Слепая любовь или Фестиваль светлячков

Глава II

      Прош­ла не­деля. Поч­ти каж­дый день мы гу­ляли по раз­ным кра­сивым мес­там Санкт-Пе­тер­бурга, хо­дили в рес­то­раны, му­зеи. Я чувс­тво­вал се­бя прос­то прек­расно, по­тому что впер­вые так хо­рошо и тес­но об­щался с че­лове­ком, ко­торый мне нра­вит­ся.
      На ка­лен­да­ре бы­ло трид­цать пер­вое ав­густа, на сле­ду­ющий день я со­бирал­ся ид­ти на па­ры в компь­ютер­ную ака­демию. Тот день я за­пом­нил из-за нем­но­го гне­тущей ат­мосфе­ры рас­ста­вания с ле­том и на­чала учё­бы.

      Сле­ду­ющий ме­сяц про­шел для ме­ня не са­мым луч­шим об­ра­зом. Нет, учё­ба шла от­лично, мне бы­ло ин­те­рес­но учить­ся на гра­фичес­ко­го ди­зай­не­ра, тем бо­лее, что я в этом пре­ус­пе­вал. Но мою эй­фо­рию от ка­чес­тва ака­демии и уров­ня её об­ра­зова­ния быс­тро прер­вал один фак­тор: я не сдру­жил­ся со сво­ей груп­пой, и это­му бы­ло мно­го при­чин. Ре­бята бы­ли слиш­ком вы­соко­го мне­ния о се­бе, каж­до­го бес­по­ко­ила лишь сто­имость сво­его те­лефо­на и но­симой одеж­ды. От де­вушек толь­ко и слы­шать их сплет­ни о том, как они кру­то пот­ра­хались с оче­ред­ным пар­нем из клу­ба. Пар­ни все ду­мали толь­ко о том, что­бы ко­му-ни­будь вло­мить, или ду­нуть кан­на­биса ве­чер­ком на ха­те у дру­га. В об­щем, ин­те­ресы у ме­ня с кол­лекти­вом очень раз­ни­лись и к это­му приш­лось при­выкать. Ещё ужас­но бе­сила не­воз­можность ви­деть­ся с Да­шей ча­ще, чем по вы­ход­ным, по­тому что пер­вые ме­сяцы учё­бы в гим­на­зии её осо­бо нап­ря­гали. Лишь к се­реди­не учеб­но­го го­да она мог­ла бы хоть нем­но­го рас­сла­бить­ся. К сло­ву, Да­ша бы­ла в де­сятом клас­се — ров­но на два го­да млад­ше ме­ня.

      Я всег­да умел изо­лиро­вать се­бя от со­ци­ума, для это­го мне бы­ли нуж­ны лишь на­уш­ни­ки. Пом­ню, как сей­час, у ме­ня был аль­бом од­ной не­попу­ляр­ной в Ев­ро­пе груп­пы из США. Зва­ли их «Twenty One Pilots», а аль­бом их име­новал­ся «Vessel». Уз­нал о них со­вер­шенно слу­чай­но, ког­да смот­рел кли­пы на YouTube. По­палась их ви­де­ора­бота с пес­ней «Car Radio». Уж боль­но мне за­пала в ду­шу эта пес­ня и я ре­шил ска­чать их аль­бом це­ликом. Ле­жал он у ме­ня в MP3 пле­ере как ми­нимум ме­сяц, но у ме­ня ни­как не до­ходи­ли ру­ки его пос­лу­шать. Я не ста­ну сей­час опи­сывать свои впе­чат­ле­ния от прос­лу­шива­ния, суть не в них. Я бе­зум­но вдох­но­вил­ся зву­чани­ем этих ре­бят. Мне за­хоте­лось де­лать так же, а мо­жет, да­же луч­ше. В мо­ей го­лове все пе­ревер­ну­лось. Я знал се­бя луч­ше чем кто-ли­бо дру­гой, по­это­му ре­шил, что сей­час бу­ду изо всех сил пы­тать­ся не до­пус­кать не еди­ной мыс­ли о «Пи­лотах» и обо всём, на что они ме­ня вдох­новля­ют, до са­мого ве­чера. Ког­да я ля­гу спать, мой мозг бу­дет ра­ботать го­раз­до луч­ше, идей бу­дет боль­ше и я здра­во оце­ню своё по­ложе­ние. Но в тот же день, а это бы­ла пят­ни­ца, мне всё-та­ки уда­лось встре­тить­ся с Да­шей и мои пла­ны из­ме­нились: я ре­шил рас­ска­зать всё ей. Я подъ­ехал к ху­дожес­твен­ной шко­ле, где она за­нима­лась по ве­черам, и мы пош­ли в ка­фе. Усев­шись воз­ле ок­на и нас­лажда­ясь осен­ним дож­дём, впе­ремеш­ку с лу­чами ав­то­мобиль­ных фар, ко­торые под­све­чива­ли каж­дую ка­пель­ку, стре­мящу­юся уда­рить­ся об ас­фальт, мы взя­лись за го­рячие чаш­ки чая и я при­нял­ся из­ли­вать ей свою ду­шу.

— Слу­шай, я ка­жет­ся на­шел ис­точник вдох­но­вения, ко­торый скры­вал­ся у ме­ня в кар­ма­не весь ав­густ.

— Что же это за ис­точник та­кой, ты влю­бил­ся? — не­нави­жу по­доб­ные шут­ки от Да­ши, но я её тут же прос­тил.

— Да нет же, я на­шёл груп­пу… их пес­ни это прос­то неч­то, — вы­дер­жав не­боль­шую па­узу, я гля­нул на со­бесед­ни­цу. Убе­див­шись по её вы­раже­нию ли­ца, что она дей­стви­тель­но за­ин­те­ресо­вана, я, с вы­дохом, про­дол­жил. — В об­щем, это ре­бята из Ко­лам­бу­са, штат Огайо, они не­веро­ят­ные. Я дам те­бе пос­лу­шать, но я не для это­го всё это го­ворю. Слу­шай… — я на­чал нер­вни­чать. Я всег­да нер­вни­чаю, ког­да не до кон­ца убеж­дён, что мой со­бесед­ник раз­де­ля­ет моё мне­ние и ин­те­рес к те­ме. — Да­вай вмес­те пи­сать му­зыку?

— Эм-м, — Да­ша яв­но впа­ла в сту­пор от мо­его спон­танно­го пред­ло­жения, — идея, ко­неч­но, клас­сная, но пой­ми, у ме­ня вре­мени на это не бу­дет. Му­зыка — та­кая вещь; ей нуж­но пос­вя­щать се­бя це­ликом. Я и так от си­лы час пе­ред сном на фор­те­пи­ано иг­раю, для ме­ня это мак­си­мум, а ты хо­чешь, что­бы мы за­нима­лись му­зыкой серь­ёз­но. Я ведь пра­виль­но те­бя по­нимаю, ты хо­чешь пи­сать пес­ни? По-нас­то­яще­му? По-взрос­ло­му? — наш ди­алог стал по­ходить на нра­во­уче­ния ма­тери и кап­ри­зы сы­на. Я ещё боль­ше за­нер­вни­чал, но тут же зас­та­вил се­бя ус­по­ко­ить­ся.

— Да, по-нас­то­яще­му. Я по­нимаю, для те­бя учё­ба сто­ит на пер­вом мес­те, да и для ме­ня то­же, прос­то так вы­ходит, что вре­мени сво­бод­но­го у ме­ня го­раз­до боль­ше, — по­нимая всю до­сад­ность си­ту­ации, я вздох­нул. — Ес­ли те­бе это ин­те­рес­но, то я обя­затель­но что-ни­будь при­думаю, обе­щаю. Ты ведь хо­тела бы этим за­нимать­ся, будь у те­бя по­боль­ше сво­бод­но­го вре­мени, ска­жем, по ве­черам, вы­деляя это­му нес­коль­ко ча­сов? — ска­зав это, я взял­ся за го­лову и зак­рыл ли­цо ру­ками, осоз­нав, что про­тиво­речу всем сло­вам Да­ши. — Нет, стой, прос­ти, я сов­сем по­терял ход сво­их мыс­лей, по­дож­ди.

— Да уж, эта вся «дви­жуха» с му­зыкой и вправ­ду твои моз­ги вскру­жила, — нот­ка со­чувс­твия в сло­вах Да­ши пос­лу­жила ус­по­ко­итель­ным мо­ему под­ско­чив­ше­му, на фо­не всех пе­режи­ваний, пуль­су.

— Что, ес­ли прос­то го­товить­ся? Ска­жем, я бу­ду пи­сать ме­лодии, за­писы­вать идеи, ты бу­дешь за­нимать­ся тем же по ме­ре при­хода тех са­мых идей, а как за­кон­чишь шко­лу, зай­мём­ся этим серь­ёз­нее — вре­мя у те­бя по­явит­ся. Или же ле­том, на ка­нику­лах, не знаю, — я го­ворил так, слов­но ис­кал вы­ход из си­ту­ации, в ко­торой его нет, слов­но под­би­рал па­роль там, где он слож­нее всех на све­те.

— Гос­по­ди, уй­мись. Ког­да нач­нётся уни­вер­си­тет, вре­мени у ме­ня боль­ше не по­явит­ся. Я по­нимаю, что у те­бя та­кое удоб­ное рас­пи­сание, что ты пре­дос­тавлен са­мому се­бе уже в час дня, но у ме­ня всё сов­сем ина­че. К то­му же, ху­дожес­твен­ная шко­ла са­ма в се­бя не по­ходит, — Да­ша ус­мехну­лась от за­бав­ности пос­ледней фра­зы.

— Но те­бе прав­да не­чего ска­зать му­зыкой? Раз­ве твой внут­ренний мир мол­чит и ни о чём не хо­чет по­ведать ок­ру­жа­ющим? Ты ведь так лю­бишь жизнь, так лю­бишь свой го­род, дру­зей.
 
— Ес­ли мне и бу­дет что ска­зать, я обя­затель­но ска­жу. Прос­ти.

— Лад­но, и ты прос­ти. Зря я во­об­ще всё это на­чал, — мне по-нас­то­яще­му ста­ло до­сад­но. В гор­ло проб­рался ком, не хо­телось боль­ше ни­чего го­ворить.

— Что ты, — Да­ша про­тяну­ла ру­ку и по­ложи­ла её свер­ху на мою ла­донь. — Я, мо­жет, и не мо­гу, но ты ведь мо­жешь! Те­бе нуж­но на­чать, а я ве­рю, что ес­ли ты нач­нёшь, то всё по­лучит­ся, — я под­нял го­лову и пос­мотрел ей в гла­за. Да­ша по-нас­то­яще­му хо­тела ме­ня под­держать. Я по­пытал­ся прог­ло­тить свой ком в гор­ле и на вы­дохе спро­сил.

— Прав­да? Ты ве­ришь?

— Ко­неч­но. Нет при­чин не ве­рить.

— Ты пра­ва. Я пос­та­ра­юсь, — я улыб­нулся и Да­ша мне в от­вет.

      По­ка мы раз­го­вари­вали, наш чай сов­сем ос­тыл. На ули­це прек­ра­тил­ся дождь, мы выш­ли из ка­фе и я от­пра­вил­ся про­водить под­ру­гу до­мой.