Скорость и пепел

Глава 2 Её игра

Утро начиналось с дождя. Тонкая завеса воды стекала по стеклам двадцатого этажа, превращая город в размытое пятно — словно кто-то слишком сильно нажал на педаль размытия в фотошопе.

Алия стояла у кофейного автомата.
Кружка дрожала в пальцах — не от кофеина, а от усталости, которая не отпускала с тех пор, как она вошла в этот офис второй раз.

— Всё ещё чужая, да? — прозвучал знакомый голос сбоку.

Николь.
В черном пальто, с темными прядями, выбивающимися из аккуратного пучка, и с ухмылкой на лице, в которой скрывалось больше, чем просто шутка.

— Скорее… квартирантка без договора, — тихо усмехнулась Алия.

Они обе смотрели, как мимо проходят сотрудники. Большинство — не грубые, но настороженные.
Они не шептались за спиной.
Они замолкали, когда Алия проходила мимо.

Как будто не знали — она всё ещё чужая или уже своя.

— Ты им не мешай, — сказала Николь, закатывая глаза. — Просто делай своё. Проект крутой. Если начнёшь двигать — пойдут за тобой.

— А если нет?

Николь потянулась за кофе.

— Тогда я позову журналистов. Скажу, что ты – потерянная дочь самого Заи Хадид.

Алия рассмеялась впервые за утро.

И это рассмешило кого-то рядом. Один из сотрудников — молодой конструктор по имени Феликс — поднял взгляд и ухмыльнулся. Мгновение. Микрожест.
Но сигнал был получен.

Лёд, кажется, треснул.

Вот уже несколько дней Алия работала в офисе, стараясь подружиться с коллегами.

— Феликс, можно минуту?

— Конечно, Алия. Что-то по каркасу?

Она аккуратно подвинула планшет.

— Да, я перепроверила расчёты по балке на седьмом. Там идёт нагрузка, которая не учтена в базовой модели. Посмотришь?

Он кивнул, немного удивлённый.

— Ты разбираешься в расчётах?

— Я читала слишком много, когда работала в маленькой фирме, где «архитектор» значило «всё сразу».

Он ухмыльнулся. Уже с уважением. Уже по-другому.

— Окей. Посмотрю. Спасибо, что предупредила.

Когда он ушёл, Алия выдохнула.
Один контакт. Один шаг.

Потом — ещё.

Кто-то подал нужный документ, не бурча.
Кто-то предложил помощь с 3D-визуализацией.
Даже ассистентка Грея — Джулия, всегда холодная — оставила на столе термос с запиской: «Кажется, ты не успела пообедать. Суп.»

Мелочи. Но важные.

Как будто офис, хоть медленно, но открывал ей двери.

Наступил вечер. Алия стояла в переговорной.
Перед ней — макет. Не финальный. Но уже живой.
Проект начал дышать.

Её проект.

Минимализм. Чистые линии.
Сложная асимметрия, которая не кричала, а манила.

Она кивнула Феликсу, который помогал с презентацией, и…
— За вами, мистер Грей, — произнёс он, когда дверь открылась.

Алия не сразу подняла голову. Она знала: если покажет волнение — он это съест.

Лукас вошёл молча.
Пиджак — тёмный.
Взгляд — острый, как нож с холодной рукояткой.

Он не сел. Стоял.

— Это что?

— Прогресс, — спокойно сказала она. — Четвёртый блок. Новый концепт. Я ушла от симметрии, добавила эффект отражения по принципу реверсивной перспективы. Это —

— Я вижу. — Перебил он. Подошёл ближе. Смотрел. Долго.

Феликс отошёл. Алия осталась рядом.

Молчание тянулось.

— Кто это придумал? — спросил Лукас наконец.

— Я. Но — опираясь на расчёты Феликса и структуру, которую закладывали в старой модели.

Он посмотрел на неё.
Тихо.
Без злости.
Но и без признания.

— Это шаг. — сказал он. — Возможно — в сторону.

Она сжала кулаки.

— Возможно. Но шаг. А вы стояли. Я двигаюсь.

Он усмехнулся. Почти искренне.

— Нахальство — тоже фундамент?

— Нет. Уверенность.

И в этот момент — они оба почувствовали это.
Как будто кто-то нажал газ.

Машина поехала.
Проект — тронулся.
Конфликт — сменился скоростью.

— У вас неделя, — сказал он, не меняя выражения лица. — Если не сгорит — я пересмотрю статус в команде.

— Пересмотрите и своё отношение, — спокойно парировала она.

Лукас уже уходил.
Но остановился у двери.

— Вы меня недооцениваете, мисс Картер.

— А вы меня, мистер Грей.

Поздно ночью Алия сидела у окна, не веря до конца.
Это был не триумф. Но уже не провал.
И пусть он всё ещё опасен, хищен, раздражающий — она больше не чувствовала страха.

Он видел её.
Он начал считать.

И это значило одно:

Следующий поворот — не за ним. А за ней.

Офис вымер.

Проектная команда давно разошлась. Свет в коридорах — тусклый, желтоватый. Даже кондиционер работал тише, чем обычно, будто и он устал за день.

Алия сидела за чертёжным планшетом. Пальцы устали, глаза горели, а мозг — как всегда — отказался выключаться вовремя.
Она не заметила, как часы перевалили за полночь.

Папка с чертежами хлопнула, когда она резко закрыла её.
Хватит. Иначе ты начнёшь переделывать то, что и так работает.

Она накинула пальто, взяла сумку и пошла по пустому коридору. Каблуки стучали глухо — будто кто-то бил по гробу тишины.

На лифте вниз. Холл — уже в полумраке. На ресепшене — никто.
Но что-то... снаружи — было живым.

Гул мотора. Ровный. Глубокий. Рычание байка, будто зверь дышит в предвкушении.

Когда она подошла к стеклянным дверям, тот, кого она не хотела видеть — но в глубине души ждала — стоял спиной к зданию.
Лукас Грей.
Кожаная куртка. Мотоцикл. Шлем в руке.

Он не слышал её шагов. Или не показал, что слышал.
Он просто поднял голову к небу. Как будто думал. Или боролся с тем, чтобы не думать.

Она подошла ближе.
И вдруг — спонтанно, глупо, дерзко — сказала: