Софи просто любила читать.
Не «любила» как в анкетах на сайтах знакомств, а по-настоящему: с забытым чаем, с пропущенными станциями метро, с ощущением, что финал книги может сломать ей жизнь на пару дней.
Иногда ей казалось, что она читает — чтобы жить. А иногда — что живёт, чтобы читать.
Но не подумайте, у Софи всё было окей. Нормальная работа по специальности, встречи с семьёй по выходным, вылазки в бар с коллегами раз в месяц. Утро — будильник, кофе, маршрутка. День — таблицы, цифры, кивки начальника. Вечер — книга. Софи нравилась её жизнь.
И да, ей двадцать два.
Но внутри книг ей было бесконечно больше лет — и одновременно меньше. Когда Софи читала, она переставала быть собой. Она становилась каждым героем, каждой героиней, каждой болью и каждой победой. В одну секунду — бедная сирота. В другую — убийца с дрожащими руками. Она не смотрела на них — она была ими. Словно на время исчезала, чтобы вернуться чуть другой. А может, не вернуться вовсе.
Отредактировано: 25.05.2025