Ситка 2. Забытая история

Пролог

12 лет назад

Мокрый, липкий снег хлещет в лобовое стекло. Плотное, белое полотно покрывает машину мгновенно и «дворники» просто не справляются.
Девушка за рулем изо всех сил старается держать этот мир в фокусе, но реальность то и дело ускользает от нее. Она проваливается в другую реальность. На остров Баунти, где теплое солнышко ласкает ее кожу. Где круглый год «акуна-матата», и можно ни о чем не думать.
Нюхать и балдеть.
Где «снежок» можно купить в каждом доме, а если ты дашь доллар, то сможешь взять себе в рабы целого человека.
Горячие волны из печки «мерседеса» заставляли щеки брюнетки пылать, она так разомлела, что практически не следила за дорогой. Потянулась к магнитоле, что бы сделать звук погроме, руль повернулся за ее неуклюжими, размашистыми движениями.
После чего последовал удар.
Брюнетка вздрогнула и вскинула глаза, как раз в тот миг, когда что-то небольшое пролетело вверх, смахивая мокрый снег с лобового стекла. Женщина ударила по тормозам и машину понесло вперед по скользкой дороге.
Пару мгновений паники и автомобиль замер. Музыка продолжала кричать из колонок, дворники – смахивать снег с лобового.
Девушка воровато глянула в зеркало заднего вида, пытаясь разглядеть в пурге, сбитого оленя или волка… Но только животные не носят в куртки.
Брюнетка гулко сглотнула, медленно осознавая, что позади ее автомобиля лежит маленький человек. Ребенок. В красной куртке. Она спешно выбралась из машины и поспешила к пострадавшему. Коснулась его плеча, желая помочь, оказать помощь, но ее опьяненный наркотиком мозг осознал – поздно.
Она только что убила Алекса Рорка.

Семь лет спустя
Мокрая, тяжелая земля с трудом набиралась в лопату. Мощная, мужская фигура закидывала комья земли в узкую могилу. Лопата за лопатой.
Он смахнул с лица длинную прядь волос, и каплю пота, что струилась по его лбу. Взмах. Перестук комьев по крышке деревянного, самодельного гроба.
Взмах. Перестук. Взмах.
Музыка для ушей.
Он потратил два часа на то, что бы выкопать могилу. На закапывание ушло в разы меньше. Окружающая его темнота умиротворяла. Впрочем, как и то, что он только что сделал.
Закончив, здоровяк достал сигареты и закурил, выпуская клуб сизого дыма в темное небо Ситки. Тлеющий огонек совсем не освещал его лица, но он знал, что если его увидят, то точно узнают. Правда, курильщик так же знал, что здесь никого не будет в этот час. Час перед рассветом самый важный, а сон в это время самый крепкий.
Докурив, мужчина бережно затушил окурок и спрятал в карман, что бы не оставлять после себя следов. Нет, он не глупец. На окурке могла остаться его слюна, а значит – ДНК. Ему важно, что бы никто не узнал об этом.
Затем ночной копатель подхватил свою лопату и двинулся к машине. Старый, ржавый пикап он припарковал подальше от камер, в лесу. Там, где его никто не увидит.
Закинув ее в багажник, мужчина сел за руль и тихо включил кантри.
Спокойствие. Вот что он сейчас ощущал.
Он сделал хорошее дело. Правильное.