Смертельный футбол: Первый тайм

Тайм первый: Время пошло

2087 год. Восточный административный округ. Москва. Подпольная арена «Бойня на Яузе».

Денис Волков лежал лицом в виртуальной траве. Она была настоящей — каждый травинка колола щёку через нейросенсорную обратную связь. Запах озона, бетонной пыли и чужой крови смешивался с металлическим привкусом во рту. Над головой гудело голографическое табло, и цифры на нём горели кроваво-красным.

0 : 5

Шестьдесят седьмая минута. Семь минут до конца матча. Таймер в углу зрения отсчитывал секунды, как удары метронома.

Ты проиграл, Тень.

Он попытался подняться. Система выдала предупреждение:

[ВНИМАНИЕ] Уровень адреналина: 211% Повреждения: перелом трёх рёбер, разрыв связок левого колена, сотрясение второй степени. Рекомендация: НЕМЕДЛЕННЫЙ ВЫХОД ИЗ ИГРЫ. Ваш лимит смертей в лиге: 2/3.

Денис выключил интерфейс одним мысленным жестом. Рекомендации были для слабаков. А он уже давно перестал быть слабаком — просто неудачником, который не может даже умереть красиво.

— Вставай, московская гниль! — крикнул кто-то с трибун.

Голос искажался динамиками арены, превращаясь в низкое рычание. «Бойня на Яузе» не была стадионом в привычном смысле. Это был заброшенный подземный резервуар для сточных вод, переоборудованный под нелегальные нейро-сражения. Вместо сидений — металлические леса, на которых толпились люди в капюшонах с неоновыми нашивками букмекерских контор. Их глаза светились голографическими ставками: зелёный — выиграл, красный — проиграл. Сейчас горели красным. Денис проиграл им не только матч.

За его спиной, в луже синтетической крови, лежал вратарь. Тот, кого Денис нанял два дня назад за пять сотен кредитов. Звали его… как же его звали? Денис не запомнил. Молодой парень из Твери, мечтал отбить долг за отца. Сейчас его аватар медленно растворялся в пикселях, а в реале, где-то в капсульном отеле, его сердце уже не билось. Система зафиксирует смерть через три минуты, когда нейросеть окончательно выжжет мозг.

Третья смерть.

Денис знал это правило лучше всех. В Нейро-Футболе 2.0 у каждого игрока был лимит. Первая смерть — кома на неделю, потеря 30% нейронных связей. Вторая — месяц реабилитации, амнезия, судороги. Третья — финал. Твоё сознание остаётся в капсуле, а тело превращается в овощ, подключённый к системе жизнеобеспечения за счёт родственников. В лучшем случае. В худшем — отключают через сутки, потому что некому платить.

— Встать, сука! — заорал тренер с бровки.

Тренером был толстый мужик с имплантом в глазу, который работал на букмекеров. Ему плевать на Дениса. Ему нужно, чтобы матч доиграли, потому что ставки на тотал жёлтых карточек ещё не закрылись.

Денис встал. Колено взорвалось болью — система честно передала сигнал сломанных связок. Он пошатнулся, но удержался. Напротив, через полполя, стояли они. Четыре игрока в идеально белой форме, без единого пятна крови. Их эмблема — серебряный волк, разрывающий футбольный мяч. Команда «Стальные клыки». Элита подпольной лиги. Не люди — машины для убийства на газоне.

Центральный нападающий, здоровенный негр с татуировкой крокодила на шее, ухмыльнулся. Он уже оформил хет-трик. Третий гол он забил именно тогда, когда Денис пытался выбить мяч из-под ног — влетел корпусом, сломал ему ребра, а потом пробил по пустым воротам. Вратарь-новичок даже не успел среагировать.

— Эй, Тень, — крикнул нападающий. — Слышал, ты видишь будущее? А своё будущее видишь? Оно в жёлтом контейнере для биомусора.

Денис молчал. Не потому, что боялся. Просто не видел смысла. Он действительно видел этот удар за 0,2 секунды до того, как он произошёл. Видел траекторию, видел, куда нужно подставить корпус, чтобы заблокировать. Но его тело не успело. «Фантомная инерция» показывала следы — полупрозрачные призраки будущих движений, — но его собственная скорость реакции была слишком низкой. Как у слепого, которому показали дорогу, но забыли дать ноги.

Табло переключилось.

68:42. Осталось 6 минут.

Судья — андроид с красным визором — дал свисток. Денис занял позицию в центре поля. У него не было команды. После смерти вратаря осталось четверо против четырёх, но двое из его «товарищей» уже мысленно сдались. Полузащитник с азиатским лицом стоял, опустив плечи, и смотрел в землю. Защитник держался за бок — ему тоже досталось.

— Пас сюда! — крикнул Денис.

Никто не отозвался.

Андроид вбросил мяч. Белая форма рванула вперёд. Денис увидел призрачные следы: нападающий сделает ложный забег в центр, отдаст пас на правый фланг, оттуда последует прострел. Он знал это. Он знал всё.

Но ничего не мог сделать.

Мяч прошил оборону, как нож масло. 0:6. На табло загорелись буквы:

«ПОБЕДА «СТАЛЬНЫХ КЛЫКОВ». ТЕХНИЧЕСКИЙ НОКАУТ.

Денис даже не упал. Просто стоял и смотрел, как арена взрывается свистом и топотом. Победители снимали мерки — сдирали с аватаров Дениса и его команды куски формы как трофеи. Это было унизительно, но таковы правила: проигравший отдаёт всё, что можно продать. Скин, экипировку, даже имя.

— Тень, — сказал подошедший букмекер.

Не толстый тренер, а настоящий. Высокий, лысый, в чёрном пальто, несмотря на духоту. Его импланты были дорогими — золотая окантовка вокруг зрачков. На бейдже светилось имя: Эдгар «Кости» Слоан. Глава филиала корпорации «Цифровой тотализатор» в Восточной Европе.

— Ты должен мне триста штук, — сказал он спокойно, как о погоде. — С процентами — четыреста двадцать. За твою сестру — отдельный разговор.

Денис поднял голову. В реальном мире он выглядел бы иначе — невысокий, худой, с вечно уставшими глазами. Но в игре его аватар был точной копией: русые волосы, скуластое лицо, шрам над бровью — остался с детства, когда разбил голову о бортик на настоящем стадионе.

— У меня нет четырёхсот двадцати, — сказал он.

— Знаю, — Эдгар улыбнулся. Зубы у него были настоящие, не импланты. Редкость для 2087 года. — Поэтому я подумал, что мы можем договориться иначе.