Слишком близко, чтобы не влюбиться

Пролог

Три года назад.

Мне было всего пятнадцать. Ему двадцать два.

Я была худенькой, с вечно спутанными, вьющими волосами и нелепым блокнотом, в котором я делала глупые рисунки — сердечки, силуэты, что-то несвязное. Всё, что лезло в голову. Я их никому не показывала.

Тогда я попыталась нарисовать и его.

А он — старше, увереннее, красивее, с тем спокойствием, от которого у меня дрожали коленки, хотя я сама этого не понимала.

Я пряталась за дверным косяком, когда он приходил к Марку. Делала вид, что просто прохожу мимо, или сидела в комнате с приоткрытой дверью, ловя отголоски его смеха.

Он никогда не смотрел в мою сторону дольше пары секунд. Я тогда думала, что для него я просто “сестра друга”, мелкая, ничего не значащая. И, наверное, так и было.

Но всё равно… сердце упрямо замирало каждый раз, когда он появлялся в доме.

Он редко разговаривал со мной — разве что вежливо кивал, когда я проходила мимо. Но даже этот кивок казался мне важным. Я запоминала, как он смотрел, как морщил нос, как поправлял рукав на белоснежной рубашке, и потом пыталась изобразить это в блокноте. Безуспешно. Всё выходило коряво, неправдоподобно.

Я тогда долго возилась с его глазами — ни один штрих не подходил. Он смотрел как-то особенно, по-взрослому. Словно знал больше, чем говорил.

И я злилась, потому что у меня не получалось передать это на бумаге.

Иногда мне казалось, что он замечает, как я смотрю на него. И в такие моменты я спешно отворачивалась, делая вид, что занята чем-то другим — как будто кто-то поверил бы, что я вдруг заинтересовалась стенкой в коридоре.

Он не знал.

Я была уверена — не знал.

А я просто росла, молча влюбляясь в того, кто казался недосягаемым.

Одного его присутствия хватало, чтобы в голове становилось шумно.

А я делала вид, что мне всё равно.

Хотя всё во мне будто хотело к нему.

Дэмьен Кроуфорд.

Лучший друг моего брата.

Частый гость в нашем доме.

Для всех — просто "свой парень".

Для меня — как персонаж из другого мира.

Я помню, как сидела на полу в своей комнате, прижав к груди тот самый блокнот.

На одной из страниц — его неровный силуэт.

Я даже подписать побоялась, будто имя на бумаге могло выдать мою глупую, никому не нужную тайну.

Он был далёкий.

Как звезда, на которую можно смотреть, но не дотронуться.

И всё равно я продолжала ловить его взгляд из-за спины брата, замечать, как он снимает куртку, как смеётся, как легко и по-настоящему он может быть собой.

Я помню, как однажды спустилась на кухню за чаем.

Он стоял у плиты, спиной ко мне, готовил что-то, смеясь над шутками Марка.

Он обернулся — и увидел меня.

На секунду его взгляд задержался. Не так, как у взрослых, не как у "старших".

Он просто посмотрел — по-настоящему.

— Ты с уроками справилась? — спросил он, как ни в чём не бывало.

Я кивнула, стараясь выглядеть спокойно.

Хотя внутри всё сжалось.

— Умница, — сказал он и снова повернулся к плите.

А я так и осталась стоять у двери.

С чашкой, с пылающими щеками и с мыслью:

«Он самый красивый человек, которого я когда-либо видела».