Снегурочка для Хана

Глава 1

— У вас ус отклеился! — ворчу я себе под нос, поправляя сползающий кокошник.

Зеркало заднего вида такси отражает мое несчастное лицо. Тушь немного осыпалась, на щеках — неестественный румянец (спасибо дешевой косметике), а на душе — скребут кошки. Хотя нет, не кошки. Там скребут полноценные тигры, потому что я опаздываю.

Тридцать первое декабря. Время — восемь вечера. Весь город стоит в десятибалльных пробках, а меня угораздило взять этот чертов заказ. «Элитный поселок, — щебетала менеджер Ленка. — Варя, выручай! Там двойной тариф, клиент важный, Дед Мороз заболел, нужна сольная программа!»

Сольная. Ага. Я и мой позорный костюм из синтетического бархата, который искрит от любого прикосновения.

— Приехали, Снегурка, — водитель тормозит у огромных, черных, как сама ночь, ворот. — Дальше не поеду. Там охрана злая, еще колеса прострелят.

— Шутите? — нервно хихикаю я, расплачиваясь.

— Какие шутки. Это ж «Зеленый бор». Тут одни бандюги живут да депутаты. Что одно и то же.

Он высаживает меня прямо в сугроб и дает по газах. Я остаюсь одна перед воротами, которые больше напоминают вход в Мордор. Высокие, кованые, с камерами по периметру.

Нажимаю на звонок. Палец тут же немеет от холода.

— Кто? — раздается из динамика голос, от которого хочется встать по стойке смирно.

— Снегурочка! — ору я в камеру, стараясь перекричать завывание ветра. — Агентство «Праздник в дом»! Доставка радости и счастья!

Тишина. Долгая, тягучая. Я уже собираюсь звонить Ленке и возмутиться, что она перепутала адрес, как ворота с тяжелым гулом начинают отъезжать.

Ну слава богу.

Я семеню по расчищенной дорожке к дому. Хотя «дом» — это слабо сказано. Это замок. Огромный, мрачный особняк в стиле хай-тек: стекло, бетон и темное дерево. Никаких тебе гирлянд, никаких снеговиков во дворе. Только черные джипы, припаркованные в ряд, как хищные звери перед прыжком.

На крыльце меня уже встречают. Двое. Огромные, широченные, в черных костюмах. У одного поперек лица шрам, у другого — наушник в ухе.

«Ого, — думаю я. — Серьезная тематическая вечеринка. Стиль девяностых? Или «Крестный отец»?»

​На крыльце меня уже встречают. Двое. Огромные, широченные, в черных костюмах. У одного поперек лица белеет старый шрам, у другого — наушник в ухе.

​— Ты, что ли? — спрашивает тот, что со шрамом, оглядывая меня с ног до головы. Его взгляд задерживается на моих ногах — халатик-то короткий, еле попу прикрывает, — и ползет выше.

— Я! — радостно киваю, поправляя мешок с реквизитом. — Заказывали?

— Босс заказывал, — хмыкает он. — Только говорили, ты... поэффектнее будешь.

— В смысле? — обижаюсь я. — У меня программа утвержденная! Стихи, загадки, хоровод!

— Хоровод, значит... — второй амбал переглядывается с первым и гадко ухмыляется.

— Ну, если Босс захочет хоровод, будешь водить. Проходи. Только телефон сдай.

Я послушно отдаю мобильник. Видимо, у них тут строгий "диджитал-детокс". Богатые — они такие, со своими причудами.

Внутри дома пахнет не мандаринами и хвоей, а дорогим табаком, кожей и... опасностью. Этот запах щекочет ноздри. Интерьер подавляет. Темные стены, мраморный пол, на котором мои дешевые сапожки оставляют мокрые следы. Мне становится стыдно. Я тут как пятно дешевой гуаши на полотне Рембрандта.

— Босс у себя в кабинете. Иди прямо, — машет рукой охранник со шрамом. — И это... старайся. Хан сегодня не в духе.

«Не в духе» — это плохо. Клиент должен быть веселым, пьяным и щедрым, чтобы не заметил, если вдруг детям не понравится. Но ладно, Варя, ты профессионал. Ты три года в ТЮЗе грибом была, справишься и с недовольным олигархом.

Я подхожу к массивной дубовой двери. Сердце колотится где-то в горле. Глубокий вдох. Натягиваю на лицо самую лучезарную улыбку, от которой обычно у детей случается восторг, а у взрослых — нервный тик.

Рывком открываю дверь.

— Хо-хо-хо! — выдаю я басом, пытаясь пародировать Деда Мороза, раз уж я за него тоже отдуваюсь. — Кто тут у нас плохо себя вел в этом году?!

Кабинет огромный. Полумрак. В камине трещит огонь. За массивным столом сидит мужчина. Спиной ко мне. Широкие плечи обтянуты черной рубашкой, ткань натянулась так, что, кажется, сейчас треснет. Он говорит по телефону. Голос низкий, рокочущий, с легкой хрипотцой.

— ...я сказал, закопать. Мне плевать, что земля мерзлая. Бетон залейте. Чтобы ни одна собака не нашла.

Я застываю с поднятой ногой. «Закопать»? Это такой сценарий? Квест?

Мужчина медленно разворачивается в кресле. Телефон летит на стол.

Я забываю, как дышать. Он не похож на доброго папочку, который заказал праздник для детей. Он вообще ни на кого не похож, кроме как на самого Дьявола. Черная борода, хищный разлет бровей и глаза... Темные, как два дула пистолета, направленные мне прямо в лоб. На столе перед ним стоит стакан с виски. И лежит пистолет. Нам вид как настоящий. Тяжелый, наверное. Вороненый…

— Это что еще за чучело? — его голос звучит так тихо, что у меня мурашки бегут не по спине, а прямиком под кокошник.

Я судорожно сглатываю.

— Я... Снегурочка, — голос дает петуха. — Стишок рассказать?

Он встает. Медленно. Он огромный. Он заполняет собой все пространство, вытесняя кислород.

— Снегурочка? — он делает шаг ко мне. — Я заказывал эскорт. Лучший в городе. А мне прислали... это? — он брезгливо цепляет пальцами край моего синтетического воротника. — Ты ошиблась адресом, девочка. Или агентство решило надо мной поиздеваться перед смертью?

И тут за окном раздается вой. Свет в кабинете мигает и гаснет. Остается только пламя камина, которое пляшет в его бешеных глазах.