Скука по Экзюпери

Симпатия — это когда нравится внешность, влюблённость — когда нравится внешность и характер, а любовь — это когда нравятся даже недостатки.

СКУКА ПО ЭКЗЮПЕРИ

Прочитал эти строки и расстроился.

Сижу я на берегу северного моря, подгребаю пальцами ног почти что белый, мелкий песок, смотрю как набегают и откатывают волны и думаю о друге. Скучаю.

И что это за новый тип зависимости?

От внешности его я не трепещу. Ну не моё - хотя слышу часто восхищения в его адрес.

Кто захочет - тот найдёт.

Не таю я под его тёплым взглядом. Не ведусь на мягкий баритон с набором веских, чарующих слов.

Не хочу зарыться руками в копну летящих по ветру, шикарных волос.

Он не более, чем часть мира, который меня окружает и радует. Красивый, солнечный, привычный или необычный - но не мой.

Для всех людей он - мир что вокруг - солнце, ветер, запах моря ... и друг часть его.

Друг для всех. Его внимание бесценно. За него дерутся...

Вот ведь глупость! Айда драться - кому принадлежит солнце, кого ветер будет обдувать, а кого море ласкать. Сумасшедшие какое-то, не иначе.

Лазер его взгляда шарит по мне - что люблю, как одет, как двигаюсь, что думаю, чему не рад, отчего грустный?

Приятно, но не более.

Всем приятно, когда на них внимание обращают.

Симпатия - это когда я его выделяю.

Как выделяю? Мне на тебя приятнее смотреть, чем на море?

Или на море мне приятнее смотреть, когда ты сидишь рядом?

Но я же тебя не выделяю.

Я тебя даже не вижу в этот момент.

Сложно всё. Смотрю на море, вспоминаю тебя и мне грустно.

Скучаю.

Мне нравиться мир в котором ты есть. Ну, если это симпатия...?

Но не влюблён я точно.

Характер твой хорош только для тех, кто со стороны смотрит.

Пила для нервов твой характер.

Воспитатель хренов.

Вот кто бы тебе разрешил забраться во святая святых своих мыслей. Что ты там забыл?

Мало тебе порядка на кухне и в комнатах?

У меня теперь у каждого носка пара есть! Чудовище!

Просто не голова, а Палата Мер - везде утверждённые и неоспоримые Эталоны.

Тебя бы в отдел контроля и ревизии - цены бы тебе там не было.

Откроешь холодильник, пробежишь взглядом по полкам: "Ну-ну, травись".

Печень желчь так сразу и начинает качать.

А язык просто умоляет простые звуки доходчивых слов выдать.

Вычистил я холодильник!

А ты за границу уехал, ничего не сказав.

И остался я на своей кухне, как дурак с мытой шеей, ни уму, ни желудку.

Ну, я на ус кручу - мотаю, тесак точу - какая уж тут влюблённость.

Если дальше так пойдёт, ты из моего дома скоро свой сделаешь, и зачем я там, в чужом мне доме, буду нужен?

Печалька такая меня одолевает... но скучаю, когда тебя долго нет.

Просто забываю, какой ты противный.

А может интересно, что опять выдумаешь. Давно уже зубами не скрипел, руками не махал, пора бы и вернуться.

Так что влюблённость походу тоже отпадает.

А вот про недостатки я задумался.

Что в тебе недостаёт? У тебя точно всё есть. А лишнего не держишь, а мне и не надо.

Ну, вот взять Солнце. Оно тоже утомляет, когда его много. Опалит, протуберанец выплюнет. Так кипит же в нём жизнь. Как без этого?

Походишь с головной болью, поругаешь себя за неосторожность, а на завтра всё опять хорошо, радость от мира.

Или ветер взять. Вот он колышет трубчатые стебли змей-травы, красиво поёт, песочек позёмкой гонит. А если бурей налетит?

Что мне ему про недостатки кричать?

Нет, полундра, спасайся, кто может!

Кого интересует, люблю я что-то или нет.

Шторм на то и шторм, чтобы всё перелопатить, перевернуть, напугать, атеиста в тебе убить.

А как хорошо поутру тишиной насладиться, ощутить заново, что жив. Вздохнуть полной грудью, пойти всё по местам разнести, опять же с радостью, и забыть до следующей непогоды. Так устроен мир, и не я ему судья.

Так что не умею я любить твои недостатки.

Косые лучи из тёмного облака прорвались, кусочек моря вспыхнул.

Чайка рассекает порывы воздушных струй, кричит на них, может зовёт кого.

И я вот тоже скучаю, её понимаю.

Но такой я неудачливый уродился, что нет во мне ни симпатий, ни влюблённости, ни любви.

Одна скука.

Скучаю...