Софи в чужих сюжетах

2. Как в книге

О странном "сне" Софи довольно быстро забыла. Она не то чтобы вытеснила его — просто он растворился среди выходных, как старый сон на фоне новых страниц.

Суббота началась с кофе в большой, тяжёлой чашке и с книгой, которую она давно откладывала: «Тень ветра» Карлоса Руиса Сафона. Она столько раз слышала о ней — от друзей, из блогов, в подборках «лучших книг о книгах». Но всё не решалась. Название было красивым, даже немного пугающим. И сегодня, почему-то, показалось правильным начать.

С первых страниц Софи почувствовала, как книга медленно затягивает. Барселона в тумане. Отец ведёт мальчика сквозь сонные улицы к Кладбищу забытых книг. Место, где каждая книга ждёт своего читателя.

Софи читала не спеша, проглатывая слова с жадностью, как будто в них было что-то знакомое. Потом был душ, стирка, лента Instagram, запись в блокноте: «Нужно прочитать “Джейн Эйр” заново — взгляд взрослой себя».

Воскресенье — выйти почитать в парк, пирог из пекарни на углу, немного уборки и опять книга.

«Тень ветра» зашла ей с головой. Она не ожидала, что так увлечётся — но уже к вечеру не могла оторваться. Софи дочитывала, лёжа в постели, щурясь в полумраке, перелистывая последние главы с тем лёгким сожалением, которое приходит, когда история заканчивается.

Но радость была: книга оказалась частью цикла. Завтра, в обеденный перерыв, она обязательно пойдёт за следующей.

Понедельник начался с тишины. Софи проснулась на пять минут раньше будильника — редкость — и какое-то время лежала, глядя в потолок. Мир был сероватый, неяркий, но спокойный.

И тут она вспомнила. Сегодня в обед она пойдёт за продолжением. Это почему-то стало почти главным смыслом утра.

Новая книга. Ещё одна история. Продолжение «Тени ветра».

Софи улыбнулась. Потянулась. День, казалось, сразу стал лучше. Даже дождь за окном теперь звучал как вступление к чему-то важному.

Офис встретил её дежурными «привет», шумом принтера и запахом кофе. Стол Софи уже был завален: бумаги, красные пометки, чей-то файл с пометкой «срочно», открытая почта и стикеры, которых стало подозрительно больше, чем в пятницу.

Рядом — соседний стол сиял пустотой, как витрина: ни одного лишнего листа, ровный ноутбук, чашка с лавандовым чаем и улыбающаяся Лорен, словно из рекламы осознанности.

— Как понедельник? — обратилась она, не отрываясь от экрана.

— Как понедельник, — пожала плечами Софи.

— То есть хреново.

— То есть стабильно, — улыбнулась Софи и включила компьютер.

Она села на своё место, включила монитор. Реальность загрузилась, как старая операционная система: с задержкой и шумом.

В обед Софи практически вылетела из офиса. Под зонт, по лужам, сквозь ветер — но с совершенно определённой целью: продолжение «Тени ветра». Она знала, что в маленьком книжном за углом обычно бывают испанские романы, особенно в переводах, и верила, что повезёт.

В магазине было тихо и приятно пахло бумагой. Софи быстро прошла к стеллажу с Сафоном. Буквы знакомы, шрифт родной. Но второй книги — «Игра ангела» — не было. Она порылась глазами среди полок. Потом руками. Потом встала на цыпочки. Ничего.

— Могу я вам помочь? — раздался голос сбоку.

Софи вздрогнула. Парень стоял у кассы — в сером свитере, с чуть растрёпанными волосами и тёплым голосом. Он не был красив в привычном смысле — скорее, тихий и неброский. Но в нём было что-то… читающее.

— Да, — кивнула она. — Я ищу «Игру ангела».

— Последнюю забрали утром, — с виноватой улыбкой сказал он. — У нас здесь своя маленькая армия любителей Барселоны и тумана.

— Ох, конечно, понимаю.

Софи попыталась улыбнуться, но вышло скорее кисло. Парень чуть помолчал, потом порылся под прилавком и протянул ей книгу.

— Мой экземпляр. Не в идеале, но читабельный.

— Я согласна. За полную стоимость возьму!

— Продать не могу. Отдам с условием: вернёте, когда дочитаете.

— Я аккуратно.

— Тогда договорились.

Софи взяла книгу. Их пальцы почти встретились — и тут же отдёрнулись. Она кивнула, чуть смущённо.

— Спасибо.

— Всегда пожалуйста. Я — Маркус.

— Софи.

Они оба на секунду замолчали, как будто проверяли, звучат ли их имена правильно в этом воздухе.

— Тогда… до встречи? — сказал он.

— До скорого, — ответила она.

Она спрятала книгу в сумку и вышла под мелкий дождь. И вдруг подумала, что день, начавшийся серым, неожиданно стал... немного киношным.

Вечером Софи была почти счастлива. Она шла домой в сухих кедах (чудо), с книгой в сумке и лёгкой улыбкой, прилипшей к лицу ещё с книжного. Маркус. Имя, которое захотелось проговорить снова. Просто попробовать на вкус.

Дома всё было просто. Она переоделась в мягкий свитер, поставила воду для пасты, порезала помидоры. В голове — предвкушение. Ужин, душ и — «Игра ангела». Музыка играла на фоне — старый джаз, как фон к вечеру, который хочется сохранить.

Софи ходила по квартире: то за чаем, то за зарядкой, то просто потому, что ей хотелось двигаться, быть в этом тёплом, хорошем моменте. И вдруг — хлопок. Глухой. Как будто кто-то резко закрыл толстую книгу.

Секунду назад она была на кухне. А теперь — перед ней лишь узкий проход.

Стены — книги. Потолок терялся во тьме. Воздух — старый, пыльный, но густой, как будто хранил слова, сказанные века назад.

Софи стояла на Кладбище забытых книг из «Тени ветра». Она сразу его узнала. Но ведь… это же вымысел. Это не может быть…

— Ты знаешь, где ты, — сказал голос из темноты. Мужской. Спокойный.

Губы Софи словно сами произнесли строчку из книги:

— Здесь каждая книга ждёт того, кто её выберет. Или кого выберет она.

Свет лампы качнулся, и перед ней — зал с тысячами полок.

— Ты можешь взять только одну, — добавил голос. — Она останется с тобой. Навсегда.

В книге герой выбирал интуитивно. Просто взял ту, которая «позвала», и не ошибся. Софи просто повторит его путь шаг за шагом и найдёт эту книгу. Она медленно пошла вперёд — и вскоре увидела её. Повторяя за героем каждое движение, Софи сняла с полки тёмно-зелёную книгу. Вспомнила, как герой провёл рукой по корешку — и повторила. Пальцы слабо обожгло.