Случайная любовь

Случайная любовь

Понедельник — день тяжелый, но этот понедельник обещал стать катастрофой вселенского масштаба. Алиса бежала по мокрому от утреннего дождя тротуару, сжимая в одной руке папку с макетами, а в другой — картонный стаканчик с двойным эспрессо без сахара. Это был её единственный ритуал выживания перед началом рабочей недели, священный глоток бодрости перед погружением в мир дедлайнов и правок от заказчиков.

Её дизайнерское агентство «Вектор» находилось всего в трех кварталах от кофейни, но времени катастрофически не хватало. Часы на телефоне показывали 8:55, а совещание у креативного директора начиналось ровно через пять минут. Алиса перепрыгнула через лужу, мысленно проклиная себя за то, что решила надеть новые замшевые туфли. Каблук предательски скользнул на брусчатке, и девушка, пытаясь удержать равновесие, резко дернулась в сторону.

И тут она увидела его.

Он стоял посреди узкого прохода между двумя зданиями, спиной к ней, полностью поглощённый своим занятием. В руках он держал огромный планшет с закрепленным листом ватмана, а вокруг него на асфальте лежали разбросанные угольные карандаши. Он рисовал. Прямо здесь, под открытым небом, игнорируя спешащих прохожих и моросящий дождь. На мольберте проступали очертания старинного фасада дома напротив, но взгляд художника был устремлен куда-то выше, словно он видел не просто кирпичную кладку, а саму душу здания.

Алиса попыталась затормозить, но инерция была неумолима. Её нога зацепилась за край бордюра, рука со стаканом взметнулась вверх, и горячий, густой кофе выплеснулся из отверстия в крышке прямо на спину незнакомцу.

— Ой! Господи! Простите! - воскликнула Алиса, чудом удержавшись на ногах.

Художник вздрогнул всем телом. Угольный карандаш выскользнул из его пальцев и покатился по мокрой мостовой. Стакан в руке девушки накренился окончательно, остатки кофе вылились ему на плечо, оставляя на светлой льняной рубашке огромное темное пятно, пахнущее жжеными зернами.

Повисла секундная пауза, наполненная лишь шумом города и стуком капель.

Незнакомец медленно повернулся. У него были удивительные глаза — цвета грозового неба, серые с легкой синевой. Сейчас они смотрели на неё с таким искренним недоумением, смешанным с легким раздражением, что Алисе захотелось провалиться сквозь землю. Она стояла перед ним, растрепанная, с красным от бега лицом, и выглядела как человек, только что совершивший преступление против искусства.

— Я... я очень спешила, — пролепетала она, протягивая руку с пустым сморщенным стаканчиком, словно это могло хоть как-то загладить вину. — Вы не обожглись? Вода была почти кипяток...

Мужчина посмотрел сначала на свою испорченную рубашку, затем на свой рисунок, где теперь красовалась жирная черная клякса от упавшего карандаша, и наконец снова на девушку. Его губы дрогнули, и вдруг он рассмеялся. Не злобно или язвительно, а искренне, от души.

— Почти кипяток, говорите? — переспросил он, снимая с плеча промокший пиджак. — Мне следует угостить вас хорошим горячим кофе,потому что я почти ничего не почувствовал.

Алиса почувствовала, как напряжение отпускает её плечи. Напряжение сменилось странным облегчением и внезапным интересом. Этот смех обезоруживал.

— Мне правда очень жаль, — повторила она уже более уверенно. — Я могу оплатить химчистку. Или купить вам новую рубашку. И кофе. Сколько угодно кофе взамен того, что я уничтожила.

— Кофе мне больше не хочется, — усмехнулся художник, аккуратно складывая мольберт. — А вот помощь с уборкой этого бардака я бы принял. Если, конечно, ваш рабочий график позволяет задержаться на пару минут ради спасения чужого творчества.

Алиса взглянула на часы. Было 9:02. Совещание безнадежно пропущено. Макеты могут подождать. В конце концов, когда еще выпадет шанс познакомиться с человеком, который рисует город под дождем?

— Мой график только что стал абсолютно свободным, — улыбнулась она в ответ, присаживаясь на корточки рядом с ним, чтобы собрать рассыпавшиеся карандаши. — Меня зовут Алиса.

— Илья, — представился он, протягивая ей руку, помогая подняться. Ладонь у него была теплой и сухой, несмотря на сырость вокруг. — Приятно познакомиться. Хоть и при таких... живописных обстоятельствах.

Следующие несколько дней превратились для Алисы в бесконечное ожидание. После той встречи она сбежала на работу, опоздав на два часа, получила выговор от начальства и весь день не могла сосредоточиться. Перед глазами стояло лицо Ильи, его смеющиеся серые глаза и пятно от кофе на белой ткани. Она чувствовала себя виноватой, но вместе с тем внутри разгорался какой-то совершенно детский азарт.

Она нашла его в социальной сети. Просто ввела в поиск «уличный художник Илья Санкт-Петербург "и он оказался там. Профиль назывался лаконично — «Грани". В ленте были сотни работ: портреты спящих на скамейках стариков, играющие дети, отражения витрин в лужах, строгая геометрия новостроек и нежная акварель рассветов. Каждая фотография эскиза сопровождалась коротким комментарием. Работы дышали жизнью.

Алиса поймала себя на мысли, что хочет увидеть его снова. Но позвонить первой казалось слишком навязчивым. Повод был исчерпан: рубашка отстиралась и она отправила её курьером вместе с небольшой суммой денег,извинения принесены. Оставалось надеяться на случай.

Случай распорядился иначе. Через три дня после курьерской доставки Илья сам написал ей сообщение в мессенджере. На фотографии была изображена её визитка, которую она сунула ему в карман пиджака в тот день, лежащая на стопке его рисунков. Подпись гласила: «Спасибо за спонсорскую помощь искусству. Ваши деньги пошли на покупку новых углей. Как насчет того, чтобы посмотреть, на что они потрачены?»

Сердце Алисы пропустило удар. Она согласилась мгновенно.