Снег

Ноябрь

     Это было в самом конце ноября.

     Мы познакомились на автобусной остановке. Я заметила его не сразу, а когда заметила, не сразу рискнула подойти. Однако мокрый снег вперемешку с дождём, темень, ветер, качающий ветки деревьев вдоль шоссе... По сравнению со всем этим даже железный павильончик остановки казался островком уюта и безопасности.
- Можно? - на всякий случай спросила я.
Он улыбнулся в ответ и едва заметно вильнул хвостом. Решив считать это за согласие, я зашла под крышу и присела на лавочку рядом с ним.

     То, что я работала в зоомагазине, совсем не мешало мне опасаться незнакомых собак, особенно больших. Однако моим невольным соседом оказался сибирский хаски, а они, как известно, дружелюбная порода. К тому же этот хаски не выглядел озлобленным или диким. Вид у него был вполне ухоженный, даже домашний. Он спокойно сидел рядом с лавкой, улыбался и изредка приветливо поглядывал на меня своими удивительными голубыми глазами.
- Ты чей? - спросила я, неторопливо протянув к нему руку, чтобы погладить. Пёс посмотрел на меня чуть насмешливо и отстранился. Как видно, ласки посторонней тётки его не интересовали. Порывшись в сумке, я достала недоеденный бутерброд.
- Будешь?
Он понюхал и взял угощение. Сделано это было без всякой спешки и жадности, осторожно, словно меня просто не хотели обидеть отказом.
- Значит, не голодный? Хорошо. Но где же твой хозяин?
Ответом мне был странный звук, похожий на смешок.
- Смеёшься? А хозяин, наверное, тебя ищет. Не может быть, чтобы такого красавца никто не искал. Дай-ка посмотрю: вдруг на тебе есть адресник?
Очень ласково, аккуратно я почесала ему шею. Шерсть у него оказалась просто восхитительной: тёплой, очень густой и приятной на ощупь. Но главное - на нём был ошейник, обычная брезентовая полуудавка с круглым кольцом. Адресника на кольце не висело, зато я успела прочесть написанное маркером прямо на брезенте слово: СНЕГ. Стоило произнести его вслух, мой новый знакомый заметно оживился, насторожил уши.
- Снег, - снова сказала я, - Снег, Снежок, Снегушка. Значит, вот как тебя зовут...

     Но тут подошёл автобус, из открытых дверей начали выходить люди, и мне пришлось поторапливаться с посадкой: упустив его, я не успела бы и на электричку. На прощание я сфотографировала Снега на телефон и решила, что сегодня же вечером размещу фото и объявления в соцсетях. Вдруг кто-нибудь узнает своего потеряшку? А ещё, глядя из окна автобуса на то, как пёс внимательно изучает идущих мимо людей, я подумала, что, возможно, Снег вовсе не потерялся. Увы, не перевелись в нашем городе хозяева, которые выпускают своих собак гулять на весь день, и только вечером, возвращаясь с работы, забирают домой. Не исключено, что Снег приходит на остановку встречать подобного горе-владельца. Это, конечно, лучше, чем быть бездомным, но всё же не могу понять таких людей. Город полон опасностей, жизнь безнадзорной собаки в нём может оборваться в любой миг. Было бы грустно узнать, что этот чёрно-белый красавец погиб под колёсами машины, стал жертвой догхантеров или разорван стаей бродячих собак. Уже потеряв его из виду, я пообещала себе, что завтра прихвачу для него с работы банку собачьих консервов. А сегодня зайду к своей хозяйке и осторожно поинтересуюсь, не станет ли она возражать, если я заведу собачку.

     Каждый день, кроме воскресенья, мне приходилось проделывать этот путь: с утра электричка - вокзал - автобус, а вечером всё то же самое в обратном порядке. Два часа из жизни вон. Тоска, конечно, но куда деваться? В городе, даже таком незначительном, как наш Долгореченск, найти работу куда проще, чем в родном селе Уводье, в сорока километрах от него. Но таскаться на работу из Уводья было далековато, и потому за треть своей зарплаты и уборку по выходным я снимала комнату на последнем этаже ветхой пятиэтажки на окраине города, рядом с железнодорожной станцией Бреднёво. Квартиру со мной делила Юлька, работавшая кассиршей в Бреднёвском супермаркете. Хозяйка же наша, бабушка Аня, жила этажом ниже в мизерной однушке и строго следила за тем, чтобы мы возвращались домой в приличное время и не водили по ночам к себе парней. Хотя по чести-то сказать, какие парни? Юльке в ту пору уже стукнуло сорок, а мне - тридцать пять, и обе мы были не самого высокого мнения о сильной половине человечества. Юлька - от разочарованности после череды разновозрастных кавалеров, а я - ввиду их полного отсуствия в моей жизни. Дело не в том, что я - какая-нибудь привередливая принцесса или страшный синий чулок . Просто в детстве я была робкой очкастой зубрилкой, в юности - скромной девушкой "с правилами", а потом внезапно оказалось, что пол жизни прошло, друзья женаты, подруги замужем, работа съедает большую часть дня, а отправляться на поиски приключений нет ни сил, ни желания.

     Лестница у нас в подъезде была на удивление звучная: любой шаг по ней порождал гулкое эхо. Наверное, именно поэтому бабушка Аня всегда точно знала, во сколько её жильцы прибывают домой. Проходя мимо четвёртого этажа, я неизменно замечала её нос, высовывавшийся в узкую щель приоткрытой двери и бросала ей торопливое "здравствуйте". Однако в тот день дверь была почему-то плотно закрыта. "Ну надо же, - подумала я с досадой, - единственный раз действительно хотела видеть старую каргу, а она уползла куда-то. Или в телевизор таращится."

     Постояв немного перед дверью, я нажала звонок. Довольно долго никаких признаков жизни в квартире не обнаруживалось, потом всё же раздались шаркающие шаги, звук цепочки, накидываемой на крючок (Боже мой, кто-то до сих пор полагает, что этим можно остановить грабителя?), скрип отпираемого замка...
- Здравствуйте, Анна Андреевна, - сказала я, натягивая на лицо дежурную улыбку.

Бабушка Аня высунула нос в щель, цепко зыркнула по сторонам... А потом вдруг случилось небывалое чудо. Дверь открылась полностью, и моя хозяйка, от которой я за три года не услышала ни одного приветливого слова, вдруг сказала мне подозрительно ласково:
- Ах, это ты, Женечка? Зайди-ка на минутку.
"Сейчас меня попросят вон с квартиры, не иначе," - подумала я, ступая в тёмную прихожую. Однако вместо этого бабушка Аня завила мне встревоженно:
- Вы там с Юлей поосторожнее, дверь кому попало не открывайте. Мужик какой-то днём приходил, стучал к вам.
- Может, какие-нибудь рекламные продажи? - пожала я плечами.
Баба Аня нахмурилась:
- Что ты, торгашей этих я за версту вижу. Да и не ходят они в наш район. А то был какой-то подозрительный, в камуфляже, и такой весь... ну, подозрительная рожа... Поосторожнее, короче. И домой приходите пораньше, да запирайтесь сразу, дверью не хлопайте. Поняла?
Я кивнула.
- Ну и ладно. Ступай.
И тут меня осенило:
- Анна Андреевна, а что если я собачку возьму? Мне на передержку предложили. Она квартиру посторожит... И вам будет не так боязно...
Баба Аня помялась немного, вздохнула, затем страх перед неизвестным мужиком перевесил, и она сказала уже самым обычным своим резковатым сварливым тоном:
- Попробуй. Но только чтоб чисто было и тихо, а то пойдёшь на улицу вместе со своей собачкой.
- Ой, спасибо! - воскликнула я, торопливо выскакивая за дверь. И, уже взлетая по лестнице на последний этаж, подумала про себя: "Фиг знает, может, просто у Юльки завёлся новый ухажёр..."