Кухня затихла после вечернего ажиотажа.
Луна протирала последние блестящие поверхности, когда в дверь постучали.
— Закрыто! — крикнула она, не отрываясь от работы.
— Это я.
Голос Жюльена.
Низкий, усталый.
Она распахнула дверь.
Он стоял, держа в руках конверт с толстой синей печатью.
— Что-то случилось?
Жюльен молча протянул конверт.
"Париж. Контракт. 2 года."
Луна не сразу поняла.
— Это... предложение?
— Michelin. Главный шеф.
Она почувствовала, как пол уходит из-под ног.
— Когда?
— Через месяц.
Тишина.
— Поздравляю, — наконец выдавила она.
Жюльен сжал конверт.
— Я еще не принял решение.
— Конечно принял, — Луна заставила себя улыбнуться.
"Не лги", — хотела добавить, но зубы стиснулись сами.
Он шагнул ближе.
— Мы можем...
— Тебе надо ехать, — перебила она.
"Останься", — кричало внутри.
Жюльен смотрел на нее так, будто видел насквозь.
— Я вернусь.
— Нет.
Она отвернулась, схватив первую попавшуюся тарелку.
— Дюваль...
— У нас завтра ранний завтрак, шеф. Вам бы отдохнуть.
Ее голос звучал чужим.
Дверь закрылась.
Луна стояла одна среди блестящих кастрюль.
Словно и не было никакого триумфа.
Отредактировано: 30.07.2025