Сладкая месть

Сладкая месть

— Чудненько! — гаденько посмеиваюсь, захлопывая крышку ноутбука, и представляю реакцию Стёпки на мою маленькую шалость, едва ли не облизываясь от предвкушения.

Месть — это блюдо, которое подают холодным? Не в моем случае! Месть — не более чем способ достижения цели, а цель у меня довольно интересная. Хотя, надо признать, банальная: насолить бывшему.

Зачем? Если подумать, он мне, в общем-то, ничего плохого не сделал. Но я девушка вспыльчивая, а ещё обидчивая до одури. Типичная женщина, короче. Но мне на самом деле обидно за то, что, когда я в порыве злости крикнула Стёпе, будто мы расстаемся, он сразу согласился. А как же любовь? А мои нервы? А два года потраченные, получается, в пустую? Нет уж, дудки! Раз он, паразит двухметровый, так легко решил меня отпустить, я решила мстить. И гордость потешу, и настроение себе подниму. Да и ладно, что моя великая мстя на деле шалости детские. Зато какие глаза у Стёпы будут, когда ему звонить начнут. И это только начало!

Долго думать не пришлось. Так как делать что-то опасное для здоровья или, не дай Бог, портить имущество я не хотела, решила импровизировать. Не давеча, как вчера, направлялась домой из университета и пока ждала автобус на остановке, увидела презабавное объявление, которое показалось мне ну очень уж соблазнительным. Настолько, что план созрел сам собой. Оставалось только найти компьютер с нормальным интернетом, чтобы привести его в действие. Своей техники у меня нет. Телефон на ладан дышит. И, как на зло, из всех моих знакомых хороший ноут оказался только у Стёпки! Есть справедливость в этом мире или нет?

Но самым большим плюсом является то, что Стёпа лучший друг моего старшего брата и после нашего расставания на время перебрался в его берлогу. Ну а у меня всегда с собой запасные ключи от их квартиры. Пробраться сюда не составило труда. Пароль на ноуте этот гений так и не сменил. Дата моего рождения. Не знаю даже, мило это или грустно?

Но месть — по крайней мере, первая её часть — свершилась. Теперь осталось дождаться реакции и как-то не спалиться. Хотя, даже если и спалюсь — плевать. Я его не боюсь. Просто позлить хочу.

Еще раз убедившись, что машины Стёпы во дворе нет, спокойно убираю ноут на верхнюю полку компьютерного стола, подбираю сумку и, подмигнув собственному отражению в зеркале, выхожу из квартиры. Месть местью, а работа не ждет. Опоздаю, и Василий Петрович мне выговор прилюдный устроит, чего допустить никак нельзя, потому что — вот ирония! — мой бывший козёл работает вместе со мной в одной кафешке. Там мы и познакомились, собственно.

Я тогда, два года назад, только-только переехала в Новосибирск из безымянной деревушки на севере страны, где зимой и летом одним цветом: снег, снег, мороз, метель и снова снег. Бело, в общем. В негласной столице Сибири мне сразу понравилось. А тут ещё так удачно сложилось, что одна из девчонок-соседок (а снимаем мы небольшую двушку на троих, где в последнее время нашим соседом был ещё и мой парень) решила уволиться с места официанта в местной рюмочной и на эту должность порекомендовала меня. Мы не то, чтобы подруги, но Ленка девка порядочная и тоже переехала в Сиб из маленького села. Вот так я и нашла «работу своей мечты», где в это время трудился Степан — идеал практически всех девушек небольшого спального микрорайона и бог красоты всея универ, а по совместительству — бариста кафе «Электро-рюмочная». Как вы понимаете, должность в данном заведении не самая популярная, ибо завсегдатаи предпочитают ароматному напитку что попроще: Жигуль, водочку или настойку клюквенную, двадцати пяти процентную.

Распахнув громко скрипнувшую дверь с ноги, вваливаюсь в помещение, неся за собой облако снега. Февраль это вам не май. В Сибири вообще всё не май. Даже май — не май. Пару мгновений привыкаю к темноте и только потом на ощупь двигаюсь в сторону барной стойки, рядом с которой располагается дверь в подсобные помещения, чтобы скинуть объёмный пуховик и переодеться в рабочую форму. Стёпа поднимает глаза от стакана, который натирает уже, кажется, вечность, ибо тот блестит, как бриллиант в короне королевы Елизаветы. Хмурится, всё также молча кивает. Гордо задираю нос к потолку. Фыркнув, бросаю в парня полный презрения взгляд и удаляюсь на склад.

***

Вечер проходит как обычно. Местные любители выпить тратят последние гроши на бокал не самого лучшего в городе пива, лишь бы забыться и утопить свои печали в очередной порции Жигулевского. Работяги опрокидывают по паре рюмок перед отправкой домой, где ждут такие же уставшие жены, вечно орущие дети и оголодавшие, но при этом непомерно жирные домашние питомцы. Те, кто забрёл случайно, испуганно озираются, заказывают дешевый Шардоне из тетрапака или бокал шампанского на розлив. Шик, блеск, красота!

Мы с девочками пчёлками летаем по залу, едва поспевая обслуживать немногочисленные столики. И только Стёпка во всей этой суматохе мечется за баром, раздражённо сбрасывая звонки и смс, и недобро косится в мою сторону. Делаю вид, что до него мне дела нет. На самом деле так и есть. Погода на улице к прогулкам не располагает — минус тридцать два это вам не то — поэтому посетителей непривычно много. Зато чаевые платят хорошие, да и не дебоширят вроде. А с бывшим как-нибудь справлюсь…

Стараясь не подавиться от смеха, киваю Юльке, чтобы обслужила третий столик, а сама направляюсь в сторону запасного выхода. Нужно срочно покурить и проржаться! Стёпа весь уже красный, дышит тяжело, улыбается клиентам сквозь зубы. А телефон всё пиликает и пиликает.

Прикуриваю, с наслаждением выдыхая струйку сизого дыма в морозный воздух. Интересно, он предпримет что-нибудь в ответ? Будет мстить или посчитает глупой и только посмеется с моих детских выходок?

— Думаешь, это смешно? — как по заказу над головой раздаётся грозный голос Стёпы. Не оборачиваюсь. — Вика?!

— Что? — сделав морду кирпичом, смотрю на парня через плечо.

Пальцы уже конкретно начинают замерзать, а нос краснеть и терять чувствительность. Холодная улица — не лучшее место для выяснения отношений.