, Грибник, – ответила она вслух, улыбка не сходила с её лица, но в глазах, привычно прищуренных от света софтбоксов, мелькнула тень. – А в итоге выяснилось, что чтобы спасать, надо сначала достучаться. Вот я и стучусь. Весело и в ритме диско!»

Чат взорвался смайликами и одобрением. Это была финальная часть ночного стрима «Экология для чайников: кто в лесу хозяин?», где она на пальцах, с дурацкими костюмами, объясняла трофические цепи. Звонок донатов прозвенел ещё раз – кто-то отправил сумму с комментарием «На новый улей!». Саша автоматически поблагодарила, голос её был тёплым, профессионально-бодрым.

– А родители гордятся такой дочкой-пчелкой? – написал кто-то другой.

Саша на секунду замялась. Гордились? Отец, Аркадий Воронцов, из своего хельсинкского кабинета, наверное, видел только цифры в её банковском приложении, которые он регулярно пополнял. «У тебя стабильный доход, молодец», – как-то сказал он, и это было высшей похвалой. Мать, Ирина из Парижа, разок поделилась её роликом про моду на «экологичный» шик в своей сторис со смайликом-сердечком. Это, видимо, и было гордостью.

– Конечно! – солгала она чату легко и непринуждённо. – Мама даже зовет меня «моя маленькая защитница планеты». Правда, думает, что я для этого должна жить в Париже и ходить на показы в платье из переработанного пластика.

Она отшутилась, перевела тему на следующий конкурс. Но внутри, как крошечная заноза, сидело это: они не видели её. Они видели проекцию, хобби, странную, но успешную причуду.

Стрим закончился за полночь. Саша, скинув пчелиный костюм в угол к растущей горе реквизита, осталась сидеть в полумраке, освещённая только синим светом монитора с графиками аналитики. Усталость была приятной, мышечной, но за ней таилась знакомая пустота. Она провела пальцем по клавиатуре, открыла вкладку. Там висел черновик сценария: «Топ-5 самых нелепых экологических катастроф в фантастике». Идея родилась неделю назад, когда она в сердцах закрыла тот самый странный файл – «Пыль Поющих Крон». История про инопланетян, убивающих планету из-за собственной тупости, вывела её из себя по-профессиональному. Она тогда даже оставила гневный, детальный разбор в комментариях, как будто сдавала дипломную работу по глупости вымышленных рас. Потом, остыв, решила: из этого выйдет отличный юмористический ролик.

Телефон завибрировал на столе, заставляя её вздрогнуть. На экране – картинка сурового финского озера на рассвете. Отец.

– Алло, пап.
– Саш. Не сплю ещё? – Голос Аркадия был ровным, без эмоций, как дикторский текст.
– Работаю. Только закончила эфир.
– Понимаю. Деньги пришли?
– Пришли, спасибо.
– Хорошо. У тебя скоро день рождения. Двадцать пять. Юбилей. Подумай, что хочешь.

Саша прикусила губу. Она хотела, чтобы он просто вспомнил. Без напоминания календаря. Но это было из области фантастики, похуже, чем летающие деревья.

– Не знаю, пап. Всё есть.
– Ну подумай. Ирина звонила? – Он всегда называл мать по имени.
– Нет.
– Позвонит. Береги себя, Сашенька.

Он положил трубку, даже не дождавшись её ответа. Разговор длился 47 секунд. Саша отправила телефон в полёт по дивану. Он приземлился рядом с плюшевым лосем – подарком отца из прошлой поездки.

Через десять минут зазвонил уже парижский номер. Картинка – кадр из старого фильма.

– Мам, – вздохнула Саша, заранее чувствуя, как сжимаются плечи.
– Сашунька, солнышко! Ты не спишь, прекрасно! Слушай, у меня идея! – Голос Ирины лился, как шампанское. – У Жерома, ты знаешь, у того самого галериста, скоро выставка «Искусство и Антропоцен». Это про экологию! Я ему о тебе рассказала, он в восторге! Он хочет тебя видеть! Можно приехать на вернисаж, это будет идеальный инфоповод для твоего блога, ты познакомишься с нужными людьми…

– Мам, у меня свой график, проекты, – попыталась вставить Саша.
– Какие проекты, детка? Интернет? Это же несерьёзно. Здесь – реальный мир, искусство, свет! У Жерома связи на самом верху, он может сделать тебя лицом… ну, скажем, линии эко-косметики! Ты будешь звездой!

Саша закрыла глаза. Лицом чего-то, чего она не выбирала. Как всегда.

– Мам, у меня скоро день рождения, – вдруг сказала она, сама не зная зачем.
– О боже, конечно! Двадцать пять! Это ж надо! Я подумаю, что тебе подарить. А лучше – приезжай в Париж, и мы выберем вместе! Это и будет подарок!

– Проще посмотреть твой блог, мам, – с горьковатой иронией произнесла Саша. – Там всегда понятно, что в тренде. И с кем ты дружишь.

В трубке на секунду повисло неловкое молчание. Ирина не поняла сарказма или сделала вид.

– Ну ты даёшь! Ладно, я всё устролю! Целую, спи крепко!

Связь прервалась. Саша осталась сидеть в тишине, которую теперь нарушал только гул компьютера. Она потянулась к ноутбуку, машинально открыла инстаграм матери. Лента – вернисажи, бранчи, улыбки с красивыми людьми на фоне парижских крыш. Где-то на сороковой строке – её старый ролик про сортировку мусора. Без комментариев. Просто репост.

Она откинулась назад. Вспомнились недолгие отношения с Максом, таким же медийщиком. Он восхищался её хайпом, предлагал «прокачать личный бренд», а когда она заговорила о реальных экологических проектах, скучно зевнул: «Саш, ну кто это смотрит? Дай людям лайфхаки и мемы». Они разбежались без скандала, просто стало скучно.

Было 7:30 утра. За окном медленно светлело, окрашивая серые московские крыши в грязно-розовый цвет. Птицы, настоящие, не виртуальные, завели свою утреннюю трель. График на столе гласил: вечерний стрим в 20:00. «Топ-5 самых нелепых…» Нужно досмотреть пару фильмов для примеров, сделать монтаж.