Славный вечер с мистером Хопкинсом

Славный вечер с мистером Хопкинсом

В этот вечер Марк не смог уснуть. После получения корочки об образовании каждый вечер задавался вопросом: «А как жить дальше?». Работа журналиста тяжелая, где тебе нужно замять свои принципы и идти на поводу, как услужливая собачка своего омерзительного босса, что жаждет заполучить статейку, набив свои карманы зелеными купюрами, исчезнув в закате небытия. Но пока в его жизни такого не произошло, он будет орать на своих сотрудников, что они бесполезные и в своей жизни ничего не получат. Деньги нужны всем, но и про самоуважение нельзя забывать.

Марк скитался по городу, не понимая, куда же ему примкнуться? Многие компании требуют многого от обычного стажера, а уходить в сольник невыгодно без ресурсов. И жизнь повела нашего журналиста куда только можно: почтальон, мойщик машин, кассир, грузчик. Любая мелочная работа ему была по душе из-за принципов не быть униженным на столбе позора. Никому не хочется находиться прямо на штыке, разрывая себя на две части.

Шли годы, Марк много читал и познакомился с писателем, чья работа запала прямо в душу. Роман «Убийство в отеле “Броди”» Д. Хопкинса. Название могло звучать как типичный детектив Королевы данного жанра, но она была совсем о другом.

Книга новая, что вышла недавно, и Марк сам не заметил, как пролетели те недели, читая ее. Он начал перечитывать данное произведение, каждый раз пребывая в восторге. Приходили осознания многих моментов; ответы на вопросы, которые могли бы кричать о сюжетных дырах, самим собой закрывались. Книга пугала… К ужасам ее можно было отнести, который уходит в более абстрактную форму. Книга таила в себе кучу загадок, недосказанностей и проявляя сочувствие к персонажам. Марк неохотно делился содержанием с окружением, называя книгу на 642 страницы лучшим, что мог сотворить человек.

С прошествием времени книга начала терять свой вид: обложка тускнела, страницы желтели, а корешок изнашивался, обнажая куски картона, из которого состоял сам переплет. Желание вернуть книге первозданный вид только увеличивалось, но мир жесток, и вкусы у людей тоже меняются. Книги больше не существовало в продаже.

Интересовавшись биографией автора, чудом Марк познал, что об авторе известно абсолютно ничего. Выпустив свою первую и, как выяснилось, единственную книгу, Марк пребывал в смятении. «Как такой автор, написавший такую историю, просто взял и исчез?» – спрашивал себя, листая страницы сайтов одну за другим. Бессмысленные попытки нарыть хоть что-то его все больше огорчали. Все же Марк не простой человек. Он журналист. Ни дня не проработав по профессии, решил во что бы то ни стало найти контакты Хопкинса. Даже если придется продать душу дьяволу.

У автора был сайт, что создали его преданные фанаты, которые разделяли такое же восхищение, как у Марка. Мистер Д. даже отвечал кому-то на сообщения, но последний раз выход в свет был почти десять лет назад. Как же поздно Марк познакомился с автором, так и не сумев спросить о чем-то…

На других сайтах контактов не было. Адрес почты не существует, а единственным способом коммуникации был его друг, который сам отвечал неохотно, кормя завтраками, каждый раз откладывая просьбы Марка о звонке. Несколько раз в месяц он мог побеспокоить его друга, но тот без желания заходил в чат и медленно, не торопясь писал каждый раз: «На следующей неделе. Он не берет трубку». Марк понимал, что Пол (друг мистера Д.) не обязан помогать и в любой момент может заблокировать его. Но та надежда, которую давал Пол, как-то помогала душевно. Рано или поздно мистер Д. возьмет трубку и тот сообщит, что рад встрече или что-то на подобии. И он ждал…

Прошло много времени. Марк уже успел поседеть, и его мозг вовсе позабыл, что когда-то ждал какого-то ответа. Пол перестал выходить на связь, а дергать человека лишний раз не хотелось. Все же он тоже человек и имеет право на личную жизнь. Но почему нельзя было отказать сразу же?

И вот мы пришли к тому, с чего все началось. Просто представьте картину: Марк возвращается ночью домой после тяжелой смены. Все его мечты и старания стерлись в прах, лежав тонким слоем пыли в квартире, где про уборку не слышали долгие годы. Смотря в кусок стекла, что криво забита в раму, заменяющая окно, он думал о смысле. Смысле собственного бытия.

Выйдя на балкон и облокотившись о перила, с которых можно легко вогнать занозу, Марк закурил сигарету. Здоровье уже не то, но эта проклятая привычка осталась. Каждый раз, вдыхая этот злосчастный дым, его пробивал кашель. Может, Марку бы не помешало сходить к врачу на обследование, но эта мысль не гуляла по его разуму. Ему было плевать. «Умру – значит так тому и быть», – твердил он всякий раз, когда проступали мысли о смерти. Это могло его успокоить на какое-то время, но эти мысли посещали все чаще. Страх умереть был не от факта, что его не станет, а от того, что он не успеет.

Не успеет что? Вопрос хороший. Может, не успеет свершить то, ради чего сходил с ума долгие годы? Тот самый ответ от Пола по поводу мистера Д.? Скорее всего… Но эти попытки он бросил еще давно, а продолжать сил нет.

Скинув окурок, он наблюдал, как тлеющая частичка мусора медленно и волнообразно падала. Может и ему свершить эдакое? Жизнь утеряла свой смысл с того момента, как он получил образование. Почему же люди гонятся за ним? Что оно дает-то? Люди за копейки горбатятся на таких работах, благодаря которым человек остается таковым. Но всех все устраивает. Люди привыкли терпеть и хавать унижения. Что-то немного сбилось это повествование…

Марк, войдя в комнату, свалился на кровать. Она была старой и знатно скрипела, но никто не жаловался. Значит, все нормально.

Взяв телефон в руки, в шторке висело уведомление. От Пола. Спустя столько лет.

- Он готов с тобой встретиться. Созвонись с ним, – написал Пол.

Марк чувствовал тревогу. Неужели то, чего он так желал, наконец исполнится? Та самая надежда, которую он закопал почти с десяток лет назад, воскресла. По правде говоря, она может выглядеть как уродец, но кому до этого есть дело? Он долго не мог нажать на экран, чтобы войти в чат. Но сделал. Спустя около получаса.