Слово пацана! Старая любовь не ржавеет

Глава 3

Пока Ярослав смотрит на меня и косится на мужа, я слегка смущаюсь под его прямым, пристальным взглядом. Есть в нем что-то такое. Даже не знаю... Как будто мы не все друг другу сказали – тогда, еще в проклятых лихих двухтысячных…

Олег, тем временем, подходит к Ярославу и протягивает ему руку.

– Спасибо. Круто дерешься.

– Я был когда-то мастером спорта по самбо.

– Это чувствуется. Ну и раз мы еще и соседи… – муж оборачивается ко мне и огорошивает, – Приходи завтра к нам на пикник. Приедет подруга жены из Москвы, будем шашлыки жарить у дома… Сын у родственницы на даче, так что мы немного гуляем…

– С удовольствием! – Ярослав широко улыбается, а я смотрю и решительно не понимаю – рада я этому или же нет. Что-то такое странное есть в нашей встрече, в том, как он смотрит и как я сама реагирую на бывшего мотальщика.

Ностальгически, что ли…

Думаю, все дело в том, что он напомнил о моей юности. Пусть и опасной местами, пусть и безденежной. Но все равно… она была неплохой…

Ярослав все еще стоит и переводит взгляд с мужа на меня.

Я решаю прервать наше общение.

– Поехали уже, Олег, я очень устала, да и поздно… Спасибо вам… Ярослав.

Он чуть приподнимает брови, и словно бы говорит: «Да не верю я, что ты меня не узнала!»

Узнала. Еще как!

Натянуто улыбаюсь и быстро сажусь в нашу с мужем машину…

Пара минут… и можно выдохнуть – мы уже дома…

Такое чувство, что я только здесь и только сейчас окончательно выдохнула.

Как будто внутри сжималась тугая пружина и давила, и заставляла меня напрягаться.

А тут… расслабилась – и я следом…

***

…Всю ночь мне снилась старая музыка, танцы… Лихие… Старые друзья и приятели…

Вдруг, ясно, как никогда, всплыл в памяти еще один эпизод.

Ярик бьет за домом парня за то, что тот курит.

Я вообще об этом забыла, и вот же – подсознание подкинуло ночью, пока сознание не контролирует…

Я просто иду мимо, на остановку, и взгляд цепляется за знакомую фигуру. Ярик вдруг вскидывает голову и смотрит – странно, с каким-то значением. Замирает, немного прищуривается. И мне одновременно хорошо и плохо от того, как мы друг друга гипнотизируем. Становится теплее, и пульс ускоряется.

Затем Ярик резко отворачивается и оттаскивает «подопечного» подальше.

Я же иду дальше, на свой автобус, чтобы на пару не опоздать.

«Слово пацана, больше не стану лезть…» звучит в голове голосом Ярика…

***

…Утром начинается суета. Приятная, бодрящая, радостная…

Мы с мужем готовимся к приходу гостей.

Он едет на вокзал за Надеждой – нашей общей подругой из Москвы, я режу салаты, накрываю на стол.

Деревянный стол под сосной становится поляной.

Тут и закуски, и салаты по моим личным рецептам.

Вымытые яблоки-мандарины и нарезка спелых ананасов и манго…

Особо красоту я не наводила – стол на улице, у нас – чисто пикник, а не какой-то там званный ужин.

Термосы с чаем, тарелки, ложки и чашки последними заняли положенные места.

В какой-то момент внезапно подумалось, что у нас до странности симметричная компания.

Надя и Ярик, я и Олег.

И… Стало аж немного не по себе.

Не знаю почему, но от мысли, что Ярик и Надя могут вдруг закрутить… я почувствовала себя как-то нехорошо.

Впрочем, мы вообще ведь не в курсе – может Ярик женат и имеет трех чудесных детей.

На пальце у него обручального кольца не было, но и муж в последнее время носить перестал. Говорит, якобы спадает… Может и так, а может форсит, делает вид, что свободен…

Впрочем… я хочу ему доверить. Мы с Олегом пуд соли съели. Вдвоем против целого мира, воспитывали ребенка без помощи бабушек. Ну так вышло. Родители Олега нашу семью особо не жаловали, мы почти не общались. Моя мама… ушла из жизни лет десять назад. Рак. Отец бросил нас, когда я была еще маленькой.

Обидно, конечно, за нашего Мишу. У всех бабушки-дедушки, а у него – только няня – женщина, которая воспитывала с первых дней.

Но… мы выдержали. И теперь сын уже совсем большой – двенадцать исполнилось. Вон один ездит на дачу к нашим друзьям с их детьми. Вполне самостоятельный уже парень.

Как-то же мы все это пережили…

Не хочется омрачать и перечеркивать все глупой ревностью и подозрительностью.

Я вдруг слышу шорох калитки, понимая, что забыла закрыть ее, поднимаю глаза и… вижу Ярослава. Он весь такой в джинсах, в футболке, как с иголочки, будто только что куплены, а я… я в домашнем платье: мятом, балахонистом и поясе для поддержки мышц – перекачала пресс на днях.

В общем… Смотрю и аж стыдно за себя.

– Я невовремя? – Ярик останавливается возле калинки, с двумя огромными пакетами. Похоже, там мясо для шашлыков.

– Да нет, я просто не переоделась.

Он очерчивает меня очень знакомым взглядом – чуть голодным, мужским, таким хищным и одновременно хозяйским. Хотя я совсем не его женщина. Но этот мужчина привык так смотреть, с юности, как мне кажется.

– Ты очень красивая и в этом тоже. Совсем не изменилась, – говорит он с легким придыханием. И продолжает стоять возле калитки.

– Входи. Муж поехал за нашей подругой, для которой мы шашлыки и затеяли…

– Мм… Так давай я пока займусь мясом?

Ярик засучивает рукава, идет к мангалу, берет уголь…

Действует быстро, ловко и на мгновение я аж замираю, глядя, как все-то у него спорится.

Ярик поднимает на меня взгляд – все-такой же, отчасти шальной, отчасти хищный и немного голодный. И вдруг говорит:

– А я не женился. И детей нет.

Я смотрю в его голубые глаза и понимаю, что это вроде, как намек или ответ на вопрос, который я никогда бы не решилась задать. Ярик усмехается – криво, невесело, с каким-то подтекстом и снова возвращается к мясу.

Мне же все равно как-то неловко.

– Я переоденусь, уже вроде накрыла.

Говорю быстро и юркаю в дом.

Надеваю лосины, тунику и выхожу… Ярик уже вовсю жарит. Пахнет чудесно – немного горелым углем, сосновыми ветками и… мясом…