Скандальные скетчи попаданки, или Как найти работу

Пролог

Пролог

Дождь хлестал по брусчатке, отражая тусклый свет газовых фонарей. Узкие улицы тонули в тенях, редкие прохожие спешили укрыться. Воздух пах сыростью, углем и чем-то неуловимо металлическим.

Полицейская карета, скрипнув колесами, остановилась напротив темного переулка, из которого несло вонью так, будто никто и никогда не выносил отсюда мусор, и из нее выбрались двое.

— Что тут у вас? — устало спросил мужчина за тридцать, с военной выправкой и статью, прихрамывая подходя к группе стражей, что столпившись стояли и рассматривали что-то темное, лежащее у мусорных баков.

— Так труп, господин инспектор, — расступились стражи.

Мужчина сделал еще несколько шагов, и луч его фонаря осветил мужчину, лежащего под струями дождя. Тот был дорого одет, но одежда промокла и была измазана грязью. Голова неестественно повернута. Рядом, прилипнув к мокрой брусчатке, валялся пустой кожаный бумажник.

— Господин Фальк, это же явно ограбление! — возмутился молодой помощник инспектора, назначенный лично главой Управления. — Нас-то зачем вызвали?

Грегор Фальк чуть заметно поморщился. Он ненавидел дождь. Кроме того, что каждый раз перед непогодой ноющей болью давало о себе знать давнее ранение, так еще небесные хляби смывали все следы и улики преступлений.

— Возможно, Квентин, — ровным спокойным голосом согласился он. — А возможно, кто-то хотел, чтобы мы так думали.

Он подошел к телу, присел на корточки, не обращая внимания на лужи. Его пальцы в тонких кожаных перчатках осторожно коснулись шеи убитого, затем инспектор осмотрел одежду. На миг прикрыл глаза, затем чуть подвинул тело и поднял с земли маленькую, почти незаметную среди грязи и воды, металлическую иглу с микроскопическая гравировкой на тупом конце.

— Слишком чисто для уличного грабителя, — заметил он, поднявшись. — Господа, осмотрите стоки. Ищите не деньги. Ищите что-нибудь еще... необычное. Гюнтер, свяжитесь с Магистериумом, пусть пришлют эксперта по остаточным аурам.

— С Магистериумом, господин Фальк? Вы думаете…

Инспектор перевел взгляд на своего помощника. В серых глазах на мгновение вспыхнул холодный огонек, словно отблеск далекой молнии.

— Я думаю, этот господин не просто лишился кошелька, Квентин. Его лишили жизни. Профессионально. И, смею предположить, с применением того, что не купишь на черном рынке за пару монет. Эта игла... это не швейная принадлежность. Но вы ведь тоже что-то такое предположили, господа? Дюрок? Гюнтер?

Дождь продолжал лить, смывая кровь и усложняя задачу Грегору. Но он знал – старый служака так просто не обратился бы в центральный отдел.

— Так потому и вызвали, господин инспектор. Вот, во внутреннем кармане были. Гюнтер как увидел, так и велел в центральное отделение сообщить, — пожилой страж протянул Грегору небольшую стопку картонных открыток.

— О, да наш мертвец любитель фривольных картинок! — усмехнулся Квентин Пайк, рассматривая слегка обнаженных дам в завлекательных позах.

— Может и так, только при нем еще документик был. Зачарованный от кражи, — страж со всей серьезностью отдал небольшой картонный прямоугольник инспектору.

— Частный сыщик Морган Слоу? И что же он тут забыл?

— Мы полагаем, что он искал ее, — второй страж забрал у помощника стопку открыток, вернулся на самую первую и протянул ее инспектору Фальку.

Грегор всмотрелся в девушку, и ни один мускул не дрогнул на его лице. — — Пожалуй вы правы, господа. Это и правда наше дело.