Слишком близко, чтобы не влюбиться

Глава 6

Пока мы ехали, я украдкой бросила взгляд на Дэмьена. Он молчал, сосредоточенно вел машину, не отрывая взгляда от дороги. Его руки спокойно лежали на руле — сильные, крепкие, с чётко проступающими венами, будто выточенные. В свете уличных фонарей кожа казалась чуть темнее, тёплой, а каждая линия — словно нарисованной.

Я вдруг поймала себя на мысли, что не могу отвести взгляд. Что-то в этих руках — в их силе, в уверенности, с которой он держал руль — вызывало в груди странное тепло. Как будто бы от этого прикосновения, даже не ко мне, можно было растаять.

Я, как ненормальная, продолжала смотреть на его руки — и в голове невольно мелькнула мысль: а как бы это было… если бы он коснулся меня? Не мимолётно, не случайно, как тогда, когда поднимал мои пакеты или придерживал за локоть… А по-настоящему. Осознанно. С намерением.

Я вздрогнула от собственных мыслей.

Что вообще творится со мной?

Смотрю на его руки — и думаю о прикосновениях — и внутри становится жарко. Как будто не в машине сижу, а стою на краю чего-то опасного… притягательного.

Это просто глупости. Наверное. Или нет?

Я ведь собиралась устроить ему мини-допрос. Уже даже придумала, с чего начну. Представляла, как с выражением лёгкой обиды в голосе скажу:

«Значит, ты пошёл и всё рассказал Марку?»

Или:

«Тебе обязательно было вмешиваться?»

Но теперь… когда он сидел рядом, такой спокойный и невозмутимый, вся моя уверенность как-то… рассыпалась. Улетучилась, как дым. Вместо злости — какое-то странное тепло, смешанное с растерянностью.

Я снова посмотрела на него краем глаза.

Он ведь знал про вечеринку. Значит, рассказал. И я была уверена, что буду злиться. А теперь — вот сижу рядом, молчу. Ни упрёков, ни обид. Только это странное чувство, будто я сама не понимаю, чего от него жду.

Может, мне просто не хочется ссориться?

Может, просто… приятно быть рядом?

Я быстро отвела взгляд и уставилась в окно. Нет, нужно собраться. Я должна спросить. Или хотя бы что-то дать понять. Иначе буду накручивать себя бесконечно.

— Ты рассказал Марку, да? — наконец, вырвалось у меня. Голос прозвучал тише, чем я ожидала, но всё же достаточно уверенно.

Он не повернул головы, только чуть прищурился, продолжая смотреть на дорогу.

— Да. Рассказал, — спокойно ответил он. — Потому что мне не всё равно. Это было ради твоей безопасности.

Я вздохнула, сдерживая раздражение.

— Я не просила тебя. Я вообще-то сестра твоего друга, а не твоя.

И в тот же момент машина резко притормозила. Мы остановились у обочины. Дэмьен повернулся ко мне, его взгляд больше не был спокойным.

— Именно. Ты не моя сестра, — сказал он твёрдо. — И никогда ей не была.

Я замерла, не ожидая такой реакции. Но он продолжил, уже чуть мягче, но всё так же серьёзно:

— Но ты младшая сестра моего друга. А ещё — ты неопытна. Ты не понимаешь, как легко такие вечеринки могут закончиться плохо. Особенно, когда тебя окружают незнакомые парни и алкоголь. Я просто… не мог закрыть на это глаза.

Я продолжала смотреть ему в глаза — он в мои. Сердце стучало быстро и громко, но уже не от злости.

Он не кричал. Не оправдывался. Просто… сказал это так, как есть.

Мне хотелось что-то ответить. Сказать, что я не такая наивная. Что я могу о себе позаботиться. Но всё это вдруг показалось глупым, детским — особенно рядом с тем, как смотрел на меня он.

Я молчала. Всё ещё переваривала его слова. В груди будто что-то сжалось — не от обиды, а от… чего-то другого. Глубже.

Он ведь не был должен. Не обязан был вмешиваться. Но всё равно сделал это. Из-за Марка… и не только?

Я тихо выдохнула и оперлась плечом о спинку сиденья. Сердце уже билось ровнее. Осталась только эта странная тишина между нами — не тяжёлая, не неловкая… просто наполненная чем-то, что не нуждалось в словах.

Дэмьен снова завёл мотор. Машина мягко тронулась с места, и мы поехали дальше по ночному городу. Улицы мелькали за окнами, фонари отбрасывали тёплые блики на приборную панель — всё казалось нереально спокойным.

Я периодически бросала на него взгляды. Быстро, украдкой. Просто чтобы убедиться, что он действительно рядом. Что он настоящий. Что он — не иллюзия.

— Что у меня на лице? — вдруг спросил он, не поворачивая головы.

Я моргнула, растерянно посмотрела вперёд.

— Что?

— Ты во мне дыру сделаешь, если продолжишь так смотреть, — спокойно добавил он.

Щёки вспыхнули жаром.

— Я… ничего. Просто задумалась, — пробормотала я, отводя взгляд к окну.

Он бросил на меня короткий взгляд — чуть сбоку, почти мимолётный, — и снова сосредоточился на дороге. Но я успела уловить, как уголки его губ едва заметно дрогнули в скрытой улыбке.

Почему-то эта улыбка зацепила меня. Смешно, ведь я не должна так реагировать. Не должна искать в каждом его движении скрытый смысл… но всё равно ловлю себя на этом.

Мы ехали молча, но внутри меня всё вибрировало от чего-то едва уловимого. Тепла? Волнения? Я и сама не знала. Просто не хотелось, чтобы этот момент заканчивался.

— Ты меня домой везёшь? — спросила я, глядя вперёд.

Он чуть удивлённо взглянул на меня, затем снова перевёл взгляд на дорогу.

— А куда ж ещё? — отозвался спокойно, но без насмешки.

Я прикусила губу и опустила глаза.

— Я не хочу домой.

Несколько секунд он молчал. Машина мягко катилась по ночным улицам, и только ровный звук мотора заполнял пространство.

А я вдруг поняла — мне правда не хочется.

Дом — это тишина, привычность, стены.

А рядом с ним — всё по-другому. Он был… редкостью. Таким, каким бывает только иногда. Его всегда мало. Всегда чуть-чуть не хватает. И сейчас, когда он рядом, мне просто хотелось продлить это чувство. Ещё хоть немного.

— Куда хочешь? — спросил он после паузы. Голос ровный, но внимательный. Почти мягкий.

Я повернула голову, посмотрела на него. Он не смотрел на меня, но я знала — ждёт ответа. Ждёт — и по-своему даёт выбор.