Сосед напрокат

Сосед с барабанами

Если бы существовала премия «За наибольшее количество испорченных соседских вечеров», её непременно получил бы Артём из квартиры № 42. Ева знала это совершенно точно — и не только потому, что сама страдала от его ночных репетиций, но и потому, что в чате дома его имя упоминалось в среднем три раза в неделю. Иногда с ненормативной лексикой.

Сегодня было то самое утро, когда кофе в кружке ещё не остыл, а её терпение уже выкинули в окно.

— Опять! — процедила Ева, глядя на ноутбук, из динамиков которого доносилось не то что бы любимое ею «пи-пи-пи» от уведомлений, а тяжёлый, рваный ритм барабанов, пробивший её стену. — Десять утра, Артём, десять утра! Люди работают!

Она отложила кружку и встала, натянув кардиган поверх пижамы.

Стук в дверь его квартиры она сопровождала в голове барабанной дробью.
Дверь открыл сам виновник её бед — лохматый, в растянутой футболке с надписью More Bass, с наушниками на шее и блаженной улыбкой.

— Доброе утро, соседка, — протянул он, как будто не стоял сейчас на грани того, чтобы быть убитым взглядом.

— Это утро было бы куда добрее, если бы не твои… — Ева ткнула пальцем в сторону его квартиры, где бас всё ещё вибрировал в воздухе. — Что это вообще? Новый способ разбудить весь дом?

— Репетиция, — невозмутимо сообщил Артём. — Сегодня нужно сдать пару треков. Кстати, хочешь кофе? Я только сварил.

— Нет, спасибо. Я пью кофе без сопровождения звуков бомбардировки.

— Тебе просто не хватает музыкального образования.

Ева закатила глаза.
— Мне не хватает берушей.

— Так купи, — предложил он. — И проблема решена.

— Знаешь, проблема решится гораздо проще, если ты перестанешь долбить в свои барабаны в десять утра, — Ева почувствовала, что начинает заводиться. — Ты вообще понимаешь, что люди работают, участвуют в видеозвонках, разговаривают с клиентами?

— А ты понимаешь, что творческий процесс — это как вулкан? Его нельзя остановить.

— Зато его можно эвакуировать, — парировала она. — В гараж, например. Или на заброшенный завод.

Он усмехнулся.
— Не знаю, может, ты просто завидуешь. У тебя же скучная работа? Сидишь и кликаешь мышкой.

— Я дизайнер, между прочим, — подчеркнула она. — А твои «шедевры» напоминают грохот кастрюль в посудомойке.

— Это был обидный выпад, — Артём изобразил, как будто хватился за сердце. — Моим кастрюлям было бы приятно.

Она уже собиралась закрыть тему и уйти, но в этот момент из его квартиры вырвался особенно мощный бас, отчего лампочка в коридоре чуть дрогнула.

— Всё, я сдаюсь, — сказала Ева, делая шаг назад. — Но знай: война только начинается.

— Война? — он прищурился. — Звучит интригующе.

— Не интригующе, а очень даже реально, — отрезала она и вернулась в свою квартиру, аккуратно, но с демонстративным хлопком захлопнув дверь.

К полудню чат дома уже кипел. «Кто опять долбит музыку на весь дом?» — писала соседка с третьего этажа. «Кажется, это наш Артём», — тут же отвечал кто-то. «Можно уже выгнать этого ди-джея», — добавлял третий.

Ева молчала, хотя руки чесались написать что-то особенно язвительное. Она знала, что Артём и так увидит сообщения — и, скорее всего, ответит смайликом с подмигиванием.

Вместо этого она придумала более изящную месть.

Утром, когда наступил её любимый момент дня — тишина — она достала свой маленький блендер и поставила его на кухонный стол. Часы показывали ровно 8:00 утра, но в её плане это было идеальное время «спячки» … для Артёма.

Блендер работал ровно три минуты.

Через пятнадцать секунд после его выключения раздался стук в дверь.

— Ты что, мстишь? — спросил Артём, всё ещё щурясь от утреннего света.

— Мщу? — она изобразила удивление. — Нет, просто делаю смузи. Очень полезно для здоровья.

— Ага. А я вчера просто проверял, работают ли мои колонки.

— Вот и отлично, — кивнула она. — Теперь мы оба проверили своё оборудование.

Он криво улыбнулся.
— Ладно, соседка. Игра началась.

Вечером, когда она вернулась из магазина, перед её дверью стояла коробка… с берушами. На коробке наклейка: «Для тишины и счастья».

Ева усмехнулась. Война действительно началась.