Словно Иона

Дважды выиграть в лотерею не шутка. Сначала тебя не сбили при взлете сторожевики миротворцев, желающих, чтобы ты сдох со всеми. Потом твоя лоханка подпольной гаражной сборки неожиданно дотянула с умирающей Земли на Марс. Тоже кстати не очень обитаемый. Не очень - это в том плане, что здесь сплошь радиация, бури и на редкость хреновая атмосфера: не для таких как ты.

Даже не для таких как ты.

А ведь тебя готовили.

Еще там...

А бури - те что казались в телескопы бурями, оказались проявлением жизни.

И вот ты весь такой красивый в защитном комбезе, ухватив пульт от вездехода как вожжи, стоишь на крыше. В ином мире, ветер срывал бы простреленный стэтсон, кидая ковыль под шпоры, а солнце гладило лицо, добавляя морщины.

Но это - там.

А здесь...

Прямо перед тобой ревет, взметая пыль - Он.

Марсианский кит.

Огромный.

Сын бури.

Он рвет скалы и прорисовывает тушей каньоны.

Плещется в магме и льде, и играя, прыгает в стратосферу, подставляя бока радиации, а затем снова вбуравливается в трепещущее тело планеты.

И он здесь такой не один.

Ты подготовлен, о да.

Ты не слышишь его рев, но чувствуешь вибрацию гнева даже сквозь разреженный воздух всем своими костями.

И ты принимаешь вызов.

Вожжи уверенно направляют вездеход туда.

Прямо в разинутую пасть.

Сто тонн легированной стали и титана под ногами скрывают в себе нечто.

Нечто для жизни.

Той, что будет через тысячу тысяч лет, но все таки, ты веришь: она будет.

Словно Иона, ты смело ныряешь во чрево монстра.

И рукотворный паразит, привезенный тобой, начинает влиять на чрево кита.

Вырабатывать атмосферу и органику.

Ради жизни.

Той, которая когда-нибудь будет.

А урана в реакторе твоего атомного сердца хватит еще на тысячу тысяч лет.

Ты словно Иона, и сделали тебя весьма и весьма хорошо. Для того, чтобы ты с упорством муравья, снова и снова, выбирался из одного левиафана и прыгал в другой.

Запуская в чреве каждого из них невероятные, немыслимые реакции.

Для того, чтобы возможно ты и твои потомки когда-нибудь увидели ее.

Землю Обетованную.