Скромница для Плейбоя

Пролог

Сквозь полумрак комнаты проступала фигура Самуэля, и сердце дрогнуло.

Я затаила дыхание.

Тени гуляли по стенам, свет едва проникал сквозь кружево штор, но я узнала его сразу. Это невозможно спутать — то, как он держит спину, как легко склоняет голову, будто сам воздух повинуется его движениям.

Я шагнула ближе, едва касаясь каблуками пола.

Светло-белая сорочка мерцала в темноте, под ней угадывались очертания тела, слишком хорошо знакомые из фантазий, которые я запрещала себе вспоминать. Всё внутри меня сжалось, обожгло — и я позволила себе быть безрассудной. Хотя бы сегодня. Хотя бы одну ночь.

Я подошла почти вплотную, дрожащими пальцами коснулась его руки, потом — щеки. Холодная маска под моими пальцами. И горячая кожа под ней.

Он не двинулся. Ждал.

Я закрыла глаза и, не давая себе времени на сомнения, потянулась и поцеловала его.

Всё вокруг исчезло.

Его губы — чуть удивлённые, но тёплые, живые. Ответные. Страстные. Его рука легла на мою талию, притянула ближе. Сердце выбивалось из грудной клетки. Всё тело отзывалось на каждое его движение — будто мы говорим на одном языке, где фразы заменены прикосновениями.

Это был он. Самуэль. Мой Самуэль.

Я уже утонула. Уже почти прошептала то, ради чего пришла.

И вдруг
— О, простите… Похоже, я не вовремя? — раздался голос из-за спины. Спокойный. С оттенком насмешки.

Я застыла. Повернула голову. И в дверном проёме — он.

Самуэль.

Живой. Настоящий. С приподнятой бровью и той самой полуулыбкой, от которой всегда щекотало внутри.

Я обернулась.

И поняла.

На том месте, где были мои руки, стоял другой.

Та же сорочка. Те же плечи. Но не тот взгляд.

В нём не было света. Ни намёка на мягкость. Только холод. Чужой, обжигающий.

Мамочки… Что я наделала?